Дикие - Мира Вольная (2020)

Я смотрю на волка. На лицо в полутени, на острые скулы, на твердый подбородок, пальцы все еще впиваются в его голые руки. Конард, это Конард… Макклин… Наглый, самоуверенный, бесящий до одури оборотень. И я снова не чувствую запахов, моя комната в порядке, не скребет что-то непонятное по крыше, нет комода у стены напротив входа, а на нем нет фотографий. А главное – нет существа с глазами навыкате, растрепанными русыми волосами и обожженным в этот раз лицом.

Очередной сон.

- Конард… - говорю почти по слогам. Говорить сложно, в горле словно кто-то содрал кожу наждачной бумагой. Спина мокрая от пота, волосы прилипли к шее, тянет каждую мышцу, и я все еще ощущаю боль в тех местах, куда впивались зубы существа, хотя знаю, что ран там нет, следов нет.

- Ты кричала, маленькая… - он будто оправдывается. Звучит так, будто оправдывается.

Я не знаю, что ему сказать, надо ли что-то говорить. Просто смотрю в напряженные зеленые яркие глаза. Да, скорее всего, кричала. Скорее всего, достаточно долго кричала, достаточно громко. Судя по виду, оборотень ночевал у меня. Черные волосы растрепаны, у скулы след от подушки.

- Конард… - снова выдыхая. Надо сказать ему спасибо… наверное… Надо как-то…

Ноздри мужчины дрогнули, потемнели глаза, зрачок расширился. Он чувствует запах моей крови, наклоняется ниже, опуская меня на подушки. На руках от напряжения проступают вены, дыхание становится тяжелым, более глубоким, длиннее вдохи и выдохи. И его взгляд гипнотизирует, не отпускает ни на миг.

- Я… - снова пытаюсь сказать что-то. Страх по-прежнему внутри, но уже не такой острый. Как эхо, как тень на воде, как отраженный луч солнца. Сейчас я напряжена, в ожидании, в оцепенении. Ничего не понимаю, растеряна.

- Ты поранила себя, - Макклин очень-очень близко. Все те же складочки у губ, на щеках видна щетина, голос низкий, тихий, рокочет. – Прости.

За чт…

И он касается моих губ, проводит по нижней языком, находит ранку, втягивает осторожно это место в рот, ласкает, зализывает. Настойчиво, уверенно. Выметает из головы мысли, выносит, как фантик от Херши сквозняком. Невозможно сосредоточиться на чем-то кроме его губ, но надо, иначе я совсем утону в этих движениях, в силе его рук, тепле тела, в желании. Запретном, неправильном, невозможном желании, таком огромном, гораздо большем, чем я могу выдержать.

И я сосредотачиваюсь на поцелуе просто потому, что больше не на чем, на ощущениях, собственных чувствах, на движениях. Руки Макклина – в моих волосах, тело вжимает меня в кровать, в него самого. Волк обнажен до пояса, тени разбросаны по его груди, рукам и животу, они ласкают его, очерчивают изгибы, как пальцы любовниц. У Макклина очень красивое тело. Даже для волка красивое.

И я закрываю глаза, ощущая под ладонями колючую щетину, на талии, под майкой, горячую, жесткую ладонь. Его пальцы гладят кожу, не двигаются дальше, не пытаются подняться к груди. И от этих медленных, круговых движений, от аккуратных, невесомых поглаживаний бьет током, подбрасывает, колотит.

Слегка прогибается тело, я приоткрываю губы и ощущаю, как горячий, требовательный язык врывается в мой рот. Мои клыки никуда не делись, губы с внутренней стороны все еще поранены, и Конард находит каждую ранку, каждую мелкую царапинку. И это остро почти так же, как осколок из сна.

Тихий стон рвется изнутри. Я хочу оказаться ближе к мужчине, я хочу, чтобы он перестал себя сдерживать, я хочу… Мой зверь сорвался с цепи с первым прикосновением твердых губ, теперь волчица контролирует меня. Каждое его движение, каждый вдох и выдох, прикосновения рук, тирания жестких губ обостряют мои чувства. Его желание подстегивает. Прошибает, выкручивает, завязывает нервы узлом и вытаскивает их наружу.