Доля ангелов - Марина Юденич (2004)

Вопрос, однако, заключался в интенсивности окраски — волосы женщины, которую обнимал Антон, казались вытравленными намертво.

Другим явным признаком пола была яркая помада на лице.

Надо полагать, собираясь предаться любви, дама решила «навести красоту», но рука была не слишком тверда — помада перепачкала пол-лица, зато ее невозможно было не заметить. Даже в полутемном коридоре.

В остальном это было типичное существо: грязное, пьяное, потерянное, как все нынешние гости.

Даму привели гонцы, отправленные утром в пресловутые «три ступени» за очередной порцией дешевого пойла.

Ближе к вечеру — показалось — она убралась вместе со всеми.

На кухне вроде бы оставался Антон со старым приятелем по кличке Шура Балаганов.

Теперь выходило, что я ошиблась.

Парочка между тем скрылась в спальне, и взвизгнул досадливо старый диван.

Как обычно.

А через пару минут из нашей спальни раздались характерные звуки, известившие меня о том, что этой ночью мои услуги не понадобятся.

Некоторое время я сидела тихо, до конца осознавая происходящее. Когда же наконец поняла все достаточно ясно — случилось небывалое.

На самом деле это была всего лишь попытка бунта: слабого, беспомощного — первого моего бессознательного восстания против собственного рабства.

Нормальное явление.

Тысячи женщин, оказавшись в схожей ситуации, ведут себя так же или еще хуже.

Теперь-то я знаю.

Тогда казалось — страшное, нечеловеческое горе свалилось на мои одинокие плечи. И — лишило рассудка.

Маленьким хищным зверьком метнулась из своего убежища, ударом собственного тела распахнула дверь спальни и — разумеется! — вцепилась в пергидрольную паклю, разметавшуюся на моей подушке.

И начался кошмар, подробности которого я, к счастью, помню смутно.

Первый удар Антона был таким сильным, что кожа у меня на лбу немедленно лопнула.

Возможно, он бил не рукой, а тем самым будильником, оглушительное тиканье которого составляло мифическую «тишину пустой квартиры». Но как бы там ни было, хлынувшая кровь заливала глаза, а казалось — мутный поток застилает сознание.

Происходящее было странным.

Именно странным, страх куда-то ушел, а удивление осталось.

Я удивлялась.

Тело вдруг непонятным образом переместилось в пространстве. Ноги оторвались от земли.

Перед глазами — сквозь призму горячей крови — стремительно пронеслись грязные стены комнаты.

Потом оказалось: я почти касаюсь лицом холодного оконного стекла.

Потом тело снова резко переместилось, стекло исчезло, в лицо пахнуло сырой вечерней прохладой.

— Как же ты надоела мне, сука! Как надоела!

Голос любимого звучал совсем рядом.

Сильные руки крепко, до боли сжимали меня.

Но недолго.

Все вдруг пропало.

Тьма — кругом, холодная, влажная тьма. Не беспамятство, нет — поток воздуха за нашим окном подхватил меня, понес куда-то, ласково овевая разгоряченное тело.

Странным был этот полет, но приятным и, главное, спокойным.

Тишину, однако, распорол отчаянный женский крик.

— Что ты делаешь?! Не надо!!! — кричала женщина.

Но это была не я.

Я молчала.

Возможно, потому, что уже не могла кричать.

Все кончилось как-то вдруг: сырость, прохлада, полет. Ничего не было вокруг.

Темнота.

2002

Пресс-конференция выдохлась через два с половиной часа.

Публика, похоже, сполна удовлетворила интерес.

Остался, разумеется, неизменный — или неразменный? — десяток журналистов, охочих до «эксклюзива».

Этих медом не корми — дай припереть «news maker»[4] к стене, заглянуть в глаза, ухватив за локоток или пиджачную пуговицу, задать вопрос так, чтобы не слышали другие, перемолвиться — многозначительно — парой слов.

Караулят жертву, заранее, минут за десять до окончания конференции, занимая места предполагаемого отхода.