Похищенная - Кира Шарм

Твою же мать!

Стискиваю зубы, заставляя себя оторваться от девчонки.

Просто силой воли отшвыриваю себя от такого манящего тела.

Блядь.

Она пахнет одуренно.

Пряным. Терпким. Таким, что хочется пить и не насытишься.

Вино.

Терпкое дорогое вино, вот она на что похожа. И не пригубить хочется. Глотать. Жадно. Блядь, захлебываясь. И чтоб по подбородку текло. И не напьешься.

Голову ведет. Мозги плавятся.

Сухая!

Я тут сдохнуть готов, так разрывает, а она, блядь, сухая!

Твою мать!

Сам от себя, от нее убегаю, захлопывая с треском идиотскую стеклянную дверцу душа. Как будто это может помочь. Один взгляд на нее, лежащую там, такую раскрытую, и я, блядь, выть, как собака готов.

Не смотрю.

Выкручиваю на максимум ледяную воду. Погружаюсь с головой.

А все равно краем глаза вижу, как подымаются манящие полушария ее груди. Вижу отсюда розовую сердцевинку ее складочек. До сих пор рука горит от прикосновений.

Как наркоман, подношу пальцы, которые в ней были, к лицу, и вдыхаю.

Блядь. Как же одуренно она пахнет! Хуже наркоты возбуждающей, которую, как утверждает девчонка, я ей подлил.

Это еще кто кого до одури доводит? Сама же — просто ходячий секс! Живой наркотик!

Как удержался? Как не ворвался внутрь, заставляя под моими толчками забыть всю блажь? Как не вытрахал все сопротивление?

И плевать, что сухая. Хоть от злости на это рычать хочется. Плевать.

Помокрела бы. Так бы потекла, что влажные шлепки и на палубе бы услышали! Мне ли не знать, как с женщинами обращаться?

Только, блядь, я же помню, как она другой со мной была.

Как сама пальцы в волосы зарывала. И шептала. Прямо в губы. Шептала лихорадочно о том, как ей хорошо.

И, блядь, я это хорошо через платье ее чувствовал. Через трусики.

Этот крышесносный аромат ее желания. Такого, от которого стонала и извивалась.

Слышал.

И, блядь, снова хочу.

Услышать. Ощутить под пальцами. Почувствовать, блядь, как дрожит каждый миллиметр ее кожи!

Вот чего хочу, а не драть на сухую.

На хрена она вообще отца своего урода вспомнила?

Еще одна причина оторвать ему яйца по кусочку.

Не заговори она о нем, все бы было.

Дрожала бы. Стонала. Сотрясалась под моими руками. Как тогда.

Но, блядь, стоило ей о нем сказать, как не сдержался. Лучше бы не напоминала о том, чья она дочь. А то ведь рядом с ней я об этом почти-то и забыл.

Блядь. Обо всем забыл.

Особенно тогда, когда в дом Влада с ней ехал. Прям захотелось плюнуть на все и свалить с ней вдвоем. На какой-нибудь очень закрытый курорт. Примерно так на месяц.

Я бы хрен ее куда-то выпустил. Так и впивался бы губами в нежную кожу. Выбивал бы эти стоны и оргазмы.

Блядь.

Не воюю я с женщинами.

Никогда!

Я бы с отцом ее поговорил. По-своему.

Очень действенно я обычно веду все переговоры.

Но Влад, а за ним и Морок с Лютым так уперлись, что другого выхода, как отступить, просто не оставалось.

Требовали оставить Грека в покое. Потому что не он организатор и зачинщик всей той лютой херни, которая у них там происходит. А назрела настоящая война. И, как я понимаю, ее самый разгар даже еще и не начался. С брата моего только первую удочку забросили, когда сестру выкрали и требовать от него чего-то начали, когда друга его лучшего, Грача, что всю столицу у них в кулаке держал, прирезали, подставив самого Влада.

Клубок у них. Клубок, блядь, ядовитых змей.

И отец Алисы для них — та ниточка, за который клубок этот распутать можно.

Не делать резких телодвижений. Следить. Наблюдать. Потихоньку раскручивать эту дрянь, чтоб столицу не взорвало и трупами на хрен не покрыло.

Так они решили.

И я не мог не отступить.