Давай сыграем в любовь - Лана Черная (2020)

— Привет, дружок, — улыбаюсь. — Прячешься?

Он кивает совершенно серьезно и щурится, будто уличил меня в чем-то постыдном. А у меня внутри все обрывается. Невольно перевожу взгляд на Клима, хохочущего с малышней, и снова на мальчишку, которому не больше пяти лет. Так не бывает. Приседаю на корточки.

— Как тебя зовут, дружок?

— Тимофей, — говорит так серьезно, словно от этого зависит судьба целого мира.

— А я Кира, — протягиваю ему руку. Он пожимает ее так крепко, как только может пятилетний мальчишка.

— Ты будешь моим длугом?

— Легко.

— Тогда пошли.

Берет меня за руку и утягивает за собой. Он ведет меня на улицу, на детскую площадку, где мы молча катаемся на качелях. А потом Тиша показывает мне свой секрет…прячущуюся на заднем дворе приюта кошку с тремя котятами. Оказывается, он со старшими ребятами обустроил ей тут целое лежбище и таскает ей вкусняшки из столовой. Тиша говорит мало, в основном слушает мою болтовню, но меня это не напрягает. Я привыкла рассказывать сказки брату. При мысли о Димке становится грустно, и Тиша дает мне время…погрустить. А потом я снова рассказываю ему о волшебной стране, где люди жили вместе с драконами. О храбром мальчике, поведшим драконов на поиски их Тайного мира.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Ох, Тимоша, — всплескивает руками молодая девушка, рыжая со смешными веснушками, — а мы тебя потеряли. Идем, там гости столько вкусностей навезли.

— А Машке будет? — спрашивает Тиша с такой надеждой, что я бы сама скормила кошке половину нашей провизии.

— И Машке, — смеется девушка, беря Тишу за руку, — и всем ее троглодитам. Идемте, — уже мне, — Клим Афанасьевич вас потерял.

Киваю. Мы возвращаемся в здание. Тиша бежит к столу. А милая девушка замирает со мной в дверях столовой. Я не хочу туда. Мне нужно побыть одной и подумать над тем, что со мной происходит. Наблюдаю, как Тиша тянется к булочке, но не достает, хмурится. Клим подхватывает его на руки, поднимает над столом. Тиша хохочет и мое сердце сходит с ума.

— Клим Афанасьевич его спас, — вырывает из мыслей голос воспитательницы, судя по всему. — Тимофея, — поясняет она. А я ловлю каждое ее слово, не сводя глаз с Клима, с рук кормящего довольного Тимофея. — Мамаша родила его дома и выбросила на помойку. Клим Афанасьевич его нашел и привез к нам. Мы хотели назвать его в честь крестного, так сказать. Но Клим Афанасьевич дал ему имя Тимофей. Сказал…

— В честь деда, — срывается с языка. И память нещадно лупит по затылку каменным кулаком…

Выдыхаю, растирая виски. Вынимаю из пучка шпильки, переплетаю в хвост. И снова смотрю на Клима.

Он ведет уверенно, выстукивая по рулю причудливый ритм. А я слушаю, и пальцы на бедре подхватывают его, а в голове рождается музыка и…танец…

…Их двое. Высокий мужчина кружит в воздухе девушку в белом. Ее тонкое платье промокло от дождя и второй кожей облепляет тонкую фигурку. Она улыбается, глядя в его глаза, а затем…встает на ноги и сводит его с ума. Белым мотыльком порхает около него, дразня своей красотой, своими изгибами. То приближается, то ускользает. Ее синие глаза горят задором, его черные — плавятся любовью.

Шаг назад, на короткий миг коснувшись его пальцев, ускользая из западни его рук. Пируэт, поднимая снопы брызг из — под босых ног. И вот она снова рядом, льнет к нему, скользит по нему, раскрываясь, словно цветок. Его руки крепки, они поймают, когда она взлетает. Дождь рождает музыку. Страсть — танец. И она падает в его объятия. Обхватывает руками и ногами и целует…

Я смотрю на этот спектакль для двоих сквозь пелену фантазии и складываю музыку в слова:

— You hold me in your hands, you won't let me fall[1]…

И чувствую на себе удивленный взгляд Клима.

— Знаешь эту песню?