Тайна имения Велл - Кэтрин Чантер (2015)

Он весь напрягся. Мы хорошо знали друг друга. Каждый мускул в наших телах выдавал неискренность.

– Я надеялся, что сегодня… – произнес он, глядя на стекло.

Мои руки отстранились от его шеи, и я обняла его сзади. Я прижалась головой к ткани его легкой жилетки. От Марка пахло сеном и плохо подобранным лосьоном после бритья. Я едва не капитулировала. Я сопротивлялась голосу сирены, поющей о том, как мы жили раньше.

– Не надо спешить, – заверила я его. – Я никуда не уйду. На дежурстве остался один Аноним. Я не уверена, что он хоть когда-то точно знает, который сейчас час. Давай посидим на кухне, как бывало.

Я повернула мужа и, взглянув ему в лицо, удостоверилась, что ошиблась. Передо мной стоял тот Марк, которого я любила и кому полностью доверяла. Немыслимо, почти немыслимо, что он – волк в овечьей шкуре. Я почти отказалась от своего намерения, но последовавшие слова привели к тому, что исполнить задуманное стало легче.

– Ты пекла торт, – сказал он. – Когда я вошел, то сразу почувствовал запах. Я помешал тебе праздновать?

Произнесено это было вроде бы в шутку, но теперь я точно знала, что Марк специально выбрал этот день. Последующие слова из «Притч» пришли мне на ум: «…ибо, делая сие, ты собираешь горящие угли на голову его, и Господь воздаст тебе». Он-то знает, какой вкус у чувства вины.

На кухне я вытащила две тарелки и поставила их на стол. «Рейберн» с иссушающей августовской температурой превращал кухню в подобие печи. Марк снял жилетку и повесил ее на спинку стула. Его рубашка в клетку местами прилипла к спине. Муж закатил рукава. Его руки оставались такими же сильными и загорелыми. Хотя он сидел, непринужденно развалившись на стуле, видно было, что он все еще работает на земле, поэтому находится в хорошей физической форме. Он вытер пот со лба и протер покрасневшие глаза.

– Ну да… день рождения Люсьена…

Он зажмурился и так сидел несколько секунд.

– Ты не мог об этом забыть, – сказала я.

Марк медленно покачал головой. Я не знала, что он этим хочет сказать.

– Принести воды? – предложила я.

– Да, пожалуйста.

Он пил маленькими глотками в полной тишине, а затем тихо сказал, словно разговаривал сам с собой:

– Здесь до сих пор очень красиво. Пожалуй, самое красивое место на свете.

Марк осторожно поставил стакан на стол, слегка тронул пальцем, наблюдая, как вода сначала дрожит, а затем успокаивается.

– И до сих пор тут идут дожди. Знаешь, мне кажется, что, живя здесь, мы так и не осознали, что это значит. Только после того, как я отсюда уехал и начал жить как все, я понял, откуда это безумие.

Я подняла кусок ткани, которым прикрыла торт от бесконечно жужжащих и кружащих по кухне мух. Я была близка к тому, чтобы сломаться. Я испекла этот торт на день рождения Люсьена, но он мертв. Существует только одна истина, которую нельзя ни забыть, ни простить. Больше я никогда не увижу Люсьена.

– Рут!

А вот Марк сидит за столом, хотя не достоин даже крошки здесь подбирать.

– Извини. Я задумалась.

Торт стоял между нами. Я, ломая глазурь, водрузила на него одну свечку… две… три… четыре… пять… В моей руке осталась еще одна.

– Как думаешь, стоит поставить еще одну? Ему бы сейчас исполнилось ровно шесть. Или лучше оставить пять? Люсьену не было шести, когда его убили.

Марк вертел тарелку на столе вокруг своей оси, словно так искал ответ на мои вопросы.

– Я бы оставил пять, – дрогнувшим голосом произнес муж. – Он был нашим пятилетним, довольным жизнью внуком. Пусть таким и останется в нашей памяти.

– Мне не позволяют хранить в доме спички. Ты, случаем, снова не закурил?

– Нет.

Его взгляд метнулся к жилетке.

– Я тебя не виню.

Я вытащила из кармана его жилетки пачку сигарет и тонкую коробочку спичек с логотипом манчестерского отеля на этикетке.

– Больше нам нет нужды врать, Марк.