Три дня Индиго - Сергей Лукьяненко

— Да нет, я сыт. Продуктов вот принёс, — я показал пакет. — Настоящих. Мясо, картошка, сыр…

— Не бери картошку! — возмутилась мама. — Её, оказывается, продают за дикие деньги!

Но пакет она приняла и понесла кухню, добавив:

— Я сварю суп. Молодёжь вечно забывает, что надо есть суп!

Мы с отцом переглянулись.

— Мама деликатно даёт нам поговорить, — сказал папа. — Что стряслось?

— Неужели видно? — удивился я.

— Я тебя четверть века знаю, — усмехнулся отец.

Мы сели на диване. Мама действительно осталась на кухне, включила там то ли телевизор, то ли радио, и принялась греметь посудой.

Я подумал, что она всегда так поступала, когда к отцу приходил кто-то поговорить «по делам». И была на кухне ровно столько времени, сколько шли «серьёзные разговоры». Однажды папа ей сказал: «Ты идеальная жена чиновника, знаешь, когда появляться и когда исчезать…»

— Да так, разное… — пробормотал я.

— В новостях говорили про стрельбу в Представительстве, — сказал отец небрежно.

— Ага… Не беспокойся. Меня там уже не было к этому моменту.

Отец молча смотрел на меня.

— Я был далеко, — сказал я, чувствуя себя очень неловко.

— Насколько далеко?

— Ну… триста восемьдесят тысяч километров примерно. Я не знаю, вчера Селена была в апогее или в перигее.

— Ясно, — сказал отец. — Помочь могу?

— Всё уже нормально, — ответил я.

Вот за что я папу очень люблю — он не лезет с ненужными расспросами.

— Тогда спрашивай.

Я помолчал.

Вот как тут спросить?

— Пап, я нормальный?

— Что-что? — поразился отец.

— Ну, странностей со мной каких-то не было в детстве?

— Когда тебе было три года, ты ел лимоны, — сказал папа. — Брал лимон и сгрызал, словно яблоко или мандарин.

— Фу, — меня аж перекосило. — А ещё что-нибудь?

Отец прищурился.

— Если ты хочешь спросить, родной ли ты нам, — да, родной.

— Папа, я вовсе не это хотел спросить! — выпалил я с облегчением. — Но всё-таки, какие-то особенности у меня были? Почему на меня всё это сыплется?

— С Дариной поссорился? — спросил отец.

Я промолчал. Покачал головой.

— Та девушка, что у тебя жила несколько дней… Милана, верно? — продолжал отец.

— Теперь хоть понимаю, в кого я такой умный, — пробормотал я и заговорил тише. — Слушай, вот как в такой ситуации поступать? Мне они обе нравятся и… ну, понятно. Я им тоже. И я про обеих думаю. Засыпаю — думаю, просыпаюсь — думаю. Значит, они мне обе важны. Но так нельзя… наверное.

— Долго — нельзя, — вздохнул отец так же негромко. — Скажи, когда ты с Миланой, — ты думаешь о Дарине?

— Да.

— А когда с Дариной? Думаешь о Милане?

Я молчал.

— Останешься обедать? — спросил отец как ни в чём не бывало.

— Нет, наверное, — ответил я. — Спасибо, пап.

Да, этот приём и здесь работает. Важно не то, что есть. Важно то, чего нет.

— Обращайся, — улыбнулся отец.

Не знаю, почему я пошёл в «Рэдку». Есть я и впрямь не хотел, а то поел бы маминого супа. Наших там днём немного, больше случайных посетителей.

Но меня будто потащило туда.

Я прошёл по Столовому переулку мимо своей старой школы — она по-прежнему работала, даже осталась «испанской», свернул на Малый Ржевский. У мелких как раз кончились уроки, меня чуть не смело потоком галдящей детворы, затеявшей шутливую потасовку у памятника героям-учителям и героям-ученикам. Ну, памятник — это слишком громко, наверное, пять маленьких фигур на выступе, над бронзовой доской с перечислением имён… Имён было много. В давней войне, которой скоро сотня лет исполнится, погибли десятки миллионов.