С любовью, бывший - Алёна Снатёнкова (2020)

Пытаюсь разговорить её, но в ответ слышу лишь тупые отмазки. Детские такие, дурацкие, мол я не в курсе, я не при делах. Сын не мой, вникать в чужое лень. На всякий случай даже бутылкой возле её лица покрутил, типа ты мне пламенный рассказ, а я тебе взамен любимого Джека налью. Но нет, видать, перегнул я палку, считая мать алкашкой, ведь не купилась. Или, может, там реально кого-то грохнули, и ставки слишком высоки, чтобы за вискарь продаваться. Хер знает.

Выметаю из головы надежды, добиться чего-то внятного от родительницы, оставляю её в номере, и выхожу в холл, пытаясь понять, какого хрена я, вообще, переживаю за братца своего тупорылого. А потом понял. Дошло. Не за него парюсь. И даже не из-за его невесты. Мартышка всему виной. Я прекрасно помню ее глаза, когда мать сказала о разрыве. Помню, как исказилось лицо, услышав тяжелые слова. Мне это не нравилось. Мне совершенно не нравилось видеть её такой. И это бешенство номер два. Беситься из-за Майи было хреновой идеей.

Достаю из кармана шорт телефон, и понимаю, что играл в плохого полицейского слишком долго. Больше двух часов потерянного времени на пустой разговор, от которого вопросов стало больше, чем ответов.

Я стою почти рядом с дверью, которая ведет в спальню мартышки, и меня начинает потряхивать. Не от страха, нет, с чего мне бояться? У меня дико всё встает, от мыслей, что этот день мог бы закончиться по-другому, если бы моя мать, не приперлась сюда, и не испортила фееричный настрой на огненный секс. Да что за фигня? У вселенной галочка на мою персону стоит, типа пусть он в ванной дрочит, а ни кого-то трахает? Что за блядская подстава, которая раз за разом мешает мне покорить крутую вершину, с именем Майя Аверина? Если так и дальше будет продолжаться, то я стану импотентом, носящим с собой волшебную пилюльку.

В какой момент мне дорогу перешла бабка с черной кошкой на шее, и пустыми ведрами в руках? Как я, вообще, мог упустить этот момент из виду? А именно он превратил мою жизнь в один большой и толстый облом. Остается задрать руки к небу и крикнуть во всю глотку, мол «что за дела? Верните мне единственную радость в жизни, уроды». Но кто меня там услышит?

Зато я прекрасно слышу себя. Внутренний голос монотонно диктует мне план, если следовать которому, я снова увижу упругую задницу мартышки. Мысли ведут меня в номер, в который я залетаю, и резко притягиваю бывшую к себе. Разрываю на клочки ненужные тряпки, оставляя на нежной коже свои следы. Не дохожу до кровати, а тащу её в чертову столовую, которая идентична моей. Тупой заскок, трахнуть мартышку в том же месте, где она однажды дала заднюю. Плевать, что номер другой. Главное, там все так же.

Убейся об стену.

Черт.

***

Кому мне нужно душу продать, чтобы увидеть мартышкина глаза, в тот момент, когда я начну драть её, до отключки? До потери сознания вдалбливаться в неё, слизывая, каждую капельку пота. Приближать к оргазму,а потом менять бит, заставляя, скулить, как маленького ребенка, у которого перед носом отобрали конфету. Что для этого надо сделать? Сдохнуть? Там убейте меня одним разрядом молнии, ток воскресить, потом не забудьте. Иначе, какой смысл во всем этом?