Пятьдесят три письма моему любимому - Лейла Аттар (2022)

– Так что больше никаких тату?

– Нет, пока я не почувствую необоримого желания как-то себя выражать.

– А мне нравится, – провела я пальцем по рисунку. – Это и твой крест. Они напоминают мне о любви, жертве и искуплении.

Он смотрел на мой рот, пока я говорила, и мне отчетливо показалось, что он где-то далеко и думает о красных отпечатках губ.

– Трой? Ты слушаешь?

– Что? – опомнился он.

Официантка принесла нам еду, влажные салфетки и корзинку с чипсами.

– Дэвид велел подать вам особенно острый соус, – сказала она Трою.

– Спасибо, – ответил он.

– Если что-то понадобится, я рядом. – Она подмигнула и ушла, призывно раскачивая бедрами.

Словно меня тут вообще не было. Я закатила глаза и приступила к крылышкам.

Они были покрыты липким, сладковатым соусом типа барбекю; хрустящие снаружи и такие сочные внутри, что косточки сами выскальзывали из них.

– Нравится? – Трой уже опустошил половину тарелки.

– Потрясающе. Трудно поверить, что я могу столько съесть после того чая.

– Вот и хорошо. Ешь.

– Что ты задумал? – спросила я.

– Да просто…

– И?

– Ну если уж ты так хочешь… – Он начал вытирать руки, палец за пальцем, медленно и тщательно. – Я думал о тебе, обо мне и кое о чем еще… – И он посмотрел на меня таким взглядом, что у меня взмокли трусики.

– Принести вам еще чего-нибудь? – подошел к нам Дэвид.

– Не, спасибо. Было потрясающе, – ответил Трой. – Рад был тебя повидать.

– Как? Ты что, уже уходишь? Да сейчас начнется караоке. Ты должен спеть свою песню.

– Да нет, – рассмеялся Трой. – Это было сто лет назад.

– Ерунда. Это как с велосипедом. Давай. Будет здорово.

Трой взглянул на меня.

– Мы лучше пойдем.

– Этот парень, – Дэвид сжал его за плечо. – Он просто крышесносный. Слышали, как он поет?

Я покачала головой.

– Давай, – сказал он, увлекая Троя за собой. – Давай, ради добрых старых времен. Черт, да я сам спою с тобой первый заход.

– Иди, – улыбнулась я, стараясь совместить образ поющего Троя Хитгейта с тем, что был мне знаком.

Дэвид вытащил его на сцену.

– Леди и джентльмены, – Дэвид включил микрофон. – Мы собираемся начать с песни…

Они начали что-то приглушенно обсуждать. Дэвид прикрыл микрофон рукой. Трой подошел к караоке и начал копаться, выбирая песню. Так они и стояли там – да, нет, да, нет. Все это выглядело ужасно неорганизованно, но, кажется, никто не возражал.

– Ну вот, начинаем, – провозгласил Дэвид под громкие одобрительные крики.

Трой взял второй микрофон. Полились первые ноты вступления.

– Love, love me, do… You know I love you… – запели они хором.

Стихи были просты, мелодия – знакомой. Трой с Дэвидом пели, улыбаясь залу. Кто-то начал прихлопывать в такт. Настроение зала оживилось, но я отодвинула тарелку и моргала, стараясь не расплакаться.

Я знала, почему Трой выбрал эту песню.

Love, love me. Do. Битлз. 1962.

Английская группа, и мы пили английский чай, и это был год нашего рождения, и на мне была эта майка, и вообще все эти счастливые, украденные выходные, простые слова и такая сложная правда за всем этим.

Так что, пожалуйста, люби меня. Люби.

Когда песня закончилась, Трой поймал мой взгляд.

– А сейчас, – объявил Дэвид, – Я хочу попросить Троя спеть ту песню, которую он раньше пел так часто, что нас всех уже тошнило, и мы просили его заткнуться. – Он снова вытащил Троя на сцену. – Вот эту песню… – Он повернулся к залу. – Я расскажу вам эту историю. Когда-то давно Трой любил одну неизвестную женщину. Он никогда не говорил нам, кто это, но когда он выпивал лишнего, то всегда залезал на сцену и пел, словно сердце наружу. Ты готов, приятель?

– Даже не знаю. – Трой неуверенно переминался с ноги на ногу, несмотря на то, что весь зал подбадривал его.