Интро - Элен Рейв (2021)

Он постарел. Это читается в испещрённом мелкими морщинками лице, особенно в области глубоко посаженных глаз и в уголках губ, что говорит – когда-то он очень много смеялся. С тех пор минула целая вечность. В тёмных, почти чёрных волосах отчётливо виднелись седые пряди, словно серебряные прожилки в жёсткой породе. Некогда пронзительные голубые глаза потухли и теперь кажутся серыми и невзрачными. Когда-то давно мужчина, сидящий сейчас за обеденным столом и делающий вид, что его чрезвычайно увлекла скромная обстановка моей комнаты был красив. Даже очень красив. Отчего раньше, в детстве и подростковом возрасте я часто задавалась вопросом: почему он никогда не был женат?

Сейчас я знаю ответ на этот вопрос.

– …вообще.

– А?

– Я спросил, как ты вообще? – повторяет дядя Валера, и я только сейчас понимаю, что он уже некоторое время смотрит мне в глаза. Его голос звучит тихо и неуверенно.

Пожимаю плечами.

– Нормально. А ты?

Он вновь улыбается невесело, пару раз кивает, а затем произносит:

– Тоже вроде… ничего.

И снова во взгляде мужчины мелькает та самая вина. Глубокая, сокрытая где-то на задворках сознания, в недрах души и лишь время от времени при определённых обстоятельствах выбирающаяся наружу.

Вот как сейчас.

С тех пор как не стало родителей, мне кажется, он на меня всегда так смотрит. То ли чувствует вину за то, что не смог предотвратить случившееся. Не смог предугадать. То ли ещё что-то… Но какова бы ни была причина, едва ли нашёлся бы хоть кто-то, кто смог бы изменить судьбу. Судьбу человека, который осознанно и будучи в здравом уме сделал свой выбор. Принял взвешенное решение. Даже несмотря на то, что решение это было заведомо не самым хорошим или допустимым с точки зрения морали. Никто не смог бы всего этого предотвратить или предусмотреть. Никто. Даже мой брат не смог, а они ведь были так близки с папой.

Чайник, наконец, щёлкает, и я наливаю нам обоим чай, переношу кружки с горячей чуть парящей жидкостью на стол, сажусь на соседний стул.

– На кладбище была, – прибавляю спустя долгую паузу.

Дядя Валера смотрит мне в глаза, после чего кивает.

– Там вроде всё хорошо… Проведала их.

И снова кивок. На меня уже не смотрит. Отпивает свой чай.

– У тебя всё хорошо? – мужчина поджимает и без того тонкие сухие губы, хмурится. – Помощь, может, какая нужна? Деньги?

От упоминания денег почему-то становится не по себе и ещё и гадко вдобавок, словно мне предложили какую-то непристойность.

– Нет. Всё хорошо. Мне хватает.

– На лекарства?

– Тоже.

– Лер, ты если стесняешься, не стесняйся. Я готов помочь, чем смогу. Ты только скажи.

– Да всё нормально, дядь Валер, – выдавливаю из себя вымученную улыбку. – Правда. У меня не такая уж отвратительная жизнь, если задуматься, – опять вру, даже на мгновение не задумываясь: а могу ли я попросить о помощи? Разве не могу? Разве у меня есть ещё хоть кто-то кроме дяди Валеры к кому я могла бы обратиться за помощью? Разве он до сих пор не занимается расследованием смерти всей моей семьи даже несмотря на то, что у него давным-давно отобрали дело и вообще, кажется, сделали всё, чтобы и его жизнь тоже стала невыносимой? Разве нет?

И пока все заданные вопросы отзываются внутри гудящей пустотой, дядя Валера снова дарит мне неуверенный короткий кивок, который затем превращается в долгое и неловкое молчание. Слишком уж неловкое.