Непогода - Диана Ставрогина

– Антон… – В моем голосе отчетливо звучит предостережение, но безрезультатно.

Предусмотрительно отойти подальше или хотя бы своевременно увернуться от упершихся в стену по бокам от меня мужских рук, не получается. Я застываю, чувствуя горячее, алкогольное дыхание, оседающее на коже лба и век. Обоняние ловит и спиртовые пары, и знакомый, любимый запах моего мужа, легкие жадно раскрываются, стремясь поглотить дефицитный, по-настоящему живительный кислород.

– Вера… – шепчет Антон, склоняясь ниже, едва не касаясь теплыми губами моих щек.

Между нашими телами определенно есть свободное пространство, вот только раздраженной близостью коже все равно, разделяет меня с мужем десяток сантиметров или парочка ничтожных миллиметров. Я покрываюсь мурашками, прохлада сменяется жаром, мышцы слабеют, а разум плывет. От макушки до пяток, всеми нервными окончаниями и органами чувств, мое тело жаждет большего контакта, истосковавшееся и замерзшее.

– Ты пьян, – говорю я жалобно и зажмуриваюсь, когда по моим губам пробегает лаской чужой выдох. – Я никогда не видела тебя пьяным…

Тихий, будто немного грустный смешок раздается рядом с моим ухом. Антон трется колючей щекой о мою, заставляя невольно поежиться при соприкосновении щетины с мочкой. Он едва-едва улыбается этой реакции из прошлого – я чувствую, – и вдруг обдает холодом:

– Зачем тебе со мной разводиться? Разве тебе плохо со мной? – Его руки, оторвавшись от стены, устремляются ко мне, обнимают за талию, лишая опоры за спиной, притягивают ближе, пока я набитой ватой куклой подчиняюсь, ничего не понимая. – Вспомни, – то ли просит, то ли приказывает тот, кто по незнанию сейчас мучает меня, и жестоко, оставляя поцелуи на моих скулах, постепенно приближаясь к губам. – Вспомни, как нам было хорошо… – Его слова щекоткой пробегают у уголка рта, и я сама впиваюсь в Антоновы плечи, вдавливая кончики ногтей в нескрытую под коротким рукавом футболки кожу.

В ответ он резко шипит сквозь зубы и дергает меня на себя. Наши тела ударяются друг от друга, но вопреки законам физики не отдаляются – только прижимаются еще ближе и крепче. Я испуганно охаю и открываю глаза, но зря: темно-синий взгляд поглощает и затягивает, заколдовывает и отбирает разум.

Меня ведет, как пьяную.

Меня ошарашивает яростная, льющаяся тьмой бездонных зрачков жажда, которую я встречаю в Антоне, которой я не в силах противостоять. И не хочу.

Можно выдумать и внушить себе сотни и тысячи убедительных оправданий для грядущего безумия. Можно найти миллионы причин вернуть мозги на место и избежать того, что легче назвать «неминуемым».

Я отвергаю обе опции. В последний миг ясности ума я честно отказываю здравомыслию и бросаюсь в омут с головой.

Любовная тоска одерживает верх с моего на то позволения, но жалеть о сделанном я буду много позднее. Сейчас, когда Антон наконец агрессивно и чуточку грубо меня целует, моя голова пуста. Вся я превращаюсь в чувственное бытие, лишенное тревог о будущем.

Есть только родная, долгожданная тяжесть мужского тела, прислонившегося ко мне. Жадная, возбуждающая интимность взаимных прикосновений губ, движения пробирающихся под одежду рук и сладко-приятное забытье.

– Скучала? – спрашивает Антон требовательно и легко, но все-таки в наказание кусает мой подбородок и шею, и, не дождавшись мгновенного согласия, оставляет саднящий засос на ключице.

У меня вырывается всхлип – от боли и удовольствия одновременно. Я не отвечаю словесно, однако мои губы и руки говорят за меня все то, что невозможно, нельзя произнести вслух даже в эту сумасшедшую ночь.

Футболка Антона летит прочь под его нетерпеливый, раздраженный вздох. Мой халат уже давно комом болтается лишь на одном локте, причиняя неудобство, но освободиться от него полностью мне некогда. Я лихорадочно вожу ладонями по гладкому, упругому торсу, оставляя влажные, хаотичные поцелуи, пока дрожащие пальцы возятся с пуговицей на поясе брюк и «молнией».