Враг моего мужа - Лина Манило (2020)

Когда-то именно здесь я чувствовал себя в безопасности. На своей территории, где всё работает и все играют по моим правилам. Оказывается, всё это пшик и глупость — пока Романов жив, пока идёт наша с ним война, даже в Аду будет не скрыться.

Сколько я трачу времени на эти прогулки? Не знаю. Кажется, что вечность.

На входе в третий ангар я встречаю Сашку. Он стоит в окружении уже собравшихся парней, курит, глядя куда-то в сторону. Одной рукой подпирает локоть второй и в целом похож на нахохлившегося воробья. Даже взъерошенный какой-то, будто пылью присыпанный.

Он выделяется в ряду прочих какой-то потерянностью. Что-то во всём его виде изменилось за последние дни. Просто замечаю это только сейчас.

— Меня ждёшь? — бросаю, обращаясь только к нему, хотя у меня челюсти сводит от напряжения.

После переключаюсь на притихших парней и прошу разойтись. Мне нужен один Сашка. Пока только он.

Вздрагивает всем телом, будто бы совсем не ожидал меня здесь увидеть, но улыбается. Открыто так, искренне, а у меня внутри что-то скручивается в тугой моток. Узел.

Может быть, это всё-таки не он? Может, кто-то просто хочет, чтобы я так думал?

Чёрт, не знаю. Ничего уже не знаю.

— Да, тебя ждал, — будто "отмерзает" и проводит рукой, между пальцев которой зажата сигарета, по коротко остриженным волосам на макушке.

— Пойдём. Надо поговорить с глазу на глаз. Пойдём, ну?! Чего застыл?

Если Сашка и удивлён, никак этого не показывает. У нас слишком часто раньше случались такие разговоры, чтобы напрягаться из-за очередного.

Саша проходит первым, я следом. Медленно, словно попал в застывающую смолу, закрываю дверь. Запираю. Наглухо.

Я в порядке. Полном порядке. Да? Нет.

Друг и соратник оборачивается, следит за мной сощурившись, а я каждой грёбаной клеткой чувствую на себе его взгляд.

Напряжённый. Сосредоточенный. Опасливый.

Я подхожу ближе. Становлюсь напротив. Сашка выше меня сантиметров на десять, и я ловлю его взгляд в фокус, вытягиваю всё нутро на себя. Ищу гниль. Ту, что есть в нём, если он… если именно он и есть та самая крыса.

— Ты так быстро с места сорвался, — напоминает, хотя я не хочу думать о том мерзком сообщении, присланном Колей. Мне прислал, а после Злате. Не хочу.

Но придётся.

Достаю телефон из кармана, нахожу ту самую картинку и показываю её Сашке.

Смотри, сука. Если это твоя работа, глотку через жопу вырву. Ты же знаешь меня не первый день. Ты же видел, на что я бываю способен. Так какого хрена тогда?

— Видишь?

Саша моргает покрасневшими из-за недосыпа глазами, хлопает тёмными ресницами, пялится в экран. На лице полная растерянность и непонимание.

Играешь? Или на самом деле не можешь въехать, что именно хочу тебе показать?

— Ну? Баба твоя под деревом. — поднимает на меня взгляд и пожимает плечами. — Что из этого? Я за время твоей болезни на неё на всю жизнь насмотрелся. Зачем мне ещё фотку её в нос суешь?

Он поводит головой, а я слышу хруст позвонков. Приходится сжать кулак, чтобы не свернуть Сашке шею раньше времени.

— Артур, ты чего смотришь на меня так? Какой реакции ждёшь?

И правда. Чего я жду?

Саша снова смотрит на экран, потом на меня, снова на экран. Задумывается. Размышляет.

— Подожди… да ну нахер, — выдыхает, уложив мысли в своей голове.

— Как это могло случиться? — сначала тихо, а после уже громче, на грани слышимости: — Как, блядь, это могло случиться?! Какого хера её фотографировали? Кто, мать его, это был? Ты же башкой за неё отвечал. Кто фоткал? Кого ты с ней оставлял? Вспоминай! Кто отправил это Романову? Ты?

Свободной рукой я ловлю Сашку за грудки. Он тяжело дышит, снова хлопает своими чёртовыми ресницами, а кадык под кожей пляшет, будто вот-вот выпрыгнет. Отпускаю лишь на мгновение, чтобы в следующее обхватить Сашу за шею, сжать крепче, зафиксировать.