Враг моего мужа - Лина Манило (2020)

Толчок, ещё один, третий, пятый, а перед глазами искры. Тянусь к расхрыстанной, красной, взмокшей Злате всем своим существом, душой тянусь. И она принимает меня всего, до последней капли.

А когда измождённая, растекается рекой по кровати, тяжело дышит и смотрит на меня туманно, напряжённо, ложусь рядом. Мне просто нужны эти несколько минут покоя. Рядом с ней. Рядом с рыжей ведьмой.

— Это конец? Крымский, это конец?

— Не знаю. Но очень надеюсь, что нет.

— Ты вернёшься?

— Постараюсь.

— Ко мне?

— К тебе.

— Лучше бы я к тебе не приходила.

— Хорошо, что пришла.

— Ты… невозможный.

— Ты невероятная.

Внутренний таймер отсчитывает последние мгновения. Сгребаю Злату в охапку, подминаю под себя, поглощаю собой. Мой телефон звонит. Чертит линию между нами. На до и после.

Саша. Это он.

Пора идти.

— Ты меня дождёшься? Я вернусь скоро. После собрания.

— У меня есть выбор?

— Он всегда есть.

— Будь осторожным.

— Ничего не могу обещать.

— Нельзя так.

— Можно. Мне всё можно.

— Я жду.

— Я вернусь. Обязательно.

— Верю.

Целую её в губы, насильно отрываю себя от неё. Не глядя на обнажённую Злату, надеваю брюки, футболку, пиджак. Мне нельзя смотреть, иначе останусь беззащитным. Уничтожат. Нельзя.

Ухожу. Делаю шаг за край, но в самый последний момент оборачиваюсь.

Она плачет, свернувшись клубочком на кровати, а я, вырвавшись из плена душного домика, резко захлопываю дверь.

Закусываю кулак. Впиваюсь в него зубами, практически дроблю ими кости.

До боли и тихого рычания. До разорванной изнутри грудной клетки.

Блядь, Крымский. В какой момент ты так втрескался в неё?

22 глава

Артур

Меня сопровождает тишина. Она такая тугая и плотная, что хочется разорвать её руками, зубами. Это лишь иллюзия — я просто оглушён слишком яркими и непривычными эмоциями, осознанием очевидного.

Ощущаю десятки взглядов, замечаю встревоженные лица. Хмурые. Сосредоточенные. Но ничего не слышу, абсолютно.

Взгляд цепляется за дядю Ваню. Он, как хранитель и добрый дух этих мест и всей моей жизни, улыбается. В руках держит большой холщовый мешок, но завидев меня, останавливается. Я тоже. Так и стоим, смотрим друг на друга, и невидимая нить разговора — острого, болезненного, непростого — натягивается между нами.

Наверное, что-то в моём внешнем виде сейчас заставляет его подойти ко мне, но остановиться в нескольких шагах. Цепкий взгляд ощупывает, а я встряхиваю головой. Взмахиваю рукой, строю между нами преграду, но дядя Ваня не из робкой братии. Он бросает свою ношу, словно сейчас все дела мира вовсе потеряли свой смысл. Подходит.

— Артурчик, всё хорошо?

В его голосе забота. Тревога. Мне так муторно из-за этого становится.

Я устал. От себя и всего, что было в моей жизни. От того, что ещё случится тоже.

— Всё хорошо, дядь Вань, — от моих слов за километр несёт фальшью. — Я жив, в отличие от пацанов, уже неплохо.

— Завтра похороны, — дядя Ваня хлопает меня по плечу в знак молчаливой поддержки. — Артурчик, ты же знаешь… я всегда готов тебе помочь. Хотя бы выслушать.

— Спасибо, дядь Ваня. Всё со мной будет хорошо.

Наверное.

— Когда же вы, мальчики, драться перестанете? Ты и Коля…

— Поубиваем друг друга и сразу перестанем.

— Дурацкие шутки.

— Да вся моя жизнь дурацкая.

Ухожу. Я не хочу разговаривать, тратить на это время. Не хочу, чтобы мою душу полоскали в хлорке — чего доброго, разозлюсь. Обижу доброго старика.

До третьего ангара много тяжёлых вязких шагов. Он находится в самом дальнем и глухом углу просторного участка, отведённого под базу. Несколько гектаров моих собственных владений, купленных через подставных лиц, оформленных на проверенного человека.