Нулевой километр - Евгения Стасина (2018)

– Давай разомну? – предлагаю, насмешливо приподняв бровь, ведь даже доводы разума уже не кажутся мне убедительными, и завожусь еще больше, когда на мое ласковое прикосновение он отвечает ухмылкой. Ленивой, какой-то уставшей и вымученной, словно я ему опостылела. Я и мои наглые пальцы, что проходятся по щеке, заросшей двухдневной щетиной, перемещаются на шею и без спроса ныряют в прическу, исследуя макушку.

Чурбан. Совершенно бесчувственный. И явно недовольный, ведь воздух он выпускает с шумом, сквозь плотно сжатые зубы.

Так не должно быть! Я не должна млеть, жадно вбирая в себя кислород, пропитавшийся его парфюмом, а он не имеет права не чувствовать того же, что распирает меня изнутри: нежность, совсем неуместная нежность, что льется из кончиков пальцев, раз за разом касающихся его взъерошенных волос.

– Когда это кончится?– бурчит себе под нос отчим, и я впервые рада его неспособности продержаться без болтовни хоть пару минут.

Поворачиваюсь, оставляя свои тщетные попытки насытиться новыми ощущениями, и устраиваю локоть на столе, успешно делая вид, что меня заинтересовал узор на усыпанной крошками скатерти.

– Телевизор не посмотреть, не поесть, не покурить без ваших комментариев! Надоели вы мне, ребята! Дел у вас, что ли, больше нет?

В точку – сидя на коленях Макса, я именно об этом и думаю. Вместо того, чтобы продолжить свою операцию по завоеванию мира, где к моим ногам бросят все, что лишь пожелает душа, я съедаю себя размышлениями о собственной непривлекательности. Впервые отчетливо осознаю, что моя смазливая мордашка вовсе не оружие массового поражения – от Бирюкова пули отскакивают рикошетом. Он даже поглаживает меня механически, словно не женщина я, а кусок мрамора, из которого Макса заставили высечь скульптуру. Без вдохновения, и именно поэтому ласки в его пальцах нет…

– Дом не пойми во что превратили, дети меня больше не слушают, того и гляди, скоро за порог выставят! Лучше бы ты и дальше в своей Москве сидела, столько лет без тебя справлялись…

Жора может говорить все что угодно, ведь больше его причитаний я не слышу. Его затмил голос Соколовой в моей голове, утверждающей, что в Бирюковском безразличии нет ничего криминального. Слышу и до ужаса хочу заставить его есть с моей ладони, как тот же Руслан или парочка одногруппников, что три года назад обивали пороги этой халупы. Как и любой мужчина, чьи радары настроены на поиски привлекательной подружки. Ведь я именно такая! Порочный демон в ангельской личине, что просто не терпит пренебрежения.

Оглядываюсь и бросаю взгляд на молчаливого брюнета, прямо сейчас осознавая, что если не заставлю водителя ответить взаимностью, навсегда перестану себя уважать. Умру с этим чертовым ощущением собственной никчемности, и из года в год буду вспоминать его таким: безучастным, вновь опустившим глаза в телефон, с рукой, утонувшей под хлопком моей блузки…

– Ты чего? – вырываю смартфон, лишь чудом не попав им в тарелку с остывшей и овсянкой, и прежде чем решиться на последний шаг, внимательно вглядываюсь в его удивленные глаза цвета оникса. Боже, они темнее хмурого неба в самую беззвездную ночь, бездонные и… совершенно пустые.

– Ничего, – мотаю головой и подаюсь вперед, замирая в сантиметре от его губ, слегка приоткрытых, ведь я явно застала врасплох свою жертву. И плевать, пусть считает меня сумасшедшей, я ведь именно она и есть…

Максим

Меня разрывает на части от желания, как можно скорее сбросить Щербакову с колен. Хочется увеличить дистанцию, оказаться подальше от пьянящего аромата ее духов, от шелка волос, что щекочут грудь и облепляют мое плечо, окончательно освободившись от заколки. Хочется свернуть шею ее отчиму, что, недовольно кряхтя, хватает со стола сигаретную пачку, и, повозившись с одним из ящиков, в котором находит спички, исчезает в подъезде, оставляя меня наедине со своей падчерицей. Странно притихшей падчерицей, чей взгляд проникает прямо в душу.