Не могу его оставить - Айли Лагир

Мартин успел сменить футболку и сейчас стоял над раскрытым рюкзаком Жени.

— В порошках? — удивилась Женя, — сто лет порошки не покупала. Она подошла ближе и склонилась над рюкзаком. Распущенные волосы Мартина коснулись её щеки.

— Где ты его взял?

— У тебя в сумке. Извини, пришлось порыться. Башка просто трещит.

Женя удивлённо заглянула внутрь своего бэка, вытащила косметичку и протянула Мартину облатку с зелёными таблетками пенталгина.

— Вот попробуй. Мне всегда помогает.

— А это, что?

— Не знаю. Ты точно из рюкзака вытащил?

— Я похож на идиота?

— Немножко, — хихикнула Женя, — Выбрось. Наверное, случайно попало.

Мартин бросил белую бумажку с порошком на стол, принял таблетку пенталгина и почти залпом осушил стакан воды.

— Тебе понравилось наше выступление?

Он подошёл к Жене вплотную и осторожно взял двумя руками за запястья.

— Очень. Это было круто. Вы раньше так не играли.

— Было время хорошо потренироваться.

Женя едва ощутимо прикоснулась лбом к его груди. Мартин так же невесомо прикоснулся к её локтям, пытаясь привлечь к себе. Несколько минут они стояли неподвижно. Женя втягивала в себя запах Мартина и не могла оторваться. В нём смешались жар тела, кожа гитарного ремня, сандал крепкого парфюма и лакрично-цитрусовый аромат виски.

— Почему ты мне ничего не сказала?

— Ты знаешь, когда я очутилась в твоём баре то думала, что больше не хочу любви. Если это чувство приносит лишь страдания, то лучше я буду жить нелюбимой, одинокой и свободной.

Женя, наконец, прижалась щекой к телу Мартина и почувствовала, как он гладит её голову и спину.

— Что там за шум?

— Не знаю. Такое ощущение, что дерутся.

— Сейчас гляну.

Мартин неохотно отстранился, приоткрыл дверь и оба выглянули в коридор.

В первый момент оба ничего не поняли. Зал, который находился в отдалении, был полон танцующих, но где-то в глубине виднелось странное движение.

— Всем оставаться на местах. Работает отдел по борьбе с наркотиками.

— Чего? — не понял Мартин, — это что полиция?

Среди веселящейся молодёжи показались люди, одетые в штурмовую форму и с балаклавами на лице. Они почти молниеносно расчистили средину зала и заставили отдыхающих распределиться вдоль стен. Некоторых, наиболее активных парней уложили лицом вниз, а двоих даже потащили из зала прочь.

— Полиция? — растерянно протянула Женя, — с чего это вдруг?

Она опомниться не успела, как Мартин метнулся обратно в гримёрную и схватил со стола крошечный бумажный пакетик.

— Это не моё. Клянусь. Честное слово, я не знаю, как ЭТО попало ко мне.

До Жени, наконец, дошло, что происходит и она беспомощно заметалась по маленькой комнатке.

— Здесь есть запасной выход? — Мартин оказался проворней. Он схватил свою куртку, бросил Жене её пальто и бросился к окну, — черт. Внизу тоже полиция. Целый автобус. Да и высоко к тому же!

— Есть, но он закрыт, а ключ у директора клуба.

— В туалете есть окна?

— Нет. Просто отдельные кабинки.

Женя побелела словно полотно. Она прижалась к стене не в состоянии пошевелиться.

— Что нам делать?

— Ну, судя по всему — смываться.

— Что здесь происходит? Это, всё из-за этого порошка?

— Очень похоже. Скажи у вас здесь есть, какие-то подсобные помещения?

— Есть кладовка, — Женю била дрожь, — а там кухня ресторана.

— Пошли.

— Я боюсь.

— У нас нет другого выхода. Уничтожить порошок здесь мы не можем. Нет ни раковины, ни унитаза, выбросить в окно тоже не вариант. И нет гарантии, что в гримёрке нет похожих штучек. Идём.

И Мартин крепко стиснул Женину руку.

Он выглянул в коридор первым. Проход пока был свободен.

— Где кухня?

— Там, — и Женя махнула рукой за угол.

— Там сейчас есть, кто-нибудь?

— Конечно. Вечер в разгаре.