Капкан - Одри Раш

Один из моих приемных отцов, вёл себя точно так же. К десяти годам я уже знал, чего ожидать. Это был мой шестой дом, но когда дело доходило конкретно до этой семьи, отец отыгрывался на мне за каждую оплошность своих биологических детей.

— Ты думаешь, еда моей жены дерьмовая? — спросил он.

Я этого не говорил. На самом деле, я еще не произнес ни единого слова в том доме, поэтому я смотрел на него в ответ, отказываясь отводить взгляд.

Он был не первым приемным родителем, поднявшим на меня руку, и далеко не последним. Но это была счастливая ночь. На этот раз они действительно пригласили меня посидеть с ними.

Мой желудок скрутило от боли, и я отказался откусить кусочек. Если бы я отвернулся от его пристального взгляда, это была бы слабость.

А я не слабый.

— Ты неблагодарный сукин сын. — сказал он.

Схватив мою тарелку с запеканкой, он швырнул её на пол. Она растеклась, как блевотина у входа в забегаловку.

— Ты будешь есть, как собака.

Его родная дочь хихикнула при слове "собака", но в ее голосе слышались нервные нотки. Я все равно не сдвинулся с места, и когда приемная мать сказала.

— Крис. — мягко пытаясь привлечь внимание своего мужа, мой приемный отец так сильно ударил меня сзади, что я упала на пол.

У меня закружилась голова, и даже когда желчь подступила к горлу, я сел прямо, скрестив ноги. Потом я снова встретился с ним взглядом, мое зрение было туманным.

— Тебе есть что сказать? — спросил он.

Все замолчали, когда он встал, нависая надо мной. Хуже всего была тишина. Они все это ненавидели, и я использовал это как оружие, сводя их с ума. Сохраняя бесстрастное выражение лица.

Никогда не показывал им то, что происходило внутри меня. С каждым высокомерным шагом, он приближался всё ближе, словно его мышцы были слишком велики для его тела. Как будто он точно знал, какой властью обладает.

Я мог бы сказать все, что угодно. Что я ненавидел его больше, чем своих биологических родителей. Что его родители, должно быть, ненавидели его больше, чем я. Что есть дела поважнее, чем разговаривать с идиотом, у которого IQ как у картошки.

Но вместо этого я улыбнулся, делая вид, что ничего не случилось. Это выражение лица сказало все за меня.

И вот тогда-то, он меня и вырубил.

На улице высокий мужчина раскачивается из стороны в сторону, его плечи слишком большие для его тела. Он, должно быть, принимает стероиды, как это делал мой приемный отец.

И на мгновение я задаюсь вопросом, есть ли у этого мужчины ребенок. Биологический. Неродившийся. Усыновленный. Но это не моя забота.

Все люди облажались. Мне не нужен стимул, чтобы кого-то убить. Это честная игра. Даже с Ремеди.

Я следую за ним, подстраиваясь под такт его шагов. К тому времени, как он поворачивает голову, понимая, что кто-то следит за ним, я обвиваю рукой его шею, прижимаю твердую ладонь к его губам и толкаю его внутрь одной из моих пустующих квартир для отпуска.

Он падает на пол, кашляя и краснея, затем тянется к кобуре. Но я поднимаю его пистолет и телефон, широко растягивая губы в усмешке и обнажая зубы.

Я закатываю рукава, вены на моих руках вздрагивают, ожидая его последнего вздоха. Я оставляю его пистолет на маленьком столике рядом с собой. Он изучает меня, пытаясь понять смысл моих действий.

Когда он бросается вперед, протягивая руку за оружием, я хватаю его первым и вгоняю тыльную сторону ему в нос. Хрящ хрустит, как мокрый песок, и он воет, держась за лицо, катаясь по земле словно младенец.

— Чего ты хочешь, чувак? — спрашивает он.

Он лезет в карман и бросает мне свой бумажник.

— Возьми. Это все, что у меня есть.

Держа пистолет направленным на него, из любопытства, я поднимаю бумажник. Дело не в деньгах, но я не из тех людей, которые оставляют наличные на столе. Я кладу пачку в карман, затем проверяю его права.