Брат моего парня - Кристина Зайцева

В моем горле образуется отвратительный привкус, когда ввожу названную им комбинацию в строку “пароль”.

Почему это режет, как нож, черт возьми?!

Минуты тянутся бесконечно. Нет ничего хуже неизвестности. По радио играет музыка, заполняя тишину салона.

Мы просто ждем.

Я не в состоянии вести непринужденную беседу. Я просто пялюсь на часы, воспринимая каждую прошедшую минуту, как потерю времени. И я благодарна Денису Фролову за то, что он позволяет заполнять салон своей машины моим напряженным молчанием.

Проходит целых пятнадцать минут, прежде чем на его телефон падает сообщение.

Мы оба выпрямляемся, и через секунду вибрирует и мой телефон, потому что Денис пересылает мне информацию, полученную от своего недавнего собеседника. Это пароли от социальных сетей Эли Шестаковой, в которые я попадаю спустя минуту.

У нее не так много переписок. В основном с подружками, и еще с каким-то парнем, с которым она договаривается о встрече.

Листая эту переписку, я чувствую, как шевелятся на затылке волосы.

Его профиль открыт, но информации там почти никакой нет. Ни возраста, ничего.

— Мы можем узнать номер его телефона? — вскидываю на Дениса глаза.

Прижав к губам кулак, он молча за мной наблюдает.

— Дай, посмотрю, — протягивает руку к ноутбуку.

Поставив его на колени, сосредоточенно юзает тачпад, гуляя по странице неизвестного парня. После этого он снова звонит “своему” человеку и снова отправляет деньги. Если нужно, я продам почку. Я запрещаю себе думать о том, что может сейчас происходить с Василиной. Когда мы получаем номер телефона, я пялюсь на него, не зная, что делать…

— Может, отдать его в полицию? — рассуждаю дрожащим голосом.

Денис молчит.

Когда смотрю на него, вижу, что, сдвинув брови, он раздумывает над моими словами.

Смотрю на него почти с мольбой.

На этом отрезке пути мои умственные ресурсы закончились, и я молчаливо прошу его подключить свои.

— Это очень долго, — говорит он наконец.

Я и сама это понимаю.

Подумав еще секунду, Денис берет с панели собственный телефон и звонит.

— Что ты делаешь? — хриплю я.

Приложив к губам палец, он просит меня заткнуться.

В тишине салона отчетливо слышен голос на том конце провода.

— Алло? — парень перекрикивает музыку.

— ЗдорОво. Где сегодня тусим? — спрашивает у него Денис.

Я сглатываю, боясь, что сердце выскочит из груди.

— Это кто? — удивляется тот.

— Дэн.

— Какой Дэн?

— Фролов, — отвечает Денис и быстро продолжает. — У меня ящик пива. Куда ехать?

— Че? — посмеивается парень в трубке. — Мы на Октябрьской.

— Где именно?

— Дом двенадцать, квартира восемь, третий подъезд. Че за Дэн, я тебя знаю?

Положив трубку, Фролов-старший быстро переключает передачу и разворачивает машину.

От притока адреналина я не сразу попадаю в гнездо, пристегивая ремень.

Город мелькает за окном калейдоскопом картинок, пока машина несется по городу, проскакивая на желтые сигналы светофора.

Мне хочется просить его ехать еще быстрее, но уверена, что скорость нашего движения и так нарушает все правила!

Квартал старых пятиэтажек мне не знаком. Я не знаю этого места.

Карман в узком дворе слишком маленький для этой машины, поэтому паркуемся кое-как. Синхронно отстегиваемся, но Денис удерживает меня за локоть, когда я собираюсь выйти из машины.

— Останься здесь, — велит он. — Я сам схожу.

— Что?! — возмущаюсь. — Нет! Я с тобой! Может они отморозки!

— Вот именно. Останься здесь, я сам схожу.

— Я не отпущу тебя одного, — вдалбливаю в его голову. — Ты слышал про тот случай, когда мужчину избили…

— Карина, — отрезает. — Я пойду один. Мне не нужно, чтобы ты путалась под ногами. Сиди. В. Машине.

— Я подожду в подъезде…

— Мы теряем время, — заявляет безапелляционно.

Твою мать!