Проверка на измену - Ирма Орлова

Я смотрю на Диму со смущением. Он отчасти прав — да, напридумывала. Но я так часто вижу (и создаю) ситуации, где мужчины изменяют, что уже и не предполагаю никаких других вариантов.

— Ну что, теперь уже: «привет»? — Дима распахивает руки, и я с радостью и легкостью погружаюсь в его объятья. Правда, ненадолго — он отодвигает меня и не спрашивая разрешения разувается, проходит вглубь квартиры. — Пойдем, попьем чаю. Есть еще что обсудить.

Мы проходим на кухню, и я ставлю чайник, хоть и понимаю, что это лишь предлог.

— Проблема не в том, как ты отреагировала. Проблема в том, что ты ни слова мне не сказала — сама всё решила за двоих.

— И ошиблась, — шепчу я.

— Ошиблась, — кивает Дима. — Я мог показать тебе эту переписку в тот же день. Нужно было просто спросить. Ты так ворчишь на мужиков, которые что-то там утаивают, не говорят со своими девушками о проблемах, вместо этого бегут налево за юбками. А сама-то что? Неужели так сложно было задать вопрос, который решил бы всё в тот же миг? Почему из-за твоего молчания я три дня ломаю голову, что же случилось?

«Три дня ломаю голову». В голосе Димы обвинение, но я все равно капельку рада — значит, не только мне было плохо. Неужели между нами действительно возникли чувства? В это сложно поверить — мы ведь так мало друг о друге знаем. И все же…

— Извини. Я была неправа, — тяжело вздыхаю, всеми силами показывая раскаяние.

Дима смотрит на меня несколько секунд, потом как-то резко выдыхает воздух и усмехается.

— Ладно, проехали. Идем уже ко мне.

Под звуки закипающего чайника я погружаюсь в его объятья, и мы сидим на диванчике на кухне, словно помирившаяся семейная пара, которая спешно пытается придумать, о чем же можно поговорить после ссоры.

— Как дела с машиной? Полиция нашла кого-нибудь?

— Сначала нашла. Какого-то типчика. Я так и не понял, с чего они взяли, что это он, у него вроде и машины-то нет.

Прекрасно знаю, «с чего они взяли». Я сама навела их на Олега. Значит, ошиблась?

— Но он не виноват, — продолжает Дима. — Я сам нашел виновного. Вернее, виновную.

— Это… Оля, кажется?

— Ага. Видимо, у меня такая судьба — связываться с ненормальными. Хотя в сравнении с ней ты вполне себе адекватная.

Его грудь подрагивает от сдерживаемого хохота. Троллит меня, понятно.

— Ты просто плохо меня знаешь, Дим. Может, я той «ненормальной» еще и фору дам.

— Это намек, что с тобой лучше не ссориться?

— Почему же намек? Прямым текстом говорю!

Перешучиваясь, мы касаемся друг друга, и объятья плавно переходят в прелюдию. Когда Дима уже нависает надо мной над диваном, я взвываю:

— О-о нет, даже не думай! Еще раз ютиться на этом полуметре я не хочу. Пойдем уже в спальню.

— Любишь комфорт? — шепчет Дима над ухом, даже не думая меня отпускать. — А как тебе фраза «с милым рай и в шалаше»?

— Согласна на шалаш, где нет этого узкого дивана. Там хотя бы нет риска упасть и сломать себе голову.

Дима смеется, встает на ноги и помогает мне подняться. Рывок получается слишком резкий, я вновь оказываюсь в его объятьях, но Дима, ведомый хорошим настроением, закидывает меня на плечо.

— Отпусти! — то ли визжу, то ли хохочу я. — Варвар!

— Добыча. Моя женщина! Нести в пещера. Любить, целовать, — ржет он в ответ и, изображая походку неандертальца, тащит меня в спальню, где закидывает (довольно аккуратно) на кровать.

А вот здесь уже не до шуток. Мне нравится целовать его, нравится, как его руки уверенно и при этом нежно снимают с меня одежду. Нравится, что при моей попытке опуститься ниже Дима легко направляет мои движения, намекая, что делать дальше. Да и сам не теряется — его губы изучили, наверное, все мое тело, прежде чем мы добрались до самого важного.