Краш-тест - Анна Жилло (2021)

- Запоздало здравствуйте, - сказал Максим, когда все разошлись, и протянул мне несколько купюр. – Задержался в академии. Вышел из метро, а вы уже ушли. Но догнал.

- Еще чего! – возмутилась я. – Не хватало только с вас деньги брать.

- Тогда кофе?

- С удовольствием, - кивнула я, кусая губы, чтобы не улыбаться по-идиотски.

- В пекарню?

Ну вот уж фиг! Обойдется твоя Зая без хлебушка!

- А давайте вон туда, через дорогу? Там хороший кофе.

Максим не возражал, и мы спустились в подвальчик – крохотную полутемную кафешку-бистро на четыре столика.

- Нина, а может, мы уже на ты перейдем? – предложил он. – Я с пациентами всегда строго на вы, но вы ведь уже не моя пациентка. Кстати, как рука?

- Рука нормально. На ты – давай.

Мы заказали кофе и сели в уголок.

- Холодно как сегодня, - сказал Максим. – А вроде, солнце такое яркое.

- Это только вы, понаехавшие, на солнце ловитесь, - снисходительно усмехнулась я и тут же прикусила язык.

Знать, что он из Архангельска, я могла, только если залезала на его страницу в Фейсбуке. Афишировать это мне не хотелось. Хотя, собственно, почему? Он-то на мою залез. Впрочем, Максим моей оплошности не заметил. Или сделал вид, что не заметил.

- В каком смысле ловимся? – спросил он.

- Развод по-питерски. Солнце, ни облачка - и лютый колотун. Это как записка на холодильнике: «Не верь коту, он уже жрал». Так и у нас – не верь солнцу, оно тебя на… в общем, грязно обманет. Смотреть надо не на небо, а на высоту подскока полиэтиленовых пакетов. Встанешь утречком – солнце в окошко, а пакеты – пакеты тоже в окошко. На третий этаж. Это значит, одеваться надо теплее.

- Какие пакеты? – очумело спросил Максим.

- Удравшие из помойки.

- Город сумасшедших, - он поправил темные очки, висевшие на вороте футболки.

- Нет. Сумасшедший город, - поправила его я. И свои очки на воротке футболки тоже поправила. Разглядывая его исподтишка, как будто видела впервые.

Я была не из тех, кто запоминает детали внешности и может составить фоторобот: нос такой-то, глаза такие-то. В первую же секунду знакомства у меня в голове складывался некий эмоционально окрашенный образ, который я ни за что не смогла бы описать. Если бы меня попросили сказать, как выглядит Максим, после изрядных мучений я выжала бы из себя что-то вроде «ну… он такой… выше среднего роста».

Впрочем, иногда у человека было что-то яркое, бросающееся в глаза, запоминающееся. Вишенка на торте. У Максима такой вишенкой были, как ни странно, брови. Самые обыкновенные, стандартной формы и цвета, но они жили своей собственной, самостоятельной жизнью – собираясь вместе и разъезжаясь, нависая над темно-серыми глазами и уползая на лоб.

- И сколько ты уже в Питере живешь? – спросила я.

- Семнадцать лет. Полжизни, - Максим вертел чашку, разглядывая осевшую на стенках кофейную гущу. – Приехал первый раз в пятнадцать. С классом. И пропал. Понял, что после школы – только сюда. Видишь вот эту закорючку? – он показал на какой-то абстрактный завиток на стенке чашки. – Она обещает неожиданный поворот судьбы.

Я вежливо взглянула на закорючку. Все эти кофейные гадания казались мне несусветной глупостью, но меня учили относиться к чужим заскокам так же снисходительно, как и к своим.

- К Питеру нельзя быть равнодушным, - продолжил он. - Ты его или любишь, или нет. И он не может быть к тебе равнодушным. Либо принимает, либо отвергает. Я его любил всегда. Заочно. Еще до того, как побывал здесь. Ну и как трепетный влюбленный – боялся быть отвергнутым. Глупо звучит, да?

- Нет, - я покачала головой. – Совсем не глупо. И как, принял он тебя?

- До сих пор присматривается, - засмеялся Максим. – Но пинка под зад с ходу не дал, это обнадеживает. А ты? Как ты к нему относишься? Или так – что он для тебя?

- Ну… - задумалась я. – Ты сильно удивишься, если я скажу, что не люблю его?