Разоблаченная - Джасинда Уайлдер

Я забираю у тебя телефон и смотрю на свое изображение. Юная я. Как будто я смогу подобрать ключи к своему прошлому в этой цифровой фотографии, подобрать среди набора пикселей, но не вижу ничего, кроме двоичного кода символов, единиц и нулей. И не могу. Я не вижу себя в ней. Я вижу шестнадцатилетнюю девочку. Потерянную и одинокую, пытающуюся бросить вызов. Смотрящую на мужчину, держащего камеру и спасшего меня, несчастным, но дерзким взглядом. Храбрым, но со страхом. Я вижу это. Знаю ли я, что мои родители уже мертвы? Была ли у меня возможность оплакать их? Или кровоизлияние забрало у меня и эти воспоминания?

Я не могу понять, что с моим изображением на фото. Моя голова выбрита, но это сильнее подчеркивает глаза и скулы, делая их беззащитными на фоне строгих и острых линий затылка. Я выгляжу несколько мужественно, но я определенно женщина. Невольно я касаюсь ладонью своей головы, ожидая почувствовать короткую щетину.

Смогу ли я?

Какими будут ощущения? Не чувствовать ничего на коже головы, кроме короткой щетины и гладкой кожи? Ни волос, ни тем более шелковистых черных локонов...

Я смогу. Когда-нибудь.

Возможно, для того чтобы стать настоящей Изабель, мне надо побрить налысо голову и отрастить волосы снова. Отрезать причесанные стилистом, завитые, уложенные великолепные локоны Мадам Икс и стать Изабель ‒ перерожденной, новой и беспомощной.

Ты разворачиваешься. Забираешь телефон, выключаешь его и отбрасываешь в сторону. Падая на кресло, телефон один раз подскакивает. Смотришь на меня сверху вниз и дергаешь меня за косу, заставляя откинуть голову назад. Твое тело совсем рядом, вплотную ко мне. Ты возвышаешься надо мной. Я обездвижена под чарами твоих диких движений, и я чувствую тебя. Твой жар и твой запах.

Ярость пронизывает меня. Я пытаюсь оттолкнуть тебя, но ты держишь за волосы, и я должна вернуться к тебе или страдать от боли.

‒ Отпусти меня, Калеб. ‒ Я соглашаюсь на боль и продолжаю отталкивать тебя.

Ты напряженно выдыхаешь.

‒ Нет! ‒ Рычишь. ‒ Я знаю, ты злишься. Но я не верю, что ты не чувствуешь это, Изабель!

Я чувствую. О да, я чувствую это. И это истинный источник силы моей ярости. И я ничего не могу сделать для того, чтобы не чувствовать. Каким-то немыслимым образом твоя близость уничтожает все, что вне тебя. Твое тепло и жестокая сила уничтожают мое понимание, почему я ненавижу тебя, почему не доверяю.

Это знакомо мне.

И я знаю, что ты сделаешь в следующий момент. Ты будешь выжидать секунду... две... три, а затем ‒ да. Сейчас. Ты обхватываешь мой затылок, мои волосы мягким и шелковистым покрывалом рассыпаются по моей коже, отделяя мою шею от твоей руки. Дергаешь меня вверх, заставляя подняться на цыпочки, и сминаешь мой рот поцелуем. Этот поцелуй взрывает меня. Тени сомнения падают на свет правды и разбивают стену разума, которую я старательно воздвигала. Это похоже на технику светотеней живописца Кьяроскуро. Ты целуешь меня так, что голова идет кругом. А потом резко отталкиваешь.

‒ Черт, ‒ рычишь ты. ‒ Сука. Я чувствую его вкус на тебе. Я ощущаю его запах.

‒ Ты знал. ‒ Я вытираю тыльной стороной ладони свои губы. ‒ Ты знал, куда меня отправил и к кому.

‒ Это не то же самое, что чувствовать его.

‒ А как думаешь, что чувствовала я, когда смотрела как ты трахаешь Рейчел? ‒ шиплю я. ‒ Что думаешь, каково было мне знать, что ты оставляешь меня, пахнущий мной, и идешь к ней? Спишь с ней, пробуешь ее, трахаешь ее. А потом возвращаешься ко мне, ложишься на меня, пробуешь, трахаешь и вот нас уже двое на твоей коже. А может больше чем двое? Другие девочки на этаже тоже, наверное. А есть еще? Другие девочки в другом здании? Подружки по всему городу, которые не знают о существовании друг друга. Похожие на ту девушку из лимузина, как там ее звали ту еврейку?