Улитка - Эльга Мира

– Может, пообедаем? – предложил Эрик.

– Хочешь загладить свою вину?

– Ни в коем случае! – улыбнулся он. – Скорее буду требовать твоих извинений.

– Интересно, за что же?

– За два бесценных часа, проведенных в пробках по пути сюда. И все это только ради желания доказать одной барышне, что ее выводы безосновательны.

Эрик открыто флиртовал. Мне бы ликовать, а я терялась и злилась, как девчонка, чувствуя в переменчивости его поведения какую-то необъяснимую угрозу.

– Слушай, у меня скоро начнет дергаться глаз от твоих постоянных перевоплощений.

– Ошибаешься, я совершенно стабилен, – ответил он вдруг серьезно, – Пошли, пора тебе узнать меня поближе.

Твердый голос, открытый, спокойный взгляд. Может, и правда хватит уже строить из себя недотрогу?

– Хорошо. Жди меня через двадцать минут в ресторане напротив.

– Договорились!

Небольшой ресторанчик со смешным названием «Мама Джан» держала семья эмигрантов из Азербайджана: Араз Бахрамов, невысокий дородный мужчина лет пятидесяти пяти с толстыми пальцами, похожими на сосиски, и его жена – Басура Бахрамова, маленькая веселая хохотушка. Несмотря на свое семнадцати летнее пребывание в Австрии, они все еще помнили русский язык. Из-за этой немаловажной детали все мои рабочие обеды проходили именно в их заведении. Поболтать «со своими» всегда было удовольствием. Не говоря уже о том, что великолепный плов, рюмочка холодной водки и домашнее варенье из айвы стоили любых изысков высокой кухни.

– Привет! Не тебя ли случайно ждут за пятым столиком? – заговорщически понизила голос Басура, лишь только я переступила порог.

– Меня.

Я посмотрела на Эрика, внимательно изучающего меню.

– Хороший улов!

– Посмотрим.

Подойдя к столу, я спросила:

– Может, помочь с выбором?

Эрик радостно выдохнул:

– Буду очень благодарен. Тут такие названия блюд, что язык сломать можно.

Мы подозвали официанта.

– Два сисианских бозбаша и две порции долмы с овощами и рисом.

– Что будете пить?

– Пиво, пожалуй.

Оставшись одни за столом, мы на миг замолчали.

– Что читаешь? – решила я первой нарушить молчание, кивнув на потрепанный томик, лежавший на соседнем стуле.

– «Мастерство фотографии» Берга. Знаешь такого?

– К сожалению, нет. В фотоделе не сильна.

– Это поправимо, как-нибудь свожу на его выставку, – оживился Эрик. – Берг – потрясающий фотограф, настоящий творец. Мне кажется, его работы тебе понравятся. В вас много общего – порывистость, эмоциональность, некоторый надрыв.

– Ясно, меня, значит, можно просчитать в два шага… А что насчет тебя? Кроме умения разыгрывать людей, имеются другие сильные стороны?

Эрик улыбнулся в ответ.

– Хочешь пройтись по моей биографии?

– Не против. Если это, конечно, не секретное досье Моссад.

– Ладно. Я финансист. Занимаюсь ценными бумагами. Восемь лет жил в Лондоне. Не женат, бездетный. Характер нордический. Старший ребенок в семье. Имею сестру.

– Финансист, увлекающийся фотографией и декламирующий Блока. Не плохо. Что еще? Пишешь музыку, рисуешь?

– Вот что никогда не пытался делать, так это рисовать. Только самоуверенный человек может спокойно искажать действительность, не ведая при этом дискомфорта.

– Художники не искажают действительность, они ее творят! – возразила я.

– Серьезно?! А зачем творить то, что уже существует, не подскажешь? Если так необходимо запечатлеть красивую деталь или образ, лучше обратиться к фотографии, – пожал он плечами. – Хотя, если честно, фотография грешит слишком откровенной четкостью момента. Не знаю уж, что хуже… Не люблю момент. Он мертв своей свершенностью. Мне ближе то, что предвосхищает его, что дает жизнь моменту, становится его прообразом. Предмомент – вот что обладает поистине магическим влечением и заслуживает серьезного изучения. У предмомента всегда есть выбор, у момента нет!