Наедине - Юлия Амусина

— Не надо, — отказываюсь я. — Появятся проблемы, тогда и буду их разгребать. Чего раньше времени волноваться?

Отец с неодобрением качает головой. Он прогнозист до мозга костей, любит просчитывать все свои действия на несколько ходов вперед, оттого мой подход к тому же занятию кажется ему глупым и малоэффективным. Но промывать мне мозги он почему-то не спешит. Посчитав аудиенцию оконченной, я поднимаюсь со своего места и иду к двери, но на полпути останавливаюсь, заслышав негромкий оклик:

— Миш, как там Катя? Она придет сегодня домой?

— Почему бы тебе не спросить у нее? — предлагаю я, обернувшись у самого порога.

Отец морщится и только машет рукой, показывая свое отношение к этой идее.

— Она хотя бы ходит в институт?

— Ходит, — подтверждаю, хотя и не могу знать об этом наверняка. Подумав, добавляю: — У нее все нормально. Поссорилась с каким-то своим дружком и теперь немного расстроена, но с ней будет порядок.

— Я за нее волнуюсь, — нехотя делится со мной отец. — Присмотри за ней, Миш.

Это следует воспринимать, как «Сделай хоть что-то путное, сын. На что-то же ты должен быть способен, неудачливый тюфяк?»

Классное слово. Хотя мне все равно не нравится.

— Вряд ли она придет от этого в восторг, — делюсь своими скудными соображениями с Алексеем Петровичем. — Если что случится, она и так знает, к кому идти за помощью.

В этом наши мнения тоже не очень-то совпадают, но отец все же кивает согласно, а я наконец выбираюсь из его кабинета и первым делом двигаю к ближайшему окну, из которого открывается самый лучший вид на оживленную дорогу и противоположную сторону улицы. Рядом с «Домом Цветов» паркуется темно-синий «Форд», принадлежащий одному из совладельцев цветочного магазина. Мы знакомы, пусть и поверхностно — он пару раз привозил на фитнес свою моложавую женушку, а заодно интересовался способами поправить собственную форму. По странному совпадению я околачивался внизу и попался ему под руку.

Но неважно.

Красной «Приоры» как не бывало.

Глава 6. МЕНЬШЕЕ ИЗ ДВУХ ЗОЛ

Серафима

Телефон звонит, не переставая.

Какое-то время я просто рассматриваю лаконичную надпись «мама», высветившуюся на чуть покарябанном дисплее, и цветную фотографию над ней. Отключаю звук, не торопясь принимать вызов. Уже предчувствую эти длинные неловкие паузы и красноречивое молчание в трубку, когда не знаешь, что говорить, но усиленно поддерживаешь видимость того, что все нормально. Все так, как должно быть.

Только фальшивое внимание для галочки — это вовсе не то, что мне нужно.

Никто не обязан обо мне волноваться.

Но мама есть мама. Она будет звонить мне, даже если я напрочь позабуду буквы всех известных мне алфавитов и стану смиренно мычать в трубку на каждое ее слово, как зомби из фильмов про постапокалипсис.

Решившись, я медленно подношу телефон к уху.

— Алло! Симочка?

— Привет, мам, — выдыхаю в динамик.

— Как ты? — нейтральные пара слов звучат немного напряженно, но достаточно бодро, чтобы скрасить реальный подтекст заданного вопроса.

Ты еще жива, девочка моя?

— Хорошо, — кривлю я душой, с ногами забираясь в глубокое кресло у приоткрытой двери балкона.

— Я рада это слышать. — она внезапно замолкает, и в наступившей тишине я очень живо представляю, как мама хмурит лоб, пытаясь подобрать следующую фразу. — Надеюсь, я тебя не разбудила? Все время забываю, что ты можешь спать днем… Знаешь, мы, наверное, скоро приедем, — осторожно говорит она, как будто бы наощупь проверяя мою реакцию на свои слова. — У папы будет пара свободных дней на следующей неделе. Увидимся?..

— Да. Конечно.

«Нет, к тому времени я не заберусь в петлю, мамочка. Не заберусь, даже если совсем прижмет»

Я трусиха. За столько времени это можно было понять.