Порочные - Мира Вольная (2020)

И я скалюсь, хвост бьет по лапам и бокам, тело дрожит от приятного напряжения, от предвкушения, от желания.

Я слышу биение их сердец, я слышу, как несется густая-густая, сладкая-сладкая кровь по их венам, вижу, как они напряжены, и срываюсь.

Всего один короткий прыжок. Всего один короткий удар чужого сердца, и один из этих высоких и странных на земле, пытается увернуться, пытается удержать меня от удара, пытается отвернуть мою морду.

У него очень странные лапы и очень крепкие. Он сопротивляется мне, борется. Но запах его крови такой сладкий, такой вкусный, я почти чувствую ее на языке, в собственном горле. Я почти ненавижу его, так отчаянно жажду вцепиться в податливую, мягкую плоть.

Я выворачиваюсь из его лап, вскидываюсь, чтобы снова устремить клыки к беззащитному горлу, чтобы наконец-то ощутить все… все, что готова отдать мне его кровь.

Всего лишь миг, мне нужно меньше, чем удар его сердца. Слюна капает из пасти на его морду, тянется прозрачной ниточкой, я вижу яростные, испуганные глаза.

Мне приятен его страх. Этого странного существа, от которого все еще пахнет волком и еще чем-то… кем-то.

Сейчас!

Но я не успеваю, что-то огромное врезается в меня сбоку, сшибает с ног. Спина ударяется о что-то узкое и твердое, слышен хруст костей, боль пронзает от задних лап, до головы. Я рычу и вою, и скулю, и хриплю. Клацаю и клацаю зубами, пробую встать, но у меня не выходит, потому что нечто огромное наваливается сверху, переворачивает, заставляет распластаться по земле.

Тут странная земля, она тверда, когтям не за что уцепиться, не во что вонзиться, чтобы рвануть тело вверх, чтобы найти опору.

И я снова рычу.

И бьюсь, и дергаюсь, пробую сбросить с себя чужака, а потом его запах касается ноздрей, и ярость становится еще гуще, еще больше. Такой, что ее невозможно выдержать, она клокочет и раздирает изнутри.

Я изворачиваюсь и впиваюсь клыками в горло снизу, в мягкое, податливое горло волка надо мной. И ощущаю ответный укус в шею.

Болезненный, жалящий, заставляющий стиснуть челюсти еще сильнее, заставляющий выгибаться, рваться.

Кровь льется в горло, густая, вязкая, горячая, вкусная. И… и ярость сменяется че-то другим, чем-то… таким же обжигающим, но уже по-другому. Кости плавятся, сознание туманится окончательно, все расплывается и меркнет перед глазами. Запах волка забивает глотку и нос, вместе с его кровью проникает в меня.

Волк сверху большой и горячий, сильный. Мой.

И я выгибаю под ним спину, я готова, я хочу…

И он плотнее сжимает челюсти. Быстро, безжалостно, грубо, больно. Очень больно. Он трется о меня, хочет проникнуть, а у меня внутри все кипит, и гудит, и кричит, и рвется.

Больно.

Я поворачиваюсь, скалюсь, хочу сбросить с себя волка, но…

В следующий миг что-то впивается в бок, я дергаюсь, вижу размытый силуэт, пытаюсь достать его, и не успеваю, потому что сознание блекнет, потому что сил вдруг не хватает, потому что все кружится и шатается, а потом… темнота.

Просто темнота и тишина, только вкус чужой крови все еще в пасти.

Я подскочила на кровати от странного чувства тревоги. Подскочила и тут же схватилась за голову, так немилосердно, невыносимо она трещала.

Во рту — пустыня, в голове — пустота.

Меня мутило, и ныло все тело, хотелось сдохнуть, свет, бьющий по глазам сквозь плотно сомкнутые веки, убивал.

Но какой-то шорох рядом все-таки заставил отнять от лица руки и открыть глаза. Открыть, чтобы в недоумении уставиться на мужчину рядом, стоящего на коленях возле кровати. Не моей кровати, не в моем доме.

Я пробую вспомнить, что случилось вчера, но у меня ничего не выходит. Сознание отзывается дикой болью, тошнит так, что приходится дышать через раз. Последнее, что получается воскресить в памяти — пустую пробирку и следы густой крови Арта. Дальше — чернота.

И я чувствую страх. Вдруг начинаю бояться. Он удушливый и липкий, этот страх.