Три дня Индиго - Сергей Лукьяненко

— А тебя по лицу, — сказал я. У Миланы был здоровенный кровоподтёк на щеке. Ну что за день такой, при мне били то девчонку, то девушку!

— Я упала, — ответила Милана. — Честно. Меня сбили, я упала. Специально не били.

С трудом, но мне удалось присесть, опираясь на Милану. В фургончике никого не было. Нас куда-то везли.

— Слуги? — спросил я.

Милана кивнула.

— Наверное. Похожи, как ты рассказывал.

— Много их было?

— Четверо или пятеро, — сказала она, поколебавшись. — Запихнули в фургон и поехали. Ты недолго был в отключке.

— Они своеобразно приглашают к разговору, — заметил я.

Пошарил в кобуре. Конечно же, она была пустая. Из кармана пропали ключи с брелоком-куботаном. И часы с руки сняли. Плащ остался, ну так он не оружие.

— У меня сумочку отобрали, — сказала Милана. — Я услышала шум, выскочила, увидела, как тебя волокут. Ну и…

— Надо было не выходить.

Милана подумала и сказала:

— Да, наверное. Помочь я не смогла. Глупо вышло. Но в Комок они не входили.

Я подумал о том, услышал Лихачёв перестрелку или нет. Мог и не услышать. А если даже и услышал, то что? Слуги проехали через оцепление, поубивали охрану, кинули нас в машину и умчались. Наверняка у них есть план отступления. Через полчаса мы можем быть уже за пределами Москвы. Не старые времена, пробок на дорогах нет…

Машина дёрнулась, чуть накренилась и съехала куда-то. Остановилась. Шум мотора стих.

— Приехали, — сказал я.

Попытался встать, к горлу подкатила тошнота. Милана помогла удержаться на ногах, с тревогой глядя на меня. Увы, я не увидел ничего, что могло бы послужить оружием. Это был какой-то крупный пикап или грузовой микроавтобус, ни скамеек, ни поручней, ничего, что можно выломать и взять в руки. — Милана, из меня боец сейчас никакой.

— Угу, — она кивнула. — Максим, ты, главное, держись. Им что-то надо, иначе бы убили на месте.

— Это меня и пугает, — признался я.

Дверь фургона клацнула, створки открылись. Машина стояла в ярко освещённом гараже, небольшом, на две-три машины. Рядом был ещё джип с распахнутыми дверцами. Я сощурился от яркого света, глядя на тёмные силуэты у дверей.

— Выходите, — скомандовал нам кто-то.

Голос был знакомый.

С помощью Миланы я выбрался из фургона. Посмотрел на бледного юношу в деловом костюме, новом, но такого же делового кроя. Спросил:

— Как бок, не болит?

— У нас быстро заживает, — ответил он без иронии. — Если хотите поострить, Максим, то выговоритесь. А потом будем говорить.

Их было пятеро. Девушка… да, та самая, в которую я стрелял. Теперь на ней было лёгкое светлое платье по колено, выглядела она совершенно здоровой. Действительно, быстро всё у них заживает. Ещё трое незнакомых мужчин. Все молодые, ухоженные, моих лет или немного старше.

Во всяком случае, на вид.

— Давайте уж сразу говорить, — предложил я. — А острить будем позже.

Мой собеседник кивнул.

— Хорошо. Зовите меня Алекс.

Я всё-таки попытался придумать что-нибудь остроумное в ответ. Но не смог, и решил, что вести себя как герой боевика — глупо.

— Чего вы хотите, Алекс?

— Маленькую услугу. Но вначале…

Он запустил руку в карман пиджака, вытащил прозрачную пластиковую ампулу. Протянул мне.

— Выпейте.

— Что это?

— Тоник. В моих интересах, чтобы вы были в сознании и не страдали от головной боли.

Я подумал. Остальные Слуги молчали, но девушка, в которую я стрелял, наблюдала за мной со злорадством.

— А с чего мне вам верить?

— Можете не пить, — Алекс пожал плечами. — Это знак доброй воли с моей стороны, а не попытка вас отравить.

Я взял ампулу. У неё был отламывающийся «хвостик», я оторвал его и выпил безвкусную жидкость.

Чего я только не пил за последнее время.

Нельзя сказать, что головная боль совсем отпустила. Но стало легче, и тошнота прошла.