Капкан - Одри Раш

Наконец, час спустя, он выходит, разговаривая по телефону, пока садится в свою машину. Раньше он был местным жителем, так что, вероятно, собирается встретиться со старыми друзьями на Дюваль-стрит.

Я надел старую бейсболку. Она осталась от жертвы, она грязная, в пятнах пыли и грязи, но на ней нет крови. В вестибюле мотеля я наклоняю голову набок, чтобы администратор не могла видеть меня в упор.

— Потерял свою карточку. — говорю я.

Она не отрывается от раскладывания пасьянса.

— Это двадцать долларов за замену.

Я бросаю двадцатку на стол.

— Все в порядке.

— Номер комнаты?

— 1-0-2

Она быстро пролистывает новую карточку, затем протягивает ее мне. Я быстро выхожу из вестибюля.

В его номере влажно от горячего душа, комната пахнет его дешевым, пряным одеколоном. Спортивная сумка валяется открытой на тумбочке в ванной. Пара боксеров лежит сбоку от застежки-молнии. Дезодорант и пинцет на полу.

Одно большое окно выходит на парковку, закрытое тонкими занавесками.

Это стандартный номер: кровать, ванная и душ, шкаф для одежды, комод и маленький письменный стол.

Честно говоря, все, что я здесь вижу, является обычным. Ремеди, вероятно, права. Он бы ничего не сделал.

Но мне все равно.

Я прячусь в узком гардеробе и жду. Я уже применял эту тактику к одному из своих приемных родителей: нахожу их мотель, жду, пока они вернутся пьяными, и убиваю их, обставляя это как самоубийство.

Потребовалось терпение, чтобы прождать в тесноте всю ночь, но, в конце концов, это того стоило. Несколько часов спустя, когда за окном, выходящим на парковку, совсем темно, а соседи по мотелю затихли, открывается входная дверь.

В дверцах шкафа щель, но я ничего не вижу. Все, что я могу делать, это слушать.

Женское хихиканье. Неуверенные шаги. Влажные губы, слюнявящие друг друга.

— Позволь мне сделать это. — говорит он. — Тебе всегда это нравилось раньше.

— Сколько раз я должна повторять тебе, Броуди? Не сегодня. — ворчит она, затем кровать скрипит под весом ее тела. — Но если ты будешь вести себя хорошо, я могу дать тебе поиметь меня там завтра.

Его брюки расстегиваются, затем падают на землю. Проходит несколько секунд. Они снова пускают слюни.

— Детка. — говорит он хриплым голосом. — Пожалуйста, не заставляй меня ждать. Разве это не приятно?

— Если ты еще раз используешь меня для анала, клянусь богом, я надеру тебе задницу. — говорит она. — Черт. Ладно.

Я поправляю перчатки и жду, пока они закончат. Ее сводному брату, может, и не нравятся несовершеннолетние женщины, но он любит оказывать на них давление, как и его отец. Но меня это не беспокоит.

Почему меня должно волновать изнасилование, когда я убиваю ради развлечения? Оба действия — это способ контролировать кого-то. Это формы власти.

Но ты не трогаешь Ремеди Бассет и тебе это не сходит с рук.

Кровать скрипит, а стоны женщины драматичны, будто ей место в мыльной опере. Сводный брат издает вопль, и все кончено.

Несколько минут они отдыхают в тишине. Затем сводный брат прочищает горло.

— Тебе пора идти. — говорит он. — Разве тебе завтра не в школу?

— Так это все? Серьезно?

— Я просто присматриваю за тобой.

— Я не поеду домой. Ты можешь разбираться со мной до утра. — усмехается она. — Придурок.

Свет выключается, и примерно двадцать минут спустя их хриплое дыхание наполняет комнату мотеля. На всякий случай я жду еще час, затем выхожу из комнаты, крадусь по полу, пока моя тень не падает на их фигуры. Я подхожу к его стороне кровати. У него растрепанные светло-каштановые волосы, щеки припухли ото сна, и я задаюсь вопросом, права ли Ремеди.

Он не настолько плох? Заслуживает ли он смерти?

Возможно, лучше трахнуть его в задницу и выбить из него все дерьмо, как он угрожал сделать с Ремеди. Но я здесь не за этим. И мне плевать, что он не заслуживает смерти. Я хочу убить его.