Поединок во тьме - Михаил Соловьев (2015)

Море во сне больше не появилось. Прятался я теперь от красноярской братвы по темным щелям и все время старался не сорваться в поток подземный, который невидимо где-то внизу шумел. Когда проснулся от тычка Петра, сразу сообразил, где я. Полез из мешка.

Морду тру, а напарник мой офицерскую сумку свою открывает и план тащит.

— Налево пойдешь, — говорит, — коня потеряешь, прямо пойдешь…

— Не зови беду, — отвечаю. — Чую, в кармане клад.

Он на меня как на идиота глянул, палец к губам приложил и вверх показывает.

Понял я, что велит он мне лишнего не болтать.

— Здесь хоть и вентиляции нет, — шепчет, — но «слово не воробей» — выражение как раз для этих мест. Смотри, вот мы, — и карандашом в план отцовский тычет. — От нас до места всего метров двести, а потом еще пяток вниз и налево десять. Я этот спуск знаю, там даже лестница одна живая должна быть. В свое время сам ее туда перетащил.

Собираемся. Петр Анечку разбудил и на ухо ей инструкции шепчет. Та покивала, а потом ПМ свой выудила и в спальнике рядышком приспособила. Бодряк у меня в самый раз, будто не шесть часов спал, а все десять.

Завтракать не стали.

— Пристреляемся сначала, — партнер говорит. — Территорию посмотрим.

Пошли. Лучики наши мельтешат-мельтешат. Под ногами хлюпает, за спиной шуршание непонятное. Проводник не торопится. Светит по стенкам. Внимательно смотрит. Коридоры не тесные, вольно идем. Воздух камнем пахнет, где-то вдали — журчание. Иной раз капля на лицо упадет.

Выходим на пространство большое.

— Двор рудничный, — Петр шепчет. — Если не ошибаюсь, вот она, Заморенка территория.

На часы гляжу. Действительно, все мои ориентиры всмятку. По состоянию — утро, а на самом деле — три часа ночи.

Проводник пассы мои заметил и шепчет:

— Если и следил кто, то спит он сейчас, скорее всего. Вся моя задумка на пристрелку именно из этого исходит. Пробежимся сейчас не спеша и посмотрим, жив ли тот угол, что на папашиной карте указан.

Давай по земле возле переходов светить.

Поднял что-то и к губам приложил.

— Неаккуратно, — говорит. — Прав ты, Миха. Похоже, гости у нас.

Оказывается, наткнулся он на обертку конфетную.

— Хоть бумага и вощеная, — рассказывает, — но уже за полсуток влага должна на нее сесть, а тут сухая, будто час назад бросили.

Разворачивает и читает:

— Барбарис. Неаккуратно. Ты, Миха, теперь внимательней гляди. Сладкоежки — те же курильщики, от них следы в любом случае будут.

— Этим ходом пойдем? — спрашиваю.

— Как они, так и мы. Жалко, я, как Вовка, не могу в темноте видеть. С фонарями идти придется…

И совсем уже тихо шепчет:

— Ты давай тылы просматривай, вдруг мелькнет кто?

Тихо задышал я после этого и уши растопырил, как в фильмах про индейцев. Догадки догадками, а если кто-то здесь действительно есть, так уж точно по нашу душу. Сон вспомнился, где красноярская братва меня достать пыталась.

«Ну уж нет, — думаю. — Кого-кого, а их здесь быть не может. Канск хоть город и маленький, но директор-то не ошибется — номера же не сдали».

Раздумываю и понимаю, что может произойти что угодно. Нечисто в шахтах, ой нечисто. Только спокойствие Петра меня в норме и держит.

Идет себе с ружьишком наперевес. Вроде вольно топает, широко, а шума от него и нет почти.

Давай я ему подражать. Чувствую, еще немного покорячусь и завалюсь где-нибудь. Тут как раз напарник мой остановился и пальцем вперед тычет.

Подошел, смотрю: вагонетки за выходом стоят, рудой наполненные. Ледок сверху слюду прихватил и даже наросли палочки такие ледяные снизу вверх.

— Налево пойдем, — Петр шепчет. — Если смотрят, то пускай со следа сбиваются.

— А нам куда на самом деле? — спрашиваю.

— Направо, но мы в обход. Дальняя дорога — не самая длинная.

— Насколько больше идти?

— Метров на семьсот. Ерунда. Лампочку выключай. Давай темноту послушаем. На счет три.