Запретная любовь - Халит Ушаклыгиль (2023)

— Ох! — сказал он. — Знаешь ли, мой дорогой? Я смеюсь, чтобы не заплакать. На этом пути детские идеи вызывают у меня желание заплакать. «Женщины мечтают о поэтичной любви и поэзия делает их счастливыми в любви.» Красивая фраза! Ты ставишь под ней свою подпись, отправляешь в один из литературных журналов, и есть тысячи доверчивых людей, вроде тебя, которые скажут: «О! Как красиво!» Красиво? Может быть, но это неправда. Не знаю сколько процентов женщин мечтает о поэтичной любви, в головах, по-видимому, большинства женщин есть поэтичная мечта о любви со счастливыми улыбками на фоне безоблачного голубого неба, но эта мечта характерна только для тумана в их крохотных головах. Знаете, что на самом деле сделают женщины, если вы упомянете о поэзии в любовной жизни? Рассмеются и скажут про себя, а иногда даже открыто «Дурак!» Поэзия? Однако, мой дорогой, то, о чём ты говоришь, очень хорошо в пятнадцать лет. Тогда думают о прогулках в густых лесах, где сквозь деревья пробиваются лучи солнца, мечтают о бесконечных миражах среди мелодий моря и цветов неба в лунные ночи, бросив вёсла лодки; что ещё? Я так спешно прошёл через этот период, что совсем не могу вспомнить. Но любовь, настоящая любовь, любовь в реальной жизни не является одной из них. Мечты, может быть, на время обманут женщин, один раз, два раза, редко три раза, но никогда в четвёртый… Наконец, запутавшиеся в поэзии женщины не находят мечту, потому что это невозможно, скрывают разочарование и, может быть, даже надежду однажды её найти и ищут то, что действительно существует в любви: реальность… Да, реальность, со всей её материальностью, полностью отказавшись от поэзии, мечтаний и цветов! Разве и мы, мужчины, не такие? У нас в жизни есть особый период, когда нашим мыслям нужно постоянно витать над землёй, а желаниям искать удовлетворения в лёгких источниках райских наслаждений. Мужчина поднимается вверх, чтобы преодолеть обманчивую синеву, найти там что-то ещё, другую любовь, но чем выше он поднимается, тем больше синевы нужно преодолеть, и обманчивым горизонтам нет конца. Сколько длится такое путешествие? Это зависит от темперамента, иногда оно может длиться так долго, что уже невозможно вернуться. Ты словно никогда не вернёшься оттуда, никогда не упадёшь на землю. Я? Я даже не испытывал желания летать. Те, кто полетали и упали, кто влачит по земле сломанные крылья, и, наконец, ищет на земле пищу для души, послужили таким явным уроком, что я не счёл необходимым начинать с того места, где они закончили. О! Не говори, пожалуйста, что знаешь всю философию мечтателей. Понимаю, что ты хочешь сказать. Ты расскажешь мне о красных рассветах, Млечных Путях, радугах, разноцветных солнцах, сверкающих наводнениях, об опьянении всем этими красотами путешествия в небо. Куча стихов! Главная поэзия — женщины, а собранные из этих цветов букеты улыбаются благоуханием воспоминаний в хрупких вазах в позолоченных уголках Ваших комнат. В этом, на мой взгляд, заключена философия любви. Составить как можно больше букетов… Любовная жизнь — это цветник и есть те, кто лишь проходят мимо как зрители. Они проходят с надеждой, что сумеют что-то сорвать дальше, наконец, срывать уже нечего, а вернуться назад невозможно. На их надгробии можно выгравировать: «Не жили». Это такой класс, который образовался из неумелых, стыдливых и трусливых. Чуть выше этого класса те, кто выходит из сада любви, прикрепив на лацкан в качестве своей доли всего один бутон, единственный, ещё не распустившийся бутон: Обходятся тем, что есть. Потом те, кто подошёл к краю цветника с пустыми руками или стоит чуть поодаль с пучком высохшей травы в руках, говорит: «О! Как красиво!» и сразу ложится спать под убаюкивающей сенью дерева: Уставшие лентяи. Потом идут добившиеся победы, завоеватели, Александры Македонские и Дарии, Чингисханы и Тамерланы этого цветника, мы, я… Да, я, собирающий цветы в объятиях, желающий собирать всё больше… Если бы ты видел красивые букеты из цветов, собранных мною в разных местах, которые то срывались твёрдой рукой, то перегрызались острыми зубами, иногда были с трудом собраны в кустах, а иногда были добыты, пролив капли самоотверженной крови на их шипы. В них розы с кокетливым смехом, нарциссы с томными любовными взорами, гвоздики с горячим и страстным дыханием, дикие розы, левкои, тюльпаны, гиацинты с тысячей разных значений, цветы, которые заполняют наречия всех поэтов, жасмин и ландыши, рассыпанные в разных местах с крошечными, маленькими, робкими улыбками, даже травы, которые считают бессмысленными, жалкие травы с их скромным, ничтожным, бесполезным видом… Этих букетов будет всё больше и больше пока, наконец, в моей комнате не останется пустого места. В комнате появится сад воспоминаний, постоянно напоминащих о саде любви.