Первые - Иоланта Палла

После вчерашнего глаза открывать не хочется. Прерывать сон тоже, но я не властна над этим процессом, поэтому тяжело вздыхаю, устремляя взгляд в потолок. Вместо него там лицо Антона, его губы, красивые глаза, которые кажутся слишком честными. Может, я с ума схожу, но вижу в них раскаяние, а в уши, как музыка, льется его голос. Это ненормально! Неправильно! Грязно! Сжимаю теплый плед пальцами и зажмуриваюсь, чтобы прогнать прочь неприятное ощущение. Не помогает. Я чувствую себя предательницей. И не только по отношению к Диме. Было бы легче принять случившееся, если бы я отчаянно сопротивлялась Маршалу… Но я поддалась его напору и теперь внутренне металась от вины перед Димой и перед собой. Я не хотела подниматься с постели. Телефон не брала в руки, ведь на экране высвечивались уведомления о пропущенных звонках Шумова и его сообщения. Больше, конечно, пугали СМСки от другого человека, который не спешил покидать мои мысли.

Как такое вообще возможно?! Если каждый сантиметр моей кожи, будто помечен Антоном. Он так нежно меня целовал. Кусал. Облизывал. Губы ноют от того, как ненасытно он их терзал, а я… Я отвечала, как могла… Потому что отчаянно его хотела! Хотя бы кусочек того Антона, которым он может быть. Хотя бы часть того Маршала, которым он был со мной. Страх повторения ситуации на выставке горячие поцелуи не смогли вытравить. Он все еще держал меня в своих крепких объятиях. В голове звенело от мыслей. Как мне теперь Диме в глаза смотреть? Он не заслуживает такого отношения… И признаться ему будет очень тяжело… Не представляю, как это сделаю, и даю себе немного времени для моральной подготовки.

Вот так за один вечер я глупо профукала Шумова, хорошего, надежного, простого. Из груди вырывается стон. Глаза увлажняются, но слез нет. Наверное, я выплакала все вчера. Мои первые настоящие поцелуи оседают в памяти привкусом соли и крови, не становясь от этого хуже. Наоборот, ощущения убийственно приятные. И за это нужно себя уничтожить! Я не могу испытывать к Антону никаких чувств, кроме ненависти! Но ее нет… Даже злость и та притихает на фоне самобичевания. Я лежу на кровати, как побитая собака, не имея сил для того, чтобы подняться и выпить какао.

Только у кого-то там сверху нет совести, и мне приходится встать. В дверь звонят, не прекращая. Я бегло осматриваю себя в зеркало. Ужасно выгляжу. Веки опухли, да и губы не лучше… Когда противная трель повторяется, я подхожу к двери и открываю ее.

— Наконец-то, Лиза… — снимаю цепочку и пропускаю внутрь Инну. Судя по всему, она еще не была дома. Все то же платье. Помятая прическа. Лихорадочный блеск в глазах. И темные разводы туши на нижних веках. Вид пугающий, если честно.

— Ин… — выдыхаю, пока она скидывает с ног обувь, бросает на пол дорогую куртку вместе с сумкой и запускает пальцы в волосы. — Что случилось?

— Можно у тебя душ принять? — подруга так сильно стискивает волосы у корней, что я спешно киваю. Собственные проблемы быстро отходят на второй план.

— Иди. Я тебе сейчас одежду принесу, — сердце начинает нервно колотится в груди, пока я достаю из шкафа домашний костюм и полотенце. В голове пролетают варианты, как Ростова провела эту ночь. Ни одного хорошего среди них нет, учитывая ее состояние.

В ванную захожу без стука и аккуратной стопкой оставляю белье на стиральной машине. Пальцы пробивает нервная дрожь, и я ухожу в зону кухни, включаю чайник, умываюсь под краном в мойке. Не хочу быть опухшей хозяйкой. Ростова и не в таком состоянии меня видела, но сейчас помощь нужна не только моей особо чувствительной персоне. К тому моменту, когда Инна выходит из ванной с полотенцем на голове, я уже ставлю на стол тарелки с омлетом. Завтрак не богатый, но сытный. Она проходит вперед, садится на стул и не спешит говорить, почему пришла ко мне. На минуточку… В семь утра.

— Ин, ты не была дома, да? — начинаю осторожно, и Ростова прикусывает губу. Выдыхает шумно. Открывает рот, но тут же его закрывает. Берет кружку с чаем и жадно пьет.