Увеличительное стекло - Эндрю Мэйн (2019)

Когда я только пришел работать в OpenSkyAI, то получил доступ к специальной системе оценки городских угроз. Это была этакая Гугл Земля из будущего. В каком-то из северо-восточных штатов расположен дата-центр, на серверах которого хранятся в высоком разрешении фотографии каждого квадратного метра Америки (и других стран) со всех возможных ракурсов, и специальная программа позволяет, по сути, создать трехмерную модель любого места в любом городе. У меня есть доступ со смартфона. Пока Артис вспоминает детали, я запускаю небольшой скрипт, который ищет все упомянутые особенности ландшафта. Мы знаем, на какой остановке его нашли, так что теперь нужно определить дом. Я получаю список из шести кандидатов на логово маньяка и создаю трехмерные модели, чтобы Артис мог сопоставить их с воспоминаниями. Изображение сгенерировано даже с учетом его роста девять лет назад.

Я прикладываю телефон к стеклу, чтобы он мог лучше видеть. Первые несколько вариантов он отметает. При взгляде на пятый его зрачки расширяются.

– Вот он, гребаный дом! – орет Артис, чем вызывает строгий взгляд надзирателя. Он продолжает уже тише: – Черт подери, не сиди я здесь…

Да, удачно, что он все-таки отсюда никуда не денется. Я не знаю, что бы он сделал с тем, кто откроет сейчас дверь, если постучать в этот дом. Впрочем, будь я на его месте, я бы тоже не знал, что сделал бы сам.

– Артис, – говорю я, стараясь его успокоить. – Это может быть и не тот дом.

Он злобно смотрит на меня в ответ.

– Не будь, как он! Не будь, как он!

– Послушай, я только хочу сказать: девять лет прошло, Тоймен мог давным-давно съехать.

Кроме всего прочего, остается шанс, что Артис все это выдумал, нельзя сбрасывать эту возможность со счетов. Он внезапно успокаивается и кивает:

– Ладно, что теперь? Вызовешь копов? Тебе-то они поверят.

– Не переоценивай мою убедительность. Я тоже не могу просто набрать 911 и сказать, что только что выяснил, где живет комптонский Фредди Крюгер, на основании рассказа осужденного из окружной тюрьмы.

Он вздыхает с безнадежным видом.

– Это как Лонни Спящая Смерть убивал проституток. Одна из выживших даже указала на его дом.

– Она указала на соседний, – поправляю я.

– Ага, и только поэтому его не поймали. И что ты теперь будешь делать? Напишешь гневный твит? Расскажешь в соцсетях своим белым либеральным дружкам, как помог несчастному черному пареньку?

– Ну, вообще я собирался поехать и позвонить в дверь.

Артис впивается в меня пронзительным взглядом.

– Совсем спятил на хрен?

– Ну, я-то не девятилетний мальчик. Если он пригласит меня внутрь, я просто уйду. Но спорить готов, он давным-давно съехал оттуда.

– Это почему?

– Да потому что ты сумел выбраться. Если он не дурак, то пару месяцев там вообще не появлялся, а потом тихо съехал.

– Куда?

– Я думаю, он остался в городе и даже в том же районе, но дом уж точно сменил.

– И как его теперь найти?

– Архивы коммунальных служб. Счета за жилье, газ, электричество. Если это был его дом, должен остаться бумажный след.

– Хм… – Артис снова замолкает ненадолго. – Знаешь, вот еще что меня зацепило тогда. В детстве я не мог этого толком сформулировать, но сейчас становится яснее.

– И что же это?

– Он говорил странно. Типа как белый, и в то же время не так.

– Нью-йоркский акцент?

Он качает головой.

– Я тогда не разбирал акценты. Я только знал, как говорят на улице и как в телике. На языке улицы я разговаривал с друзьями, а язык из телика берег для взрослых, которые могли испортить жизнь в детдоме, – еще одна пауза. – Чувак, не стоит тебе одному туда соваться. Погоди, когда я выйду, и поедем вместе.

– И как скоро это случится?

– Может, если ты скажешь, что я помог тебе поймать Тоймена, меня выпустят поскорее? Никто не пострадал, это все было одним большим недопониманием.