Мой ненастоящий - Джина Шэй

Вид спорта такой — швыряние Маргариток об перекрытия из разных материалов. Ах, да, если рядом стоит стул — вообще идеально. Кидаем сейчас же!

Удар все-таки вышибает из меня крик, пусть я и тут же его затыкаю, но все-таки — он раздается. Черт.

— Надо же, — тот второй голос раздается совсем рядом со мной, — ты все еще ужасно вкусно вопишь, сахарочек. Два года прошло, а слушаю — и узнаю даже сейчас.

И пусть, я плохо соображаю, пусть — не сразу могу сфокусироваться на стоящем надо мной мужчине, именно в эту секунду в моей голове врубается тревожная сирена.

Только один человек — нет, не человек, не мужчина — просто мразь в десятой степени называл меня сахарочком.

Ахад Муратов.

Урод, который заказывал «услуги эскорта» у мудака Сенечки. Тот, который решил, что я покупаюсь за деньги. Тот, который ломал меня… На пару со своим… Другом.

И вот тут я понимаю все до конца.

Это он. Он, он, он…

Я узнала бы его, даже иди он по другой стороне дороги. Или стой он на другом конце огромного зала.

Я не знала, чем он зарабатывает, но что я знала точно — это точно вне закона. Потому что выгуливал меня этот утырок перед криминальными авторитетами.

— А меня ты помнишь, — Муратов опускается на корточки, не спуская темного взгляда с моего лица, — приятно видеть, сахарочек. С учетом того, что ты в упор не опознавала Тимура — мы уже думали, что ты вообще все забыла.

Господи, господи, господи…

Страх, который я изгнала из души, пинками захлестывает меня с головой. Парализует. Травит.

— По-прежнему хороша, — пальцы Муратова касаются моей скулы, — даже в дешевой тряпке выглядишь как богиня. Годы тебя не портят, да, мой сахарок?

Он касается меня вроде как трепетно, нежно, но… Меня этим не обмануть. Я прекрасно знаю всю степень жестокости, на которую способна эта мразь. Он тушил окурки об мою левую лопатку один за одним, просто потому, что он хотел узнать, каков мой болевой порог под той дрянью, которой меня накачал Сенечка. И пятнадцать маленьких ожогов слились в один сплошной. И след от них остался один. Но слава богу — только один.

Так что, я точно знаю, все это — это даже не прелюдия. Это последние секунды, что мне остались до ада.

— Молчишь, сахарочек? — Муратов склоняется ближе ко мне. — Хочешь, расскажу тебе, чего от тебя хочет Тимурка? Мне не сложно, тебе — интересно. Интересно ведь?

Я едва нахожу в себе силы для того, чтобы едва-едва качнуть вверх-вниз подбородком.

— Я так и думал, — Муратов ухмыляется, — планы Тимурки на тебя на диво просты. Он хочет на тебе жениться и прибрать к рукам наследство твоего покойного муженька. Видишь ли, его папаша — на грани разорения. Тимурка крупно его подставил, когда его пустили к управлению фирмой. И если бы не Карим — Тагир уже бы стоял на паперти и сыночка вместе с ним. Тимурке эта перспектива не нравится. Он нацелен любой ценой добиться от тебя согласия. Если ты откажешься — мы повторим нашу с тобой последнюю встречу. Раз, два, три… Сколько понадобится. Ты ведь понимаешь, о чем мы, да?

Я сглатываю.

Сухость в моем горле просто пустынная.

Как уж тут не понять.

— С другой стороны, — Муратов улыбается шире и страшнее, чем раньше, — если так вдуматься, это ведь за мой счет устранялся твой муж. Я же приплатил господину Сивому за то, чтобы тебя привели ко мне. И я тут думаю… Что в общем-то мог бы тобой… С ним больше не делиться. Как тебе идея?

Так, что сложно взять и поверить, что я действительно её слышу…

— Мы так не договаривались, — вякает Тимур, но Муратов не обращает на него ни унции внимания.