Сердца небес - Кэтрин Вилтчер

— Дерьмо, — бормочу я, обдумывая свое затруднительное положение. Если развернуться… Дорога слишком узкая. По обе стороны есть глубокие дренажные канавы.

Дерьмо. Дерьмо. Дерьмо.

Машина может наехать на меня в любой момент, и я не хочу лобового столкновения.

Пожалуйста, пусть это будет не Данте. Пожалуйста, только не Данте.

Я слышу шум двигателя другой машины за поворотом. Водитель уперся ногой в педаль. В панике я пытаюсь дать задний ход и в итоге заглушаю двигатель. Ни на что другое нет времени. Я закрываю глаза руками и готовлюсь к удару.

Раздается визг тормозов и резкий скрип резины, скользящей по асфальту. Затем я слышу, как хлопает дверца машины. Теперь в мое окно несколько раз бьют кулаком.

— Что, черт возьми, ты делаешь с моей машиной?

Я заставляю себя снова открыть глаза. Я никогда не видела Данте таким сердитым. Выражение его лица показывает мне то, чего я никогда не хотела бы испытать. Наступает долгая пауза, прежде чем я набираюсь смелости открыть дверь.

— Вылезай, — приказывает он, распахивая ее еще шире.

Дрожа, я собираюсь выйти из машины и тут замечаю пятна на его руках.

Красные.

Кровь.

Я вваливаюсь обратно внутрь и пытаюсь снова захлопнуть дверь, но он быстрее меня.

— О нет, ты не сделаешь этого.

Чувствуя, как страх разливается по моим венам, я бросаюсь на пассажирское сиденье, выскакиваю через другую дверь и захлопываю ее перед его носом, прежде чем у него появляется шанс остановить меня. Я почти добегаю до его джипа, прежде чем чувствую, как этими сильными руками он обхватывает мою талию.

— Отойди от меня! — кричу на него, отбиваясь ногами, но не попадаю ни во что, кроме воздуха.

— Успокойся, Ив, — говорит он, не ослабляя хватки, пока я не перестаю метаться, как раненое животное.

— Почему у тебя все руки в крови? — задыхаюсь я, падая в изнеможении.

Данте вздыхает, но не отвечает на мой вопрос.

— Сейчас я собираюсь отпустить тебя. Тогда мы поговорим.

— Поговорим? — мой голос срывается на визг, когда он опускает руки, и я поворачиваюсь к нему лицом. — Ты ничего мне не рассказываешь, Данте! Я даже не знаю, какую чертову еду ты любишь!

— Перестань ругаться при мне. Я уже говорил тебе раньше, что мне это не нравится.

Он делает шаг ко мне, а я отступаю назад, пока не оказываюсь зажатой между ним и капотом его джипа. От него исходит такой знакомый аромат. Одичавший. Металлический. Пот, смешанный с чем-то еще, чего я не могу определить.

Я поднимаю руки, чтобы помешать ему подойти ближе. Пятна крови покрывают его руки, также подозрительные пятна виднеются на нижней части его футболки и джинсах. Трудно отличить их происхождение на черном материале. Его выбор одежды был тактическим. Где бы он не был, это было преднамеренно. Кто бы не ждал его в пятом блоке, он либо мертв, либо умирает.

— Что, черт возьми, ты сделал? — шепчу я.

Он выглядит уклончивым. Обиженный. Что-то изменилось, но не в лучшую сторону. Не для меня. Не для нас.

— Ты не восприимчива к этому, Ив, — медленно произносит он, упирая руки в бока. — Ты знаешь, чем я занимаюсь. Ты знаешь, как я это делаю. Тебе действительно нужно, чтобы я повторил это для тебя еще раз?

— Да, — говорю я дрожащим голосом. — Я хочу услышать, как ты это говоришь. Ты только что кого-то убил?

Он медлит.

— Технически, нет.

— Хочешь сказать, что пытал его, — говорю я, быстро сглатывая.

Почему-то от этого становится еще хуже. Его признание придает вес его чудовищу.

Он проводит окровавленной рукой по подбородку.

— А что бы изменилось, если бы я сказал, что он этого заслужил?

— Ты знаешь, у нас противоречивые мнения по этому поводу.

— Даже если он отвечал за надзор за одной из крупнейших группировок по эксплуатации женщин на планете?

Я замираю.

— Ты имеешь в виду торговлю людьми в целях сексуальной эксплуатации?