Нью-Йорк - Татьяна Богатырева, Евгения Соловьева (2019)

– Привет! Заходите, что ли, – позвал по-английски с ужасным местным акцентом и распахнул дверь шире. Ясные синие глаза, располагающая улыбка, небрежная короткая стрижка, полосатый свитер, открытые ладони – все в его внешность просто кричало: я отличный парень, никакого подвоха, верьте мне! – Грег, будем знакомы, – теперь он улыбался Кею.

Изумительная улыбка, хоть в рекламе клиники домашних животных снимай. Вызывает доверие на уровне инстинктов. Если видите такую – знайте, перед вами актер и/или мошенник. Любого профиля, от продавца патентованных антихраповых сосок до кандидата в президенты.

– Будем, – кивнул Кей и положил руку Бонни на плечо. – В другой раз.

– Да ладно тебе, Британия, – обернулся к нему Бонни. – Чех отличный парень. Пошли, глянешь зал.

Кей покачал головой.

– Двигаем, Сицилия. Это не для нас.

Вздохнув, Бонни с сожалением взялся за шлем, а Кей кинул косой взгляд на чеха: ну, давай, проколись. Но тот, сука, даже не изменился в лице. Все так же дружелюбно кивнул:

– О`k, хорошего вечера, – и стал закрывать дверь.

И тут Бонни сломался. Опустив шлем и упрямо сведя брови, слез с байка, повесил шлем на руль и зашагал к чеху. Тот словно не видел – секунду или полторы продолжал закрывать дверь. Достаточно медленно, чтобы Бонни успел дойти, но недостаточно, чтобы почувствовал фальшь.

– Погоди, – Бонни втиснулся в полузакрытую дверь; чех сделал вид, что немного удивился, этак рассеянно и пофигистично. – Я хочу глянуть еще раз. Кей не в духе, бывает.

– Ну… если ты хочешь… – тоном «мы впустую теряем время». – Ладно…

Про Кея оба словно забыли.

Вот черт! Какой-то мелкий мошенник его переиграл! Его, ненаследного принца корпорации «Драккар»!

От офигения он упустил момент, когда еще можно было если не остановить упрямого сицилийского осла, то хотя бы пойти с ним. Но с другой стороны – Бонни не пацан, чтобы водить его за руку. Если его надуют на несколько тысяч евро, это пойдет ему только на пользу. В другой раз будет прислушиваться к умным людям.

Сплюнув на потрескавшийся асфальт, Кей надел шлем, выжал сцепление – и с ревом умчался из чертова переулка. Надо Бонни просрать десятку – да на здоровье.

Чернявая официантка, курившая у заднего входа в клуб, отшатнулась с дороги. Встретившийся в коридоре толстяк-менеджер начал что-то говорить, но заткнулся на полуслове. А Кей, бросив мотоциклетный шлем на пол номера, а ключи на кровать, развернулся и вылетел прочь, словно за ним черти гнались. Спортзала в гребаном клубе нет, чучела начальника – тоже, зато на заднем дворе есть перекладина. Немного простой и здоровой физической нагрузки крайне положительно влияет на нервную систему! На желание убивать – тоже.

Связно думать Кей смог, только когда дрожащие руки соскользнули с мокрой от пота перекладины. Глянув на ладони, он отстраненно подумал: не только от пота. Надо было остановиться раньше, свежесодранные мозоли завтра будут болеть. И черт с ними. Где чертов сицилийский придурок, интересно? Вернулся? Вряд ли его закопали на том заводике, кому он на хер нужен, да и свидетель есть… Где он, мать его через колено!

– Hej, chlape! (Эй, парень, – чешск.) – послышалось от задней двери клуба.

Вроде менеджер. Кому это он, вроде дворик пустой.

– Mluvím s někým, kretén? Ty, britský čenich! (Я с кем разговариваю, придурок? Ты, рыло британское! – чешск.)

Кей удивленно обернулся. Рыло британское – это он, что ли? Судя по презрительно выпяченным губам толстяка, имели в виду именно его. М-да. Как вам жизнь люмпена, лорд Говард-младший, не надоела?

– Вы что-то хотели? – спокойно спросил он.

Хотел. Из смеси чешского, ломаного английского и брызганья слюной Кей понял только одно: Бонни не вернулся.

– Pět minut! Пять минут, работать! Вы прочь, kurva! Fuck! – менеджер ткнул пальцем в Кея. – Kurva нет, ты работать! Ty, britský čenich!