Захваченные - Джасинда Уайлдер, Джек Уайлдер (2019)

Меня тошнит. Когда мой желудок перестаёт выворачивать, я распрямляюсь. Вытираю рот рукавом. Парень подаёт мне бутылку с водой, я полощу рот. Пью. Он протягивает мне бутылку виски, и я делаю глоток. Запиваю его водой.

— Он когда-нибудь называл свое имя?

— Нет. Хотя пытал он всегда сам. Избивали другие. А он приберегал всё самое интересное для себя.

Агент кивает:

— Больной ублюдок.

Он убирает виски, потом копается в кармане и достаёт пачку сигарет. Прикуривает одну и отдаёт мне. В своём подразделении я был одним из многих, у которых курение не вошло в привычку. Время от времени, во время попоек, я курил по одной, но не пристрастился. Уникальный случай. Я затягиваюсь, кашляю, и густой, нефильтрованный дым щиплет моё горло и обжигает легкие. У меня кружится голова, но никотин подавляет воспоминания.

— Сэр, вы закончили со мной? — я тушу окурок каблуком.

— Да, — он выпускает из ноздрей струю дыма. Отворачивается от меня, делает несколько шагов, затем останавливается, поворачивается и смотрит на меня. — Прости, что вытащил тебя сюда из-за этого. Но мы должны были знать наверняка.

Я могу только кивнуть. Но это не нормально. Меня это не устраивает.

— Удачи тебе с этим ублюдком, — это всё, что я могу сказать.

— Я позвоню, когда вернусь в Кандагар. Посмотрим, смогу ли я отправить тебя домой пораньше.

— Я был бы признателен.

— Я уверен, ты будешь в порядке. Я читал отчеты о твоём осмотре.

— Отчёты, — я смеюсь горьким лающим смехом. — Я не мог заставить себя описать даже половину того, что он со мной сделал.

— Я тоже так подумал. Большая часть того, что мы знаем об этом куске дерьма, от тел, которые он оставляет. Ты же по-прежнему жив. Добавить нечего.

— Да. Как говорится, мне чертовски повезло, — я стираю пыль с кончика носа. — Или не повезло.

— Ты дышишь. Ты возвращаешься домой. У тебя есть женщина. Тебе ничего не стоит позвонить домой. По моим показателям, тебе повезло.

Я просто киваю, отдаю честь двумя пальцами, натягиваю балаклаву на нос. Запрыгиваю в вертолет. Я преодолел восемь тысяч миль, чтобы посмотреть в глаза человеку, который мучил меня три года.

Перелет через пустыню и горы проходит как в тумане. Я потерялся, пытаясь удержать нахлынувшие, как горячая блевотина, воспоминания. У меня ничего не получается. Я продолжаю видеть его лицо, шрам, искривлённые губы, абсурдно белые зубы и бороду, злые тёмные глаза. Пламя зажигалки сжигает меня, его рука щёлкает пальцем снова и снова, просто ради удовольствия посмотреть, как я страдаю.

— АТАКА! АТАКА! — отчаянный крик пилота в гарнитуре возвращает меня к реальности.

Вертолёт сильно раскачивается, винты взвывают на полную мощность, когда мы ускоряемся. Я мельком вижу белый след, жёлтую точку. Такое чувство, что всё происходит в замедленной съемке. Первый след проносится мимо, вертолет крутится, нос разворачивается, уводя нас в противоположном направлении. Я не вижу второй след, но слышу, как пилот кричит:

— Мэйдей!» (терплю бедствие!).

Ощущаю, как сильно качается машина, нас чуть не выбрасывает наружу, а потом корпус вертолёта дёргается, дрожит, вращается. Я чувствую жар, за открытыми дверями кабины поднимается пламя. Оглушительный рёв, такой близкий и громкий, что мои уши не справляются с этим звуком.

Вертолёт переходит в плоскостное вращение, вызывающее головокружение; дым, густой и чёрный, следует за нами по спирали, когда мы падаем. Мимо проносятся острые хребты и отвесные скалы. Я дезориентирован, и всё, что я вижу, это земля-небо-горы-пламя-дым-гора.

Наше столкновение внезапное и оглушительное, почти беззвучное. Я чувствую движение вперёд и боль. Меня выбрасывает, я падаю. Бьюсь о землю, чувствую, как что-то сломалось в ноге. Боль похожа на грохот, слишком сильная, чтобы выдержать.

УДАР – ТИШИНА – БАБАХ!