Стратегия - Кристен Каллихан

Нет. Он не надел типичные джинсы и футболку, вместо этого на парне надеты мягкие черные брюки и тонкий вязаный свитер, прикрывающий легко узнаваемые татуировки. Он выглядит скорее как типичный джентльмен Нового-Орлеана, нежели футболист.

Дрю с другими ребятами уже уехали, подняв столько шума, что подозреваю, они специально пытались отвлечь внимание от Итана. Парни – хорошие и верные друзья. Я знаю, они сделают, что угодно, лишь бы его защитить. И все же я ощущаю эту стену между Итаном и, ну, всеми, за исключением меня.

- Твои друзья никогда не зовут тебя Итан. Всегда Декс или Декстер. Почему?

Он пожимает плечами.

- Я всегда был для них Дексом. Даже не уверен, что некоторые из них знают мое имя. Как и то, кто я такой.

Он так спокойно признает то, что меня беспокоит. Мне хочется закричать, махая кулаком над головой. И поэтому мой голос кажется резким и злым.

- Ты выше этого. Ты кто-то намного больше.

- Только для тебя. - Он касается моего лица, проводит грубыми кончиками пальцев по моему виску, пока смотрит на меня с такой нежностью, что сердце болит. - Никто другой не видит всего меня, Вишенка.

Этот мужчина. Знаю, он не пытается делать это, но всегда говорит именно то, отчего мой мир переворачивается с ног на голову. Мой гнев по отношению к нему развеивается, оставив по себе лишь теплое нежное чувство довольства.

Улыбаясь, я прижимаюсь щекой к его ладони.

- Просто, к твоему сведению, никто никогда не давал мне странные фруктовые имена.

На секунду он широко улыбается.

- Знаю. - Его большой палец поглаживает меня по щеке. - Я скучал по твоему лицу.

- А я скучала по всему в тебе. - Прошло две недели. А если говорить о моей потребности в нем, то это целая вечность.

Он целует меня, пока мы неспешно шагаем, и с каждым шагом я чувствую себя все легче, хихикая и поглощая Итана.

Кажется, он ощущает себя аналогично, мы вместе смеемся над глупостями, радуемся тому, что рядом, останавливаясь каждые пару метров, чтобы поцеловаться, прикоснуться к лицу другу друга лишь потому, что можем это сделать.

Начинает моросить дождик, тихо падая и усиливая ароматы города, орошая брусчатые тротуары, подчеркивая запах теплой еды и нотки плесени и гнили, придающие городу ощущения его древности, чего лишен Нью-Йорк.

Вокруг нас струятся звуки джаза, тяжелого бита рока, пиликанья кантри, разрозненные записи попсы. Все это объединяется и складывается в единую песню. Дождь тепло и нежно постукивает по нашей коже, увлажняя ее.

Мы проходим вдоль улицы Бурбон и движемся глубже в Французский квартал, подальше от реки. На тихой улочке Итан прислоняет меня спиной к глянцевой черной французской двери, защищенной от дождя отделочной аркой.

Его ладони накрывают мои щеки, пока парень целует меня так, словно ему больно без этого жить. Неспешно, лихорадочно, глубоко. Его язык нежно касается моей верхней губы, а затем он жестко втягивает в рот нижнюю губу. Это так приятно, что я дрожу напротив его тела, сжимая в кулаки теплый свитер Декса.

Он такой большой, что практически закрывает свет со стороны улицы, и я знаю, что скрыта за его телом в этом маленьком влажном уголке. Его руки обрамляют мою шею с обеих сторон, большие пальцы касаются моего подбородка, поворачивая мое лицо так, как он того хочет.

Я могу лишь хныкать, цепляясь за него, целуя в ответ изо всех своих сил.

Его большая рука скользит по моей груди, накрывая ее и властно сжимая, а затем скользит еще ниже, по ребрам к моему бедру. Он опирается на меня, прижимаясь своей грудью к моей, когда тянется еще ниже, ныряя рукой под мою юбку.