Марат - Валерия Ангелос

Далеко от халупы не отхожу, проверяю, нет ли вокруг никого. За моей царицей наблюдаю. Но не подхожу.

Запах ее и так слышно. Дурманит. Член на раз поднимает.

А я не хочу сорваться. Хотя черт дери, о чем я сейчас вообще? Она моя. Моя, блять. МОЯ! Я на ней это вырезал, ножом искромсал нежную кожу и…

Я обрываю мысль. Хватит. Надо выбраться отсюда, заняться чем-то нормальным. Прав Татарин. Я по сути бомжую. Бабло есть. На первое время хватит. Но там же копейки. Я иначе жить привык. Да и женщина моя заслуживает самый высокий уровень.

Тут не только в деньгах дело. Во всем. Власть нужна. Влияние. Как подумаю о будущем, так кровь и бурлит. С нуля все начну, раскачаю мир, выстрою новую империю. У меня все свое будет. Личное. Не отцовское. Не родовое. Чисто мое, собственное.

Я успокаиваюсь. И у нее блажь пройдет. Сколько нам тут торчать осталось? Неделя? Максимум десять дней.

- Марат, - ее голос прорезает нутро.

Оборачиваюсь. Отбрасываю колесо подальше.

Ха. Девчонка за тренировкой моей наблюдает. Когда приближаюсь к ней вплотную, начинает потрагивать.

Завелась?

- Марат, я…

Хватит ждать. Голоден я. Обхватываю ее за талию, притягиваю тело. Ухватываю край платья, задираю и запускаю руку между дрожащими ногами. Врываюсь пальцами в лоно.

- Нет, не надо, - мотает головой. – Марат, пожалуйста, я просто хотела с тобой поговорить. Ты слышишь? Марат…

Застываю. Как оглушенный. И нет, не словами, не отказами. Другим.

Она сухая. Абсолютно сухая. Там. Складки шелковые, так и манят, но влаги нет, даже когда пробую приласкать, надавить. Раньше изнывала в моих руках, а теперь – что за чертовщина творится?

- Марат, я хочу уйти.

- Повтори.

Ввожу палец внутрь. Она кривится, болезненно морщится. Не отталкивает. Терпит. Как блядскую пытку.

- Я хочу уйти, - шепчет, глядя в мои глаза. – Когда мы выберемся, когда улетим из страны, я хочу начать все заново.

- Так и будет.

- Нет, ты не понял, - мотает головой. – Я мечтаю о новой жизни. Вдали отсюда, в месте, где никто меня не знает. Без тебя.

- Чего? – оскаливаюсь. – Что за херню ты сейчас несешь?

- Тебе все равно надоест, - заявляет на полном серьезе. – Ты сам не захочешь со мной быть. Наиграешься. Ладно, если ты не готов разорвать нашу странную связь, давай хотя бы на будущее договоримся. Я буду твоей рабыней, буду делать все, что ты прикажешь, а дальше ты меня отпустишь. Нам надо выбрать четкий срок. Месяц? Год? Сколько ты хочешь?

- Всю жизнь, - рычу я.

Отпускаю ее, только чтобы за плечи схватить и встряхнуть.

- Да что с тобой творится?

- Ничего, - всхлипывает. – Я не знаю. Я просто не знаю. Я не могу. Не хочу с тобой быть. Ты сжигаешь меня. Уничтожаешь. Я не понимаю, как это объяснить. Но пока мы вдвоем, я… не могу спокойно дышать. Меня будто нет. Я твоя тень.

Свобода

Марат уходит. Опять. Разворачивается и вылетает прочь из дома, будто опасается, что сорвется. Я вижу, как он сжимает кулаки, как вздуваются вены на его огромных мускулистых руках, как разбухают и натягиваются мышцы, как каменеет мощная шея. Он ограждает меня от себя.

- Марат, - заявляю почти беззвучно, еле двигаю пересохшими губами.

Это такое странное и безумное чувство. Мне хочется позвать его, окликнуть, заставить вернуться и разобраться в наших сложных и запутанных отношениях до конца. А еще... мне больше никогда не хочется его видеть. Я тянусь к нему. Безотчетно. И мечтаю сбежать. Наша история написана болью и кровью. Этого не поменять.