Разоблаченная - Джасинда Уайлдер

Однако ему уже больно. Это написано в его глазах, и это, в свою очередь, ранит мое сердце словно нож.

Я отхожу, и это похоже на дежавю. Логан передо мной, ты позади меня, ждешь. Машина. Лен. Моя сердечная боль, моя печаль и замешательство. Я хочу его, но я не доверяю себе. Я не доверяю своему видению будущего с ним. Доверяю ли я ему? Я не знаю.

Ты позади меня, в Майбахе. Ты не вышел. Твои глаза ‒ воплощение темноты. Непостижимые. Загадочные. Ты идеальный, как обычно идеальный, неприкасаемый, будто высеченный из живого мрамора.

Лен открывает дверь одной рукой, держа в другой пистолет, скрытый из виду. Ты не придвигаешься ко мне. Ты даже не смотришь на меня. Ты сверлишь глазами Логана, но я не знаю, о чем ты думаешь. Что ты чувствуешь.

Я знаю, о чем думает и что чувствует Логан, потому что все эмоции написаны у него на лице, ему наплевать, что кто-либо увидит или подумает.

Он существует. Он просто есть.

Но я в движении, и тело в движении остается в движении. Я не могу остановить это. Я не могу сбежать к Логану, не сейчас. Возможно, никогда. Он слишком хорош для меня, слишком настоящий, чересчур.

Слишком реальный.

А я...?

Я призрак.

Призрак по имени Изабель.

ГЛАВА 6

Ты долго молчишь, а я наблюдаю за тобой, за тем, как ты усердно что-то обдумываешь, словно решаешь, рассказывать мне это, либо же нет. Не знаю. Мне никогда не удавалось прочесть тебя.

‒ Икс... ‒ Твой голос спокоен, более тихий, чем обычно.

‒ Логану удалось узнать мое имя.

‒ Это он так решил? ‒ В голосе уверенность, беспечность.

‒ История, рассказанная им, имеет смысл, ‒ говорю я.

‒ И? Какое же твое новое имя? ‒ пренебрежительно произносишь ты.

‒ Изабель Мария де ла Вега Наварро, ‒ произнося это, я пристально смотрю на тебя. ‒ Это испанское имя.

Некоторое время ты молчишь, и я вновь не знаю, как расценивать данное молчание.

‒ Значит, теперь ты Изабель?

‒ Я не знаю. В этом-то и вся проблема. Я не знаю. Ничегошеньки.

‒ Нет, ты знаешь. Ты знаешь, кем на самом деле являешься. ‒ Ты ерзаешь на стуле, и я вижу темные круги у тебя под глазами, ты не побрит, на лице отросшая щетина. ‒ Ты ‒ Мадам Икс. Я ‒ Калеб Индиго... ‒ начинаешь ты.

‒ Да? Разве?

‒ Как только ты начнешь задавать вопросы, то уже не сможешь остановиться, Икс. Это как кроличья нора: стоит тебе в нее шагнуть, и ты не сможешь удержаться от падения.

‒ Забавно, ‒ говорю я. ‒ Логан говорит нечто очень схожее на твои слова.

‒ Неужели, ‒ хоть это и выглядит как вопрос, но больше походит на утверждение.

‒ Да. ‒ Паника продолжает наполнять меня, проталкиваясь в разум, но я как-то научилась справляться с этим. Говорить, несмотря на дрожь во всем естестве.

‒ Он сказал, что мне не удастся уклониться от ответов, как только я начну задавать вопросы.

‒ Мне все равно, что там говорит Логан. Он ‒ никто. ‒ Еще ближе.

Я чувствую тепло твоего тела, вижу, как мышцы напрягаются под тканью костюма. Твои глаза красные, словно ты не спал даже той малой доли, к которой уже привык.

‒ Он не «никто». Не для меня. Мне важно, что он говорит.

‒ Почему?

‒ Потому что он говорит мне правду, Калеб.

‒ Откуда тебе это знать? ‒ Твоя рука опускается мне на бедро.

Я отталкиваю ее с необычайной силой, что шокирует и меня, и тебя.

‒ Нет. Не смей ко мне прикасаться.

Я чувствую, как во мне закипает ярость. Гнев. Я злюсь на тебя. На Логана. На все происходящее.

‒ Откуда тебе знать, что он говорит правду? ‒ отвечаешь ты. ‒ Он мог попросту выдумать все это.