Одинокие души - Эшли Дьюал (2017)

— Мне тоже жаль.

К BMW подходит Шрам, и я откидываюсь назад. Складываю перед собой руки и пребываю в странном состоянии. Мне не хочется плакать, не хочется смеяться. Я в недоумении и ступоре, хотя со стороны пытаюсь выглядеть легко и непринужденно.

Тяжело выдыхаю.

— Что такие задумчивые? — садясь, тихо спрашивает Стас.

— Ничего, — резко отрезает Максим и заводит машину. Мы грубо трогаемся, и едем так быстро, что меня бросает из стороны в сторону. На повороте, я ударяюсь головой о стекло, и зло прикусываю губы.

— Ты чего? — недоуменно спрашивает Шрам, оглядывается назад. Смотрит на меня. Может, ждет, что я отвечу? Зря. — Мне кажется, на сегодня хватит острых ощущений.

— Что с Кирой? — проигнорировав брата, тянет Макс. — Её мама была дома?

— Да.

— И как она отреагировала?

— Как обычно. — Стас выдыхает. — Наорала на меня, а потом поблагодарила за то, что я принес её дочь домой.

Я удивленно смотрю в окно.

Насколько разными бывают семьи. Я уверена, что моя мама не ограничилась бы простым: спасибо. И Шрам не ограничился бы простым: до свиданья.

— Её мать идиотка. — Неожиданно заявляет Макс. — Возможно, Кира перестала бы пить так сильно, если бы она хотя бы раз заставила её остаться дома.

— Так что с тобой? — в ответ Максим разгоняется ещё сильней, и Стас недовольно выдыхает. — Ты что, оглох? Сбавь скорость!

— Командуй своей стаей, а не мной.

— С ума сошел?

— А в чем проблема? Боишься быстрой езды?

Не обратив внимания на ехидство брата, Шрам решительно хватает рукой руль и выворачивает его вправо. Машина кренится в бок, и я испуганно впиваюсь ногтями в сидение. Неожиданно страх напоминает о себе, сердце начинает дико стучать, и я уже не нахожусь в этом салоне. Нет. Я нахожусь вновь на переднем сидении, говорю с Лешей, вижу перед бампером препятствие и лечу навстречу лобовому стеклу.

— Отпусти!

— Сбавляй скорость идиот!

Их крики звучат на фоне. У меня перед глазами вертится картинка подлетающей сумки, картинка волос, вспыхнувших перед лицом. Закрываю глаза, пытаюсь ровно дышать.

— Макс, — тихо шепчу я. Мне страшно говорить. Почему страшно? Фобия? Нет. Только не у меня. — Максим!

Братья не смотрят в мою сторону. Машину носит из стороны в сторону, в один прекрасный момент, мои пальцы выпускают сидение, и я грубо врезаюсь в боковую дверь. Испускаю стон, и чувствую злость. Именно она помогает мне выйти из транса.

— Прекратите! — ору я, и резко подрываюсь вперед. — Прекратите сейчас же!

Я хватаю Стаса за плечи и оттаскиваю в сторону. Тот сопротивляется, и сбрасывает мои руки.

— Не лезь! — недовольно отрезает он.

— Да, какого черта? — мечусь. Не знаю, что делать. Паника, дикая паника. Смотрю на Макса, на руль, на дорогу. Судорожно дышу. Вновь пытаюсь кричать: меня не слышат. Оглядываюсь. В голову ничего не приходит. Ударить водителя — спровоцировать аварию. Но разве это ухудшит положение?

Наверняка, ухудшит. Вижу бешеные глаза Стаса. Слышу его ор. Прошу, умоляю остановиться. Тщетно. Мне трудно дышать. Страх сдавливает легкие, и я резко расстегиваю верхние пуговицы. Мне плохо. Очень плохо. Мне нужен воздух. Срочно нужен свежий воздух!

И тогда, не понимая, что делаю, я обхватываю одной рукой, крепко-крепко, сидение Шрама, а второй открываю дверь машины.

Воздух грубо врывается в салон. Холод обдает моё лицо, и я громко вдыхаю.

В ту же секунду BMW с визгом тормозит, и дверь по инерции захлопывается.

— Какого черта? — растерянно выкрикивает Максим. — Ты спятила?!

Я не отвечаю. Хватаю сумку, и вырываюсь из машины. Испуганно переставляю ноги, и спотыкаюсь. Врезаюсь руками в столб, обнимаю его, облокачиваюсь об бетон головой.

Главное дышать, дышать, дышать…

— Что с тобой? — голос Максима близко. — Ты…

— Не подходи ко мне, — тихо отрезаю я. — Только посмей.