Надоевшая - Сашетта Котляр

А я?.. А что я, собственно? Послушно поплелась сначала на поиски бежевых тапок, которые всегда носила дома у Макса, а потом нашла брошенную мною же на пол его пижамную рубашку, и отправилась в душ. Благо, ванная комната здесь была совмещена с каждой спальней, в том числе и с гостевыми. Почему-то до меня только сейчас дошло, что Спайк мог лечь в любой другой не залитой комнате, а вместо этого уснул рядом со мной. Что это было вообще? Я его об этом не просила, точно помню. Теперь еще эти разговоры и тон, от которого мне хочется провалиться сквозь землю. Где логика и смысл его поступков — непонятно.

За размышлениями, я потихоньку раздевалась, и случайно обратила внимание на свое отражение в зеркале. Мама дорогая! Размазанная по лицу косметика, глаза как у панды, из-за потекшей туши, а волосы… Волосы — это вообще отдельная песня. Все спутанные, всклокоченные, лежащие кое-как, да еще и вымазанные то ли в краске, которой я рисовала муху-Стаса, то ли в какой-то еде со столов. Кошмар, да и только. Хорошо, на раковине под зеркалом лежала массажная щетка.

На водные процедуры у меня ушло что-то около часа: мало того, что на мне было, что отмывать, так я еще и не имела ни малейшего желания разговаривать со Спайком, тем более в кабинете его отца, и тянула время, как могла. Зато закончив с этим, наконец, я вполне удовлетворилась нормальным отражением. Высушить бы волосы еще — идеальный вариант Влады Каштан будет. Тот, что трезв, нормально (хоть и по-домашнему) одет, приятно пахнет любимым ежевичным гелем для душа и не лезет ни к кому с поцелуями.

Увы, фена у Спайка не нашлось, так что я понуро поплелась в кабинет, идя маленькими-маленькими шажками, в надежде, что ему надоест меня ждать, и он этот кабинет покинет до моего прихода. Конечно же, когда я доплелась до него, меня ждало разочарование.

В приоткрытой двери я увидела, что Максим сидел за отцовским столом, и нетерпеливо постукивал по нему пальцами. Н-да, все плохо. Сейчас он меня еще и отчитает за то, что тяну время. Как же я ненавижу этот кабинет, все-таки. Он жутко неуютный, и нагнетает на посетителя целую уйму негативных эмоций, от стыда до откровенного страха. Обстановка там спартанская, рабочая: большой письменный стол с мягким, чуть возвышающимся офисным креслом, небольшой стеллаж с какими-то книгами по уголовному и гражданскому праву и ковер, на котором приходилось стоять любому, кто приходил в этот кабинет. Темно-зеленый такой. А рядом со стеллажом — кожаный пуфик, на который приглашались присесть самые важные гости отца Спайка, и, если обитателем кабинета был его сын — я.

— Каштанка, кончай стоять и мяться возле двери, заходи, закрывай дверь и садись, — донесся до меня раздраженный голос Спайка. А я думала, меня не видно. Облом. Делать нечего, пришлось послушно входить и следовать его указаниям. А вот поднимать на него глаза я как-то совершенно не решалась, ожидая теперь, когда он начнет говорить.

Спайк меня удивил. Вместо того чтобы начать вещать на тему «тебе не светит ничего», он, судя по всему, рывком, поднялся с места своего отца, быстрым шагом прошествовал к двери из кабинета и запер дверь. Затем помахал ключами перед моим носом, явно наслаждаясь тем, в какой шок меня привел этот поступок и убрал их в нагрудный карман своего пиджака:

— Это чтобы ты не сбежала отсюда, забыв туфли, сумку и платье до того, как я договорю. У тебя теперь просто нет выбора: слушать меня или нет.

— А ты планируешь сказать что-то такое, от чего мне захочется сбежать отсюда? — тихо поинтересовалась я, по-прежнему отводя от него взгляд.

— Если учесть, как ты «любишь» обсуждать наши отношения — да, определенно планирую, — фыркнул Спайк. И добавил, снова неприятным мне приказным тоном:

— Посмотри на меня! И хватит пялиться в пол, это неимоверно раздражает. Ты со мной говоришь, или с ковром?