Границы безумия - Виктория Селман (2021)

— Ограбили? — Водитель удивился. — Но сумочка при вас.

Черт! У меня вспыхнули щеки.

— Я отбилась. Но порезалась о нож. А машины нет. Вы можете подвезти меня до дома? Я живу возле канала в Маленькой Венеции. Это совсем рядом.

— Конечно. — Тот улыбнулся. — Садитесь.

Отчего-то он не предложил отвезти меня в больницу, и на тот момент мне не показалось это странным, хотя стоило бы сразу заподозрить неладное.

Эмблему на руле я заметила, лишь когда мы отъехали.

Серебристая «Хонда», набирая скорость, помчала вверх по холму, а я вцепилась в дверную ручку, собираясь на ходу выпрыгнуть из машины.

Глава 69

Впрочем, я быстро сообразила, что это полная глупость. Я веду себя как последний недоумок, сказал бы Дункан.

За рулем серебристой «Хонды» сидел мужчина лет семидесяти — лысеющий, с тощими руками и впившимся в палец обручальным кольцом.

На заднем сиденье валялся плед с Микки-Маусом, весь усыпанный крошками от печенья, на брелоке висела фотография молодой женщины, с улыбкой прижимавшей к груди младенца, а под пассажирским креслом лежал детский рюкзак с логотипом школы.

Водитель — совершенно безобидный старик. Давно женатый, приглядывающий за внуками и по мере сил готовый помочь незнакомке.

Он ссутулился над рулем и на каждом светофоре бросал в мою сторону участливые взгляды.

— Вы как? — спросил он уже в сотый раз, когда мы свернули на Авеню-роуд, а из колонок понесся саундтрек «Огненных колесниц»[48].

Светофор переключился на зеленый.

— Рука очень болит. Можно побыстрее?

— Я и так еду со скоростью тридцать пять километров. — Он покосился в зеркало заднего вида: нет ли позади «черных крыс» — дорожной полиции.

Я жалобно заскулила.

— Ладно, попробуем поскорее, — неуверенно протянул он, разгоняясь до сорока километров.

Будь у меня ордер, я реквизировала бы автомобиль. Да и сейчас можно силком вытолкать водителя и самой сесть за руль. Только смысла в этом никакого. По здешним узеньким проулкам не разогнаться даже на двухтурбинном «БМВ».

Ни к чему тратить зря нервы. Лучше поломать голову над загадками — вдруг по ним удастся понять что-нибудь еще…

Картинка с ангелом на коробке. Скаутский шейный платок. «Спящая» кукла.

С ангелом все понятно. Платок тоже можно объяснить. Но при чем тут кукла? Какая связь между этими тремя предметами?

«В эфире вечерние новости в шесть сорок пять», — объявило радио.

Шесть сорок пять?!

Я в ужасе глянула на часы — шесть сорок одна. Неужели так сильно отстают? Я торопливо переставила время.

«Лондонский Протыкатель совершил очередное убийство. Скотленд-Ярд отмечает, что новое нападение носит крайне жестокий характер. Представитель транспортной полиции заявил, что из-под руин поезда в минувший четверг удалось спасти большее количество людей, чем утверждалось ранее. Анна Кэтлин, мать убитого мальчика, вновь обращается к общественности с просьбой предоставить какую-нибудь информацию об убийце ее сына».

Точно! Сэмюель Кэтлин! Может, в нем-то все и дело?

Я нашла обувную коробку под мостом возле Кэмден-Лок — именно там, где обнаружили тело Сэмюеля Кэтлина. Джек говорил, он тоже был скаутом и ходил в один отряд с Эйданом Линчем.

Может, Протыкатель тем самым намекает, что убил их обоих? И тогда Сэмюель, а вовсе не Эйдан, стал первой жертвой?

Но как это сочетается с тем, что происходило дальше? Как убийство ребенка могло быть связано со следующими жертвами — седовласыми мужчинами, напоминавшими Протыкателю человека, который издевался над ним в детстве?

Я снова принялась крутить в голове слова загадки.

Ангел спустится с небес,

Вскинет меч наперевес.

Осенит тебя крылом,

И уснешь ты крепким сном.