Незнакомец - Евгения Стасина (2021)

«Ты мне нравишься», звучит в голове осипший голос незнакомца и пока палец выводит на экране ключ блокировки, надоедливые мурашки вновь устраивают забеги по моей коже – то ли от прохладного воздуха комнаты, то ли от одной мысли о том, что мой безымянный сосед вполне сгодится на роль обезболивающей пилюли… Ведь бред! За шесть лет ещё никому не удавалось заставить меня хотя бы на час забыть о Васнецове! А этот… смог.

И минувшей ночью, когда его пальцы гуляли по моему телу, и этим утром, когда брошенные обыденным тоном слова разворотили душу.

– Нравлюсь, – прыскаю, недоверчиво покачав головой, и в ожидании загрузки почтового ящика, закусываю ноготок указательного пальца. – Скажет тоже…

А стоит взглянуть на адресата входящего письма, теряю дар речи, в неверие воззрившись на текст. Сухой, одни факты, ничего личного, а по сути, целая жизнь моего незнакомца! С указанием города проживания, названием улицы, номером квартиры и полным именем его матери. Он же уверен, что Герду ему подарила мать? Ковалевская Ирина Васильевна – цепко выхватываю из строк и, с трудом поборов дрожь в руках, копирую номер её телефона, тут же вставляя его в строку набора.

– Ковалевская Ирина Васильевна, – шепчу, словно боюсь забыть, отсчитывая бесконечные гудки, и, сев прямо на пол, стягиваю с кровати мягкий плюшевый плед, чтобы тут же набросить его на плечи. Ткань тёплая, в комнате духота, а от волнения зябну. Вплоть до того мгновения, пока уха не касается хриплое:

– Слушаю.

Господи, не впервой же, а спустя две недели тщетных поисков и ожидания ответов от клубов, я с трудом умудряюсь собраться. Откашливаюсь в кулачок, зачем-то волосы поправляю, словно она может меня увидеть и осудить за этот непотребный вид, и не в силах и дальше тянуть, тараторю:

– Доброе утро, Ирина Васильевна! Меня зовут Саша. Саша Брагина, – взволнованно, сжимая в кулачке цветастый плед. – Дело в том, что я подобрала на трассе собаку. Сука американского стаффордширского терьера. Собака породная, с клеймом…

– Герда?! – прерывает меня незнакомка и прежде, чем я успеваю вставить хоть слово, сбивчиво передаёт кому-то моё сообщение. – Слава! Слава, Герда нашлась! Буди Маришу! Девушка, – а это уже мне, сквозь слёзы и наверняка оглушительный грохот бешено скачущего в материнской груди сердца. – Это собака моего сына! Куда приехать?! Мы сейчас же… Господи, Слава! Слава, поговори сам!

Слава совсем не торопится. Слышу возню, причитания взволнованной женщины, треск от её тяжёлого дыхания и, вполне возможно, капающих на динамик слёз, и уже наперёд знаю, что придерживаться правил в этот раз не стану. Не стану просить выслать фото собаки в щенячьем возрасте, как и не заикнусь о документах, абсолютно уверенная, что попала по адресу. К убитой горем матери, плачущей от счастья уже потому, что какая-то Саша Брагина подобрала любимого питомца её пропавшего ребёнка.

И сама смаргиваю соленые капли, горячей дорожкой скользнувшие по щеке вниз и без предисловий, едва услышав сдержанное мужское «говорите», делюсь своим главным секретом:

– У меня не только ваша собака. С ней в комплекте ещё и хозяин, – и улыбаюсь, немного пьяная от чужого счастья, невольной свидетельницей которого стала этим странным декабрьским утром.

Незнакомец

У меня вся спина взмокла. На улице морозно, пусть и пригревает солнце, руки колет от холода, ведь искать перчатки я не рискнул – собака подгоняла – а от страха, что сегодня всё может закончиться, в пот бросает. Не мёрзну совсем. Тело не мёрзнет, в то время как внутри всё скованно льдом – я её потерять боюсь.

Боюсь потерять не волонтёра, не хозяйку уютной хрущёвки, а женщину, лишь раз уснувшую в моих объятиях. Хрупкую, нежную, краснеющую так часто, что без румянца на скулах она сама на себя непохожа.