На пороге Тьмы - Андрей Круз (2010)

— Отключилось электричество в офисе, я в это время искал в кладовке всякое железо. Когда удалось нащупать дверь и открыть, то оказалось, что я уже черт знает где, — вполне емко и лаконично изложил он.

— Хорошо. Что с вами сюда попало? Содержимое кладовки?

— Не полностью, — ответил тот. — Из трех шкафов только тот, в котором я непосредственно в момент провала рылся. Два других исчезли.

— Интересно… — протянул Милославский, что-то записывая в блокнот с перекидными листами. — Куда выбросило?

— Возле деревни Балабаново, как мне позже сказали, — в здании старой МТС. Меня колхозники спасли и с попуткой сюда закинули, когда выяснили, что на сельхозработах от меня толку не будет.

— Помещение с вами перенеслось или вы со шкафом материализовались в стенах МТС? — спросил профессор.

— Материализовались в стенах. Из того мира только шкаф и я.

— Вот здесь? — спросил Милославский, упершись острием красного карандаша в какую-то точку на карте.

Баринов присмотрелся, помолчал минутку, затем сказал:

— Да, похоже. Вот Балабаново, вот и дорога, по которой я к деревне шел… да, здесь, точно.

— Спасибо. Давайте, кто следующий? Вы?

Карандаш был направлен на полноватого, одышливого дядька с лысиной, сидящего с невыразимо печальным видом. Увидев, что обращаются к нему, он еще больше опечалился, махнул рукой и сказал:

— Ой, да чего там, провалился да и провалился… — Он вполне осмысленно и, ни секунды не сомневаясь, ткнул пальцем в какое-то место на карте. — Вот тут меня выкинуло, в подвале какого-то сарая. И потом пешком по дороге шел сюда, ко второму КПП.

— Как провалились?

— Да сам не помню, пьяный был, — вздохнул дядек. — На этой стороне уже проснулся, от холода.

— Интересно, — усмехнулся Милославский. — Зовут вас как?

— Кононенко, Михаил Михайлович, пятьдесят третьего года рождения.

— А откуда?

— Вышний Волочёк, в Калининской области.

— Понятно, — кивнул Милославский, снова что-то пометив. — Дальше поехали…

В принципе все истории были похожи, ничего загадочного. Четыре мужчины, четыре женщины. Заинтересовал лишь один рассказ — размалеванной, вульгарной девки с непрокрашенными корнями волос и в невероятном платье с блестками и гигантским декольте. Когда Милославский спросил, откуда она, услышал в ответ: «Та с Москвы!» — сказанное с таким акцентом, что в аудитории тихо захихикали.

— Как провалились?

— Та у меня клие… ну это, знакомый мой совсем дурный попався, — пустилась она в объяснения на смеси русского и суржика. — Он меня… типа в гости пригласил, а там напывся и давай с молотком гоняться. Сперва успокаивала: мол, ляжьте, расслабьтесь, а он ваще… Я до двери, а она не на лестницу, а в якусь кладовку. Там заперлась, орать стала, а он в дверь стукается. А потом и стука не стало. Ждала, ждала, потом выглянула — а там, мама дорогая! Как война была, все развалено. И клиент… знакомого моего нема.

— Где выбрались? — сдерживая ухмылку, спросил Милославский.

— Та я знаю? — аж возмутилась та. — Выглянула — а там разруха, а дальше дома, все с решетками, а между ними проволока. Подумала, шо зона, думаю, шо пойду до КПП, там скажут, куда дальше. Дошла, и правда КПП, а там мальчики объяснили, шо попала Галка по самые гланды.

— Зовут вас как?

— Та Галя, — отмахнулась она. — Пилипчук Галя, с Москвы. Галина Антоновна.

— Понятно, — записал Милославский. — Галя, вы про городок Сальцево слышали?

— Ну да, а шо? Рассказали девки.

Я усмехнулся, поняв, что «девки» Гале намекали на то, что она не туда попала. И впрямь не туда, как я уже понял. Не то чтобы тут мораль высокая, — просто всем, у кого она совсем низкая, проще в этом Сальцеве жить. Мою мысль подтвердил и профессор, сказавший:

— Мне показалось, что вам там интересней будет.

— Та знаю я.