Через пять лет - Ребекка Серл (2022)

Бет отрывается от бумаг на столе и, моргая, смотрит на меня. Ей далеко за пятьдесят, и она работает в «ЦИТе» уже двадцать лет, с самого его основания. Ее кабинет так же сдержан и безлик, как и его хозяйка: Бет не носит колец, а на ее столе нет ни одной фотографии. У нас с ней довольно теплые, даже дружеские отношения, но мы никогда не общаемся на личные темы, я даже не представляю, кто встречает ее дома после работы.

– Данни? – удивляется она. – Чем обязана несчастью лицезреть вас?

Я заходила к ней вчера.

– Вы до сих пор не предоставили нам финансовые документы.

Бет не поднимается, не предлагает мне сесть.

– Я скажу своим подчиненным, они разберутся.

Ее подчиненные – один-единственный юрист Дейвис Брустер, мой однокурсник по Колумбийскому университету. Выдающийся парень. Диву даюсь, с чего вдруг он ишачит обычным юрисконсультом в этой заурядной компании.

– Мы ждем документы сегодня к обеду, – напоминаю я.

– Вы, должно быть, души не чаете в своей работе, – качает она головой.

– Как и все мы. Ни больше ни меньше.

Бет разражается хохотом.

– Не все, – бормочет она и утыкается взглядом в компьютер.

* * *

В пять вечера «ЦИТ» присылает документы. Придется разбирать их часов до девяти. Санджи марширует через конференц-зал, словно полководец, обдумывающий решающую атаку. Я пишу Белле: «Позвони мне», но ответа не получаю.

Я покидаю офис в одиннадцатом часу. Белла по-прежнему молчит. Тело ноет, словно меня весь день перемалывали мельничными жерновами. Каждый шаг отдается мучительной болью. Я забыла переобуться в кроссовки, и через пять кварталов ноги в туфлях-лодочках на высоком каблуке горят, словно в огне, но я упорно продолжаю идти. Все дальше и дальше. Быстрее и быстрее. По Пятой авеню, пересекающей Сороковые улицы, как и ветка метро, я почти бегу. По Восточной Тридцать восьмой я несусь сломя голову.

Добираюсь до Грамерси и, тяжело дыша и смахивая со лба пот, застываю у двери в нашу квартиру. Моя блузка промокла насквозь. А ног я не чувствую вовсе. Я боюсь даже глянуть вниз. Боюсь увидеть под собой растекшуюся лужу крови.

Открываю дверь. Дэвид сидит за столом перед раскрытым ноутбуком и потягивает вино. При виде меня он вскакивает как ужаленный.

– Ну и ну, – хватается он за голову.

Подлетает ко мне, втаскивает в прихожую и, прищурившись, внимательно всматривается мне в лицо.

– Что стряслось?

Я нагибаюсь, чтобы снять туфли. Но старания мои напрасны. Туфли словно приклеились к ступням, и я вскрикиваю от боли.

– Погоди. – Дэвид придерживает меня за руку. – Ничего себе. Так, спокойно. Давай-ка присядь.

Я валюсь на маленькую кушетку, Дэвид встает на колени.

– Господи Исусе, Данни! Ты что, в них кросс бегала?

Он пронзает меня испытующим взглядом, и я теряю самообладание. Сейчас я либо грохнусь в обморок, либо сгорю дотла: пламя, терзающее мои стопы, становится совершенно невыносимым, оно вот-вот пожрет меня без остатка.

– Белла больна, очень больна, – стону я. – На следующей неделе она ложится на операцию. У нее третья стадия. Четыре курса химии.

Дэвид обнимает меня. Я хочу ощутить тепло и спокойствие его рук. Хочу уютно свернуться у него на груди. Но не могу. Слишком велика моя скорбь. Ее ничем не унять, ее ничем не облегчить.

– А какой прогноз? – задыхаясь от волнения, спрашивает Дэвид. – Этот новый доктор, что он вам сказал?

Он отстраняется и нежно гладит меня по коленке.

Я мотаю головой.

– Сказал, что у нее никогда не будет детей. Что они удалят ей матку, оба яичника…

– Черт, черт, – страдальчески кривится Дэвид. – Данни, мне так жаль.

Я закрываю глаза – боль острыми кинжалами впивается в стопы, поднимается жаркой волной.

– Сними их, – молю я, хватая ртом воздух.

– Сейчас, сейчас, – обещает Дэвид. – Потерпи немного.