Рабочий день тянулся невероятно долго. Андрей немного поругал за вчерашнее пьянство, но умело скрыл все последствия от зоркого глаза начальницы. Максим звонил несколько раз. Договорились встретиться вечером. Увижусь и лично скажу о своём решении, в глаза. Дан не звонил, не писал. Видимо так сильно занят удовлетворением своей девушки. Даже смешные картинки перестал скидывать, чтобы мне на работе не скучно было.

Я миллион раз за свою жизнь слышала о том, что дружбы между парнем и девушкой не существует. Множество различных людей пытались вбить в мою голову то, что фундаментом таких отношений, всегда является скрытая симпатия и желание чего-то большего. А я всегда с пеной у рта доказывал обратное. Спорила. Приводила факты основанные на моих отношениях с друзьями. Выходит, была не права?

Выхожу из автобуса на остановке старого района. Район считается неблагополучным. Здесь как будто другая жизнь у людей. Все какие-то загнанные, удрученные. В основном наркоманы, алкаши и бывшие заключенные. Есть конечно и нормальные семьи, у которых не хватает средств на то чтобы купить жилье в более спокойном районе. Иду по разбитому асфальту мимо серых домов, мимо грязных киосков и ноги сами собой несут. Дорогу помнят. Знаю здесь каждый метр. Каждый подъезд, каждый гараж. В этом киоске раньше алкоголь малолеткам продавали, круглосуточно, даже документы не спрашивали. Не знаю как сейчас, может тоже продают. А в этом я сигареты покупала. Пока малая была, говорила что для отчима. А после борзеть стала, даже не придумывала ничего, смело говорила продавщице марку и сколько пачек. Иду, смотрю в лица прохожих, стараюсь разглядеть знакомых. И вроде не знаю никого. Люди другие, но все такие же, обречённые. Захожу в магазин. Надо наверное что-то купить. Не красиво как-то, с пустыми руками. Стою у прилавков и мыслей никаких. Вообще без понятия, что ей нужно и что ей нравится. Взгляд падает на печенье «курабье», вспоминаю, что вроде бы раньше нравилось ей. Прошу взвесить мне килограмм.

— Кирюха, ты что ли?

Слышу за спиной весёлый голос. Оборачиваюсь. Артём, один из мальчишек нашего двора, тот самый, на чьём мопеде я чуть не убилась. Выглядит не очень. Весь помятый, заросший. Лет на десять постарел. Похоже до сих пор по вене ширяет.

— А я тебя не узнал! — говорит и улыбается, демонстрируя явный недостаток зубов. — К матери, что ли? — спрашивает.

Молча киваю. Смотрю на него, пытаюсь в себя прийти. Обидно и страшно одновременно. Обидно от того, что в детстве он был нормальным, самбо занимался, подавал надежды на то что выберется из этой ямы. А потом как-то подсел. Случайно. И страшно от того, что я могла такой же стать. В шаге была, от всего этого. Пока ещё жила здесь, пыталась ему помочь, по дружески. Со своих заработанных денег долги за него отдавала, боялась что его побьют, или того хуже. Пыталась уговорить в клинику обратиться. Один раз даже в гараже заперла, с дошираком и чайником. Думала ломку переждем и все пройдёт.

— Ну мать это святое. — говорит. — Так ты по чаще то заезжай. А то забыла нас совсем.

Беру пакет с печеньем и выхожу на улицу. Хотела ещё что-нибудь купить, но уже ладно. Артём следом выходит, не понимает что мне неприятно с ним общаться. Идёт рядом, руки в карманы засунул.

— Кирюх, может по пивку? — спрашивает.

— Я не пью. — отвечаю громко, резко, чтобы сразу дошло.

— Да ты че! — говорит с восхищением. — Ну я смотрю, ты какая то не такая стала. Вся такая из себя, как эти соски по телеку.

Ускоряю шаг, а он не отстаёт. Идёт со мной до самого подъезда.

— Как Ольга Николаевна? — спрашиваю. Его маму хорошо знаю. Только хорошее помню. Как мороженное нам всем покупала и разрешала диски с фильмами домой брать смотреть.

— Матушка? — переспрашивает, как будто у него еще есть знакомые с таким именем. — Да что ей будет? Инвалидность оформила, сидит дома целыми днями, только пенсию получает. А мне не даёт! Представляешь? Ни копейки!