Вкус запретного плода - Галина Романова (2019)

На почте не было текста. Там было фото. Фото его самого. Возле общежития студенческого городка, где недавно кое-что случилось и где ему лично совершенно нечего было делать. Он давно закончил это учебное заведение. А он там был, был, был! И кто-то его сфотографировал в тот момент, когда он…

Он посмотрел адрес отправителя. Он был зашифрован, но сомневаться не приходилось, это Глеб. Его жирная морда светилась довольной ухмылкой, и он без конца делал ему знаки растопыренными пальцами, намекая на то, что наблюдает за ним.

Интересно, это все фото или есть еще? Или он каждый день станет присылать ему на почту что-то новенькое?

Эх, неспроста ему слежка чудилась. Неспроста. Видимо, Глеб вычислил его и решил отомстить. Но если он пойдет дальше, не удовлетворится только рассылкой одних фотографий, то ему — Сергею Агееву — конец!

До конца рабочего дня он еле высидел. Саша несколько раз пыталась с ним заговорить, он отмалчивался или извинялся, ссылаясь на занятость. Как только прозвенел звонок, знаменовавший финал рабочего дня, он схватил сумку, куртку с вешалки, шагнул из своего прозрачного квадрата и едва не наступил на девушку.

— Идем?

В одной ее руке было два билета, в другой она держала сумочку. Укороченный плащик, узкие брючки, туфельки на шпильках. Милая стрижка, открытое лицо, прекрасные глаза. Господи, в ней было столько чистоты и непорочности, что он не смог сказать ей «нет».

Один раз. Только один раз он сходит с ней в кино. И все. Больше никакого продолжения. Он не может, потому что он больной урод. Потому что он запятнан. Он преступник!

Они вышли на улицу. Поймали такси. Сели сзади и о чем-то проговорили всю дорогу. Он не понимал, о чем они говорят. Просто поддерживал ее разговор, ловил ее слова и отвечал. Это было, как играть в пинг-понг. Забавно и не обременительно и тут же забывалось. Потом был фильм, который он не видел, потому что Саше приспичило все полтора часа продержать его за руку. Он не сумел одернуть свою руку, когда она до него дотронулась. И полтора часа боролся с собой, чтобы не застонать.

Ему было хорошо. Ему было так хорошо и покойно рядом с этой милой девушкой, что хотелось, чтобы это никогда не заканчивалось — ее присутствие, ее прикосновение. Даже на какое-то время удалось забыть, что он убогий, что он больной урод, преступник.

Вспомнилось уже на улице, когда Саша запросилась к нему в гости.

— Понимаешь, я живу с той самой подругой, которая заболела. Мы снимаем квартиру на двоих. Однокомнатную, — затараторила Саша, повиснув на его локте. — А к ней сегодня парень приехал. Пока я была в кино, он решил ее навестить. Ну и просили меня раньше двенадцати не возвращаться. Ты понимаешь, о чем я?

Еще бы! Еще бы ему не понимать. Он все это понимать начал слишком рано. Еще десяти лет не было, когда он все это начал понимать. Саше и не снились его университеты. И слава богу!

— Может, поедем к тебе? Время скоротаем. Ты не подумай, я ничего такого. Никаких намеков. Ты кажешься мне вполне нормальным парнем. С любым другим я бы ни за что не осмелилась. Ты понимаешь, о чем я?

— Да. — Его губы снова будто склеились.

— Просто по улице бродить холодно. — Она повыше подняла воротник короткого плащика. — А идти куда-то кофе пить… У меня с деньгами, если честно, не очень. Да и у тебя, думаю, не лучше. Зарплату нам сообща задерживают. Я за простоту, Сереж. За откровенность, понимаешь? Мы же коллеги. Сидим неделями, месяцами бок о бок. Практически родственники. Так что? Едем к тебе, коротать вечерок?

Он все никак не мог решиться. Он не знал, что делать.

Нет, в доме у него было чисто. Почти стерильно чисто. Не было ничего, что бы намекало на его страшный недуг. Никаких гадких фото по стенам. Никаких журналов или видео. Он старательно зачищал дом от всяческой мерзости. Был болен только на улице. Только на людях.

Но Саша в его доме…