Обманутый муж - Светла Литвин

И если мне до встречи с Аней удавалось держать каменное лицо и не думать, что никакого шанса у меня уже не будет, то после это получается совсем недолго.

Уже рыдая, я загружаю стиральную машинку вещами, которые по-хорошему бы надо выкинуть и не вижу для себя никакого просвета в будущем. На мытье полов дохожу наконец-то до мысли, которая способна меня хоть как-то привести в чувство. Даже две здравые идут друг за другом.

Кому я помешала и кто же меня так подставил тогда?

А Игорь даже не пытался выяснить, что к чему. Сразу за секунду всё разорвал.

Да как он вообще мог поверить?! Я всё для него, я про подруг забыла тогда, из дома лишний раз не выходила, а он?!

На место горя и отчаяния приходят злость и спокойствие. Стиральная машинка подаёт сигнал о завершении стирки, и я иду в ванную комнату. Решительно на ходу отматываю мусорный пакет от рулона.

Все постиранные вещи отправляются в мусорный пакет. Следом туда и то, что ожидало стирки. Я ничего больше не хочу оставлять. Всё летит в мусорку вместе с моей прошлой жизнью.

Только две вещи я не решаюсь выбросить. Они связаны с единственным тем, кто был бы на моей стороне всегда, будь у него такая возможность.

Отправить их в помойку нет сил, нет сил и смотреть на них. Даже в руках держать не могу. Горло сковывает от горечи, а руки дрожат. С трепетом я убираю кулончик с щенячьей лапкой в карман шубы, той самой, в которой Боня когда-то в последние минуты моего безграничного счастья успел оставить дырку на рукаве. Даже мех шубы в этом месте по сей день слипся от щенячьих слюней. Сворачиваю её и затолкав в дорожную сумку, убираю в самый дальний угол шкафа.

Может быть, когда-нибудь, я смогу забыть и выбросить это.

24

Смешно было бы считать, что моя реабилитация заканчивается вместе с выпиской из клиники. Это лишь ступенька со дна наверх. Нужно вливаться в жизнь дальше.

Папа приезжает за мной к обеду. И я даже радуюсь, ведь мой вчерашний поход в магазин был исключительно за бытовой химией, а в квартире из съедобного только кофе.

— Плохо ты как-то выглядишь, — говорит папа и смотрит на меня с прищуром.

Я пытаюсь молча игнорировать его подозрения. Могу лишь до того момента, как он начинает ко мне принюхиваться уже по пути домой.

— Я не пила, просто убиралась. Устала, — можно сказать, что вру, лицо у меня опухло от пролитых слёз.

Я очень надеюсь, что последних.

После папиных подозрений снова готова отказаться от поездки домой, но вспоминаю слова Бориса Львовича. Я уже достаточно нарушений совершила в первый же день свободы. Наплевала на режим дня, отказалась ехать с папой домой, что можно приравнять к очередной попытке отстраниться ото всех.

Всё же я понимаю, что мне необходимо социализироваться и первым шагом к этому становится визит домой. Кто-то может подумать, ну что такого? Поехала в родительский дом. Подумаешь. Но у меня и дом родителей ассоциируется с Игорем. Столько воспоминаний. Последние деньки, прожитые здесь связали этот дом раз и навсегда с моим столь коротким замужеством.

— Да, тебя в помойку не выкинешь, — вздыхаю я, выйдя из машины и оглядывая дом, никак не изменившийся за три года моего отсутствия. Даже фасад не перекрашивали, как обычно.

— Что говоришь? — спрашивает папа, выбравшись из машины.

— Ничего, просто, не обращай внимания, — отмахиваюсь я.

Волнение переполняет мою душу. Не могу ничего поделать с собой, а просто-напросто боюсь встречи с мамой и сёстрами. Уже готовлюсь к тяжёлому ощущению кома в горле.

— Так, давай-ка, а то с тобой до ужина в дом не попаду, — по-доброму ругается папа, похоже, даже ворчит.

Он хватает меня крепко за руку и тянет за собой, заставляя подниматься быстро по лестнице. Дверь в дом распахивается на считанные секунды раньше, чем папа тянется к дверной ручке.