Алые небеса - Катерина Райдер, Анна Романова

Дожидаюсь, пока «ноша» устроится поудобнее, а главное – как следует схватится, что с мотоциклетным шлемом в руках не так уж и просто. Аккуратно поднимаюсь во весь рост, прижимая к торсу стройные ноги. Мельком гляжу через плечо. То, что девчонка лёгкая, мне уже известно, к тому же до отеля совсем недалеко, выдохнуться не должен.

– Готова? – интересуюсь из вежливости и, получив безмолвное согласие, выдвигаюсь в дорогу.

«Путешествие» начинается в полной тишине, что полностью меня устраивает. Хотя, некоторое время спустя, когда в голове начинают крутиться теории и планы, связанные с «Пак-Индастриал», ловлю себя на мысли, что болтовня супницы сейчас была бы как нельзя кстати. И о чудо! Словно по заказу Мария начинает говорить – тихонечко, почти шёпотом, щекоча своим дыханием шею за ухом.

Соколова рассказывает об отце и с каждым её словом, становится всё труднее переставлять ноги. Тяжесть, обрушивается на плечи неподъёмным грузом, придавливая к земле. Но виной тому не девчонка, обнимающая и льнущая к моей спине так, словно я её последняя надежда на утешение. А ненависть, живущая внутри долгие годы и вынудившая меня совершить поступок, из-за которого сегодняшняя ночь будет нестерпимо долгой, а сон – тревожным, полным вины и сожалений. И пусть фатальных последствий удалось избежать, эластичного бинта на худенькой лодыжке и содранных в кровь женских ладоней, более чем достаточно. Я поступил плохо. ТОЧКА!

Маша тяжело вздыхает:

– Правда, его рано не стало. Разбился на машине… – Нога зависает в воздухе.

А когда девушка подытоживает свой рассказ, сравнивая меня со своим родителем, коего (на минуточку) считает образцовым героем, я и вовсе столбенею, ощущая, как та самая ненависть вспыхивает с новой силой, только теперь её пламя направленно не наружу, а внутрь – сжигает меня самого заживо…

Все остальные слова иностранки проносятся мимо сознания. Я стою посреди улицы, сжимая пальцами женские бёдра, уперев взгляд в никуда. Чувствую спиной вес чужого тела, сбитое дыхание шеей, тепло… сердцем. От Мэри, Марии, пахнет чем-то цветочно-сладким – доверием и симпатией; а ещё горько-солёным – тоской по дому, отцу и чему-то ещё, о чём она поведать пока не решается.

– А у тебя хорошие отношения с отцом? – жмёт на кнопку перезагрузки Соколова.

Я несколько раз ритмично моргаю, встряхиваю головой, чтобы чёлка не лезла в глаза и возобновляю движение. На вопрос не отвечаю. Не потому, что не хочу, просто не знаю, стоит ли плюсовать к её грустной истории собственную трагедию.

Маша тычет под лопатку локтем. Видимо настаивает на ответе.

– Нет, – почти чертыхаюсь, но тут же добавляю более мягко, – то есть да, в общем… я не знаю. Мои родители, – хочу сказать «были убиты», но вовремя спохватываюсь, – погибли в автокатастрофе, когда мне было тринадцать.

То ли всхлип, то ли вздох со свистом пролетает над ухом, явно трагический, потрясённый. Ну вот, сказал, и кому от этого легче? Я ведь не просто так игнорирую большую часть девичьих вопросов!

Соколова путанно извиняется и затихает, утыкаясь носом в основание моей шеи. Теперь уже я хочу сказать ей: «всё в порядке, не переживай, это было давно», но молчу, слегка проседаю в коленях, аккуратно подбрасываю девушку, перехватывая повыше, и, не проронив ни звука, сворачиваю на улицу, которая минут через десять приводит нас к крыльцу отеля.

В вестибюле всё по-прежнему: тихая уютная атмосфера, приветливый персонал, встревоженный нашим нестандартным появлением администратор. По-быстрому объясняю, что с постоялицей произошёл несчастный случай, и сама она до номера не дойдёт. От предложения вызвать медиков отказываюсь, благодарю, обещаю справиться самостоятельно и, под причитания сотрудников, направляюсь к лифтам.