Друг. Любовник. Муж - Александра Седова

Стою возле подъезда, пакет с печеньем в руках сжимаю. Понимаю что еще долго буду отмываться от этой грязи. Кажется даже одежда пропахлась гнилью и мраком.

— Кирюх, а у тебя не будет на сигареты. Рублей двести? — спрашивает.

— Нет. — говорю. Знаю, что если дать один раз, потом не отстанет. Будет при каждой встрече деньги вымогать. — Не держу наличку.

— О-о-о. — изображает на своём лице важность. — Вот ты теперь какая! Забыла как мы с тобой тут за гаражами бухали? А я ведь любил тебя! Да! Планы строил! Если бы не уехала, была бы сейчас моей женой и горя не знала!

От этих слов становится дурно.

— Меня мама ждёт. — говорю, отворачиваюсь и захожу в подъезд, почти молюсь, чтобы следом не пошёл. Выходит и правда? Дружба между парнем и девушкой, всегда подпитана чем-то большим? Или он просто так ляпнул? Думал что я сейчас же осознаю какого жениха упустила и за голову схвачусь? Может просто позлить хотел? Из-за того что денег не дала.

Стою перед железной дверью и духу не хватает постучать, надписи на стене разглядываю, которые я ещё много лет назад маркером писала. И запах в подъезде все тот же, воняет ссаниной и перегаром. На двери застаревшие царапины и вмятины, еще с того раза, когда отчим ключи забыл и пьяный ломился. Резко выдыхаю и стучу. Чем быстрее я это сделаю, тем быстрее это закончится.

Мама дверь открывает. Суетится, подсказывает куда обувь поставить, как будто я сама не знаю. На кухню зовёт. Светится вся, от радости и нежности, оттого что меня видит. А я на лицо её смотреть не могу. Каждый шрам, как ножом по сердцу. Лицо все в шрамах, места живого нет. Губы шитые-перешитые. Врачи собирали её тогда как Франкенштейна, по частям. А глаза все такие же. Добрые. Ласковые. Родные. Печенье берет и радуется как ребёнок, тому что это я для неё купила. В вазу высыпает, на стол ставит. А на столе салат мой любимый, с курицей и ананасами. Колбаса нарезанная и котлеты, тоже мои любимые, с кинзой и чесноком. Сажусь на стул. Даже поздороваться не могу, ком в горле стоит. Слезы душат. Выть хочется. На себя злюсь, за то что ни разу за это время ей ничего не покупала. Хотя возможность есть. На печенье это смотрю, мысленно себя матом покрываю.

— Кирочка, ты кушай. — говорит ласково, взволнованно. Тарелку ко мне пододвигает и светится вся, как будто праздник сегодня.

А мне кусок в горло не лезет. Все думаю сколько она денег на продукты потратила, чтобы это приготовить. И есть у неё вообще деньги? Может это последние были. Встаю и к холодильнику иду, дверцу открываю. А он отключен. Шнур из розетки выдернут и сверху лежит. Внутри темно и пусто. И кричать хочется, и в ноги ей падать, прощение просить за то что совсем про неё забыла.

— Кирочка, чего ты не кушаешь? — спрашивает. — Ах, ты же наверное фигуру бережёшь! — руками взмахивает, волнуется. — У тебя же работа такая ответственная! А я, дура, и не подумала, представляешь. Надо было без майонеза салат делать. — суетливо бежит к чайнику, воду из под крана заливает. — Ничего, мы сейчас с тобой чай пить будем. Чай то тебе можно? — спрашивает и в глаза заглядывает. Переживает, как школьница на экзамене.

И хочется сказать ей что я ем все, могу себе позволить хоть быка в сбитых сливках, и что котлеты с салатом у неё самые лучшие. Но не могу. Молча киваю.

Мама чай наливает, ставит передо мной кружку, ещё мою детскую, с объёмным Микки Маусом. Сама напротив садится, тоже с чаем. Печенье берет, откусывает, восторженно причмокивает.

Я беру печенье, подношу к губам, и чувствую как от него плесенью несёт. В руках держать противно, не то что есть. Опять в магазине просрочку впихнули. Кладу его обратно в вазу, смотрю на нее, а она с удовольствием ест, нахваливает его, как лучшее блюдо Мишленовского ресторана. Понимаю, что это потому что Я его привезла.

— Зачем звала. — спрашиваю.

— Кирочка, я поговорить с тобой хочу. — отвечает, салфетку в руках мнет. — Меня с работы уволили, сокращения, ты понимаешь…