Обманутый муж - Светла Литвин

Я судорожно пытаюсь сфокусировать взгляд на его профиле и думаю уже совсем не о подворотне и своей не радужной кончине. В мыслях только одно желание, увидеть, какой же он теперь. Два года прошло. Смотрю и ничего не вижу, да и не слышу ничего кроме того, что у меня будет ещё шанс. Это алкоголь и кристаллы затуманили мой разум, а капельница ещё не помогла. И мне нужен этот шанс. Безумно нужен, иначе я погибну без Игоря. Я просто не умею без него жить.

— Я согласна! Я лягу! — часто киваю, запоздало ответив, но долго не думая, пока Игорь сам не передумал.

— Хорошо, тогда встретимся через год, — ошарашивает меня и выходит, медленно прикрыв за собой дверь.

Не чувствую боли врезающихся в руки ремней при попытке бежать за ним.

— Что?! Как? Игорь! Игорь! Не оставляй меня здесь! Не оставляй же! Прошу… — мой отчаянный крик срывается на сиплый шёпот, я не могу ничего больше произнести от нехватки кислорода.

Паника такая, что я забываю, как дышать. И нет рядом того, кто как сам кислород для меня. В глазах те самые звёздочки на чёрном фоне, даже не осознаю, что теряю сознание.

Я не знаю, сколько дней проходит после этого, в памяти они оседают редкими кадрами. Вот меня переводят в хорошую палату. Вот одну капельницу сменяют другой. Вот медсестра переворачивает мне подушку промокшую от слёз на сухую сторону. Подумав, приносит другую. Сухую с двух сторон. Думаю, что за уход за мной ей хорошо платят.

23

Спустя год лечения в клинике

За два безрадостных года жизни без Игоря мои родители много раз пытались меня привести в чувства. Я даже несколько раз лежала в подобной клинике, но всё заканчивалось моим отказом от лечения, а без согласия пациента такое невозможно. Да и успех мероприятия сомнительный.

Теперь же у меня появилась надежда. Слабенькая надежда, что мы будем с Игорем снова вместе и весь год я цеплялась за эту несчастную всеми силами. Она периодически помирала из-за отсутствия возможности общения с любимым. Звонки в клинике были разрешены, но редкие и только родителям. Я не звонила.

А сегодня в день своей выписки я очень нервничала, получая наставления своего куратора Бориса Львовича никак не могла отвести взгляд от дверей.

— Диана, ты всё поняла? — уточняет мой куратор, славный дядька, относившийся ко мне все эти триста с хвостиком дней, как родной отец.

— Да, я всё поняла Борис Львович, — мямлю я, а сама ничего не поняла.

Ничего.

— Вот ничего же ты не поняла, — вздыхает куратор, одарив меня заботливым взглядом.

— Всё поняла, — уверяю его с улыбкой. — Алкоголь не нюхать, мобилизоваться, не отвергать поддержку родных и близких.

— Ди, мне ни с кем так не было жаль расставаться как с тобой.

— Хотите, чтобы я вернулась? — смеюсь я и Борис Львович улыбается.

— Наоборот, не хочу. Сильно расстроюсь, если это произойдёт.

— Борис Львович, я вас не хочу расстраивать. Спасибо вам за всё, особенно за ваши пошлые анекдоты, — говорю с улыбкой и встаю навстречу куратору.

Крепкие объятия немного взбадривают меня и оставшиеся секунды ожидания проходят легче, чем предыдущая бессонная ночь и весь оставшийся день до выписки.

— Тебя, кстати, ждут у ворот, — неожиданно сообщает Борис Львович.

— Что? Что же вы молчали?! — возмущаюсь я, подхватывая документы и вещи.

— Знаю я вас. Попрощаться нормально не успеваете, — улыбается куратор, махнув мне рукой уже в закрывающуюся за моей спиной дверь.

Охрана выпускает меня с территории клиники, и я сразу окунаюсь в полный спектр разочарования. Встречает меня не Игорь.

Папина машина перегородила весь подъезд к воротам и он сам выходит из неё навстречу ко мне.

— Дочка, с возвращением! — меня мало трогают радость на лице папы, и я не хочу идти в его распахнутые руки, ведь он тогда не встал на мою сторону.

Поверил, что это я на том видео, снабдив едким “чего тебе не хватало?”.