Влюбиться не предлагаю - Катя Маловски

Выхожу из квартиры. На лестничной площадке от моего появления загорается свет. И я внутренне загораюсь. Странно. Нет какого-то мандража, сомнений. Я доверяю Артёму. А ведь никто не знает, что я еду к нему. Даже Дина. Просто мне захотелось чистого разума, не забитого инструкциями и наставлениями подруги: что нужно говорить и что делать в таком деликатном случае. Знаю, Дина пожелала бы мне только хорошего и переживала бы за меня, как за себя. Но… Не хочу лишних мыслей и лишних голосов в своей голове. Буду действовать так, как буду чувствовать. А если не буду чувствовать, то и действий никаких не будет. Всё просто.

В лифте уже не обращаю внимания на пестроту и банальность рекламных объявлений. Перебираю пальцами ремешок от сумки. И почему-то думаю о том, что первым делом надо будет выключить телефон, чтобы нам никто в этот раз не помешал.

А не помешал чему, Лиля? Может, вы снова кино будете смотреть? От начала и до конца. И опять уляжетесь спать: ты у стеночки, а Артём сбоку?

И следом другая нелогичная мысль: а что, если у Артёма, действительно, есть коллекция женских трусиков? Тогда я собственными руками натяну каждые из них на его оттопыренные уши. Ибо нефига.

Кто-то говорил про чистый разум и светлую голову? Тогда зачем я об этом думаю?

Прекращаю размышлять, как только за моей спиной захлопываются створки лифта. Нажимаю кнопку домофона и толкаю тяжёлую подъездную дверь на улицу. Меня уже ждут. Приветливо сверкают фарами. Как будто я могу мимо пройти. Нет, сегодня я сяду именно в эту машину. И уеду именно с этим человеком.

Первое, с чем я сталкиваюсь, залезая в салон, это закрывающий лицо Артема чёрный воздушный шарик. И надпись на нём: «Не держи зла, держи шарик».

— Что это значит? — улыбаясь, произношу вместо приветствия. Забирая из рук Артёма такой милый презент.

— Это значит: «Держи шарик», — заводит двигатель. — Там были с другими надписями, типа: «Вечно молодой, вечно пьяный», «Живи, как прёт, а остальное не Еб*т». Так что выбрал для тебя самую нейтральную формулировку.

— А там, это где? В магазине?

— Нет. Я снимал день рождения одного блогера. Известного, видимо, в узких кругах самого блогера. Вот стырил для тебя оттуда шарик, — выезжая с второстепенной дороги на главную, ждёт проезжающие мимо нас автомобили. — Как говорят: «С работы унеси хоть гвоздь. Ты здесь начальник, а не гость», — поворачивает направо, придерживая руль только левой рукой. — На самом деле, я первый раз что-то тырю с работы. Так что, считай, ты меня подстрекла на преступление.

— Я буду всё отрицать. Скажу, что вообще с тобой не знакома, — со скрипом сжимаю шарик в руках, сдерживая улыбку.

— Вот так, да? То есть не быть нам с тобой, как Бонни и Клайд?

— Я лучше займусь с тобой тем, что не карается законом.

— Тут соглашусь. Тут я только «за». Руки, ногами, и кое-чем ещё.

Дорога до дома Артёма, точнее до его квартиры, напрочь вылетает из моей памяти. Понимаю, что я реально остаюсь с Соковичем один на один, когда уже в его прихожей включается свет. Артём снимает с себя верхнюю одежду, и я замечаю, что он в костюме. В умопомрачительном чёрном, приталенном костюме. Мои эмоции от увиденного можно сравнить с теми же ощущениями, когда я видела Артёма по пояс обнаженным, отжимающимся на турнике.

Как перестать на это таращиться?

— Если бы не знала, что ты был на съёмке, — отмираю, привязывая шарик к дверной ручке, — подумала бы, что ради меня нарядился, — заторможено расстегиваю свою куртку. Как будто парня в костюме никогда не видела.

Такого, нет.