Наедине - Юлия Амусина

Не получая ответа, ползу дальше…

И падаю.

Глубоко. В пропасть.

* * *

Какой-то посторонний звук раздается снова и снова.

Я резко подскакиваю в постели, тщетно пытаясь унять расшалившееся сердцебиение, и лишь спустя пару секунд понимаю, что грохот мне вовсе не почудился; кто-то в самом деле находится за входной дверью, не оставляя своих попыток попасть внутрь моей квартиры. Пока я заметно притормаживаю на месте, пытаясь нащупать неясную грань между сном и реальностью, стук повторяется с определенной периодичностью. С каждым ударом чьей-то ладони по двери мое сердце колотится ощутимо быстрее. Холодный страх вновь понемногу заползает в мое до отвращения деревянное тело. Наконец-то беру себя в руки, на ватных ногах сползаю с постели и, почти машинально зацепив с полки ножницы, иду на звук.

Кто? Кто это может быть?

Останавливаюсь у самой двери, прикладываюсь ухом к поверхности и резво отскакиваю, так как в этот момент мой настырный визитер возобновляет свои громогласные стуки. Облизываю пересохшие губы и каким-то неестественным тоном выдавливаю из себя стандартный вопрос:

— Кто там?

— Это я, — голос, донесшийся с той стороны двери, едва ли не заставляет меня подпрыгнуть от нарастающего в груди волнения. Каких-то пару мгновений я лихорадочно соображаю, стоит ли открывать, и если не стоит, то как это лучше всего объяснить, но Мишка — а это был именно он — точно и быстро прерывает мои беспорядочные мысли одним вопросом. — Сим, не хочешь открыть дверь?

Давлю тяжкий вздох, бросаю ножницы на низкую полочку под вешалкой, интуитивно провожу пятерней по волосам и поочередно откатываю все свои замки, устраняя последнюю преграду между мной и внезапно нагрянувшим спортсменом.

С какой стати он решил нанести мне ранний визит? Вчера, вернее, конечно, уже сегодня, я сама звонила ему с какими-то сущими несуразицами, но он вроде был вовсе не в настроении их слушать, и разговора толком не вышло. Но я никак не ожидала того, что он заявится ко мне просто так, без особой причины, как… как наверняка происходит у нормальных, знакомых друг с другом людей, для которых поход в гости — обычное дело, а вовсе не таинственный ритуал.

Но это не в нашем случае.

Когда Миха оказывается на пороге моей квартиры, я пытаюсь не обращать внимания на тяжесть в груди, поднимаю на него взгляд и несмело улыбаюсь, сообразив с запозданием, что совсем не готова к его визиту. А он смотрит на мою тонкую майку, слишком тесно обтягивающую грудь, свободные пижамные штаны, скользит взглядом к моему заспанному лицу, хаотично спутанным волосам и говорит очень серьезно, при этом едва сдерживая улыбку:

— Половина четвертого. Извини, я как-то не сообразил, что ты можешь спать в такое время.

— Половина чет… — повторяю на автомате, осекаюсь и машу рукой, становясь к нему вполоборота в тщетной надежде на то, что так ему будет сложнее рассмотреть мой стремный внешний вид. Но Миха расценивает это, как приглашение, просачивается сквозь образовавшийся проем, захлопывает за собой входную дверь и, мимолетом заценив суровое количество моих замков, тянет с плеч свою куртку. Аккуратно вешает ее на крючок, пока я таращусь на его спину, прокручивая в памяти недавний сон, в котором мне почти удалось его получить…

Черт! Я стремительно отвожу от него взгляд и, пользуясь моментом, быстро кошусь на свое отражение в висящем напротив зеркале. Едва успеваю подавить отчаянный стон, подумав, что это странное ничтожное существо с вороньим гнездом на голове точно не может быть чьей-то мечтой, пусть даже очень своеобразной. Извращенной такой мечтой для очень редких, почти уникальных ценителей.

— Я… — совершенно не знаю, что хочу ему сказать. Миха оглядывается на меня через плечо, и я отвожу глаза, непроизвольно касаюсь пальцами своих волос. — Ты пока проходи, а я сейчас быстро приведу себя в порядок, и…