Ты мой закат, ты мой рассвет - Субботина Айя

Я вспоминаю, что Антон рассказывал о переезде. У его родителей как будто был небольшой дом в паре часов езды от Петербурга. Бабушкино наследство, кажется. Дом они продали и перед тем, как передать ключи новым хозяевам, забрали все, что было хоть немножко ценным. Мой майор рассказывал, что сунул куда-то пару старых альбомов со своими детскими фотографиями, и я вытребовала с него обещание обязательно их показать. Почему-то очень хочется посмотреть, каким он был, когда еще не умел ходить и мешал родителям спать. Точно так же «смеялся» глазами? Хмурился до грозной складки между бровей? Чаще улыбался или был серьезным и сосредоточенным?

Если бы у нас были дети, я бы хотела, чтобы они были похожи на него. Если бы...

— Вера Николаевна! - Маму Антона я догоняю уже на втором этаже. - Можно я помогу? Антон вернется только вечером, я успею с ужином. И мне бы хотелось... помочь, если вы не против.

И снова тот же взгляд. Не раздраженный и, конечно, совершенно точно не злой. Скорее, удивленный. Как будто я прошу о том, на что не имею права. Но при этом улыбается и кивком приглашает составить ей компанию.

«Это просто нервы, Йен», - мысленно уговариваю себя, пока мы в две пары рук спускаем коробки с чердака в комнату на втором этаже.

Здесь у Антона что-то вроде кабинета, и он не очень радуется, когда хоть что-то здесь, даже если оставлено в неподходящем месте, перекладывают на свое усмотрение. Поэтому я сюда захожу только чтобы протереть пыль, пропылесосить и открыть окно на проветривание.

Но сейчас мы с Верой Николаевной располагаемся на полу, и с ее молчаливого согласия я срезаю густо намотанный скотч с одной из коробок. Мы точно ничего здесь не нарушим, разве что немного отполируем пятыми точками красивый деревянный ламинат и сшитое из овчин покрывало.

В коробке, под грудой книг, старинных вещей, некоторые из которых есть и у моей бабушки, лежат те самые альбомы. Пара совсем-совсем старых, потертых и с потрескавшимися уголками. Мама Антона раскрывает первый - тот, в котором много пожелтевших фотографий. Листает, рассказывает, кто есть кто, откуда их семья получила такую «твердую» фамилию и истории, которые, как семейные драгоценности, должны переходить по наследству.

Потом очередь доходит до более современного альбома, с якорем на обложке «в матроску».

И там целое сокровище - мой майор на покрывале детской попой вверх, хмурый, сосредоточенный и совершенно голый.

Я тихонько хихикаю, прикрываю рот ладонью.

— Он очень милый, - отвечаю на вопросительный взгляд женщины, когда она перелистывает еще пару страниц. - Уже тогда с характером.

— Его и на руки было толком не взять, - кивает она. - Другие дети уснуть не могут, пока не устроишь им качку и землетрясение, а Татан сам засыпал. Я вообще не чувствовала, что у меня маленький ребенок. Тогда думала, что счастливая, а сейчас жаль, что не качала его чаще и не укладывала рядом в кровать.

— Татан? - Я снова хихикаю.

— Это он так сам себя называл. - Приятные воспоминания немного смягчаю выражение ее лица. - Еще говорить толком не умел, но уже требовал: «Татан хочет то, Татан хочет это».

Импульс, который врезается в мою голову, настолько приятный, что даже не пытаюсь его подавить. Беру телефон, захожу в телефонную книгу и переименовываю моего майора из «муж» в «Муж Татан». С красным сердечком в конце, которое не уберу ни за что, даже если... наш брак все-таки не переживет испытание характерами.

С улыбкой показываю свекрови свою выходку.

Она не улыбается.

Только смотрит задумчиво и, наконец, со вздохом закрывает альбом.

— Йен, давай поговорим. Как мать, которая любит своего единственного сына и женщина, которая претендует на роль его жены.

Претендует на роль жены...

Потихоньку и даже тщательно прячу телефон в карман джинсов - так торопилась приехать, что даже не взяла хоть что-то из домашних вещей, чтобы переодеться - и удобнее усаживаюсь на колени.